Ирина Потанина: Русская красавица. Кабаре

Села у зеркала, зажгла свечи, стала краситься. Если очень захотеть, он вернется. Она знала с детства и прилежно верила в чудо. А когда надломили, препарировали веру, подшучивая, она не сломалась, а собрала себя по кусочкам, вырастила панцирь и захлопнулась, словно ракушка.

Димка пришел вечером. Слезы счастья по щекам, касанья пальцев над свечами, серебряные лучики от глаз к глазам. Такой же, как был, только лучше, потому что уже без кокетства и шарма, они оба уже — всеведающие…

Говорили, говорили, говорили… Делились душами до полной близости. Их втянуло друг в друга полностью. И слились, как единое целое, полируя тела до блеску, различая по вкусу и запаху, что не сон — что действительно вместе, и они, а не тени прошлого. Вот оно! Ощутил всеми клетками, как нуждался он в этом укрытии, как искал свои личные ножны. И она теперь — не забытая, а нормальная, с внутренним стержнем, обретя от него силищу, на глазах становясь прекрасней, в диком танце качалась в такт пламени.

— Димка, что это мы? Мы ж одетые! — засмеялась, боясь романтики.

Тут одежда, — шелком, да шепотом — осыпалась, и исчезла в пропасти. И они, совершенно свободные, бросились на постель с новой жаждою…

/За окном снег и тишь,/Мы можем заняться любовью/ на одной из крыш/Но если встать в полный рост,/Мы можем это сделать на одной из звезд/…

— Эй, эй, вас к телефону! — скрипучий голос реальности штыком вонзается в голову. — Тю, та вы ж дома! Ну что прячетесь?

Вздрагиваю, ловя уходящее блаженство. Все исчезло. Ты, Димка, ушел, загасив свечи. Но какое счастье, что был! Вопреки всем им, вопреки мне самой! Все теперь понимаю, знаю суть, спасибо… Бреду к двери, долго плутая по комнате…

— Сейчас! Сейчас! — кричу слабым голосом. Можно было не отвечать, но я обязана…

Не волнуйся, Димочка. Я снова верю тебе. Ты со мной, я видела. У нас еще вся вечность впереди… Сейчас, разберусь лишь со звонящими.

Нащупываю у двери пальто, заворачиваюсь, долго борюсь с баррикадой, которую сама же туда поставила. Краем взгляда пробегаюсь по общему коридору. Квартира посекундно чужеет. Сейчас я торчу голая, в пальто лишь окутанная, посредине чьего-то офиса. Вдалеке — ремонт. Вблизи — визжащие представители работников. На них внимания не обращаю. Они — за пределами моей реальности. Их нет, Димочка. А ты — есть. Так правильнее.

— Мир звонящему! — трубка телефона пачкает штукатуркой. Даже аппарат газетами не потрудились накрыть, когда белили!

— Алло, Бесфамильная? — громыхает трубка знакомым вокалом с хрипотцой. И какую-то пробку с глаз сорвало, и слезы таки покатились… Зинаида! Боже, как давно это было…

— С вами будет говорить Зинаида Марковна! — официально рычит трубка и тут же, без паузы, не давая проявить узнавание, уже нормальным тоном, без официоза и помпезности: — Здравствуй, душечка!

— Приветствую вас, весть из прошлой жизни! — здороваюсь.

— Как поживаешь? Мы тут с Малым и Галой давеча месяц с окончания тура отмечали, тебя вспоминали, любопытствовали…

Надо же, ведь целый месяц прошел — не заметила. / Жизнь прошла, как не было, / Не договорили…/ Время меряю не сутками, а делами свершенными, потому и стоит оно у меня на месте. Уже месяц, значит, живу так, будто и нет меня…

— Что притаилась? — Зинаида напирает, бескомпромиссным танком. Хорошая она, но шумная… — Как Москва встретила, спрашиваю?

— Как сухое влагалище. Без боли не пролезть, — отвечаю, стараясь не выдать, что истекаю слезищами…

— Хо-хо! — присвистывает Зинаида, сраженная больше формулировкой, чем смыслом. — Ну, так… э-э-э … возбуди ее чем-нибудь!

— Надоело. Настоящих витаминов во мне уже не осталось, а делать вид, мол, привлекательна, не хочется… — Спохватываюсь, что наговорила лишнего: — Да вы о себе расскажите. Что слышно о поездянах?

— Так это просто великолепно! Ты тогда, может, в Киев рванешь? Мы тебя мигом в люди вытащим… — последние мои слова, естественно, игнорируются. — Ко мне тут давний приятель один нагрянул… Спонсор, если по-современному. Теперь свое кабаре открываем… Пойдешь?

Ах, вот в чем дело. А то «просто тебя вспомнили, просто интересуемся…»

Уехать? Нет… От себя не убегу. Сама с тоски пропаду под Зинаидиным крылышком, и других гнилью заражу.

— Не пойду, — говорю. — Какая из меня артистка?

И потом, не хочу уезжать. Уже наездилась. Из Москвы не хочу, в Москве не хочу… Выдохлась!

— Ладно. Мое дело предложить. — Зинаида то ли обиделась, и обиду свою скрыть не может, то ли предлагала просто из вежливости, и теперь, чтобы скрыть облегчение, нарочно немного горечи в тон подмешивает. — Настаивать не стану, хотя идея стоящая и это просто возмутительно, что тебя она не заинтересовала. Ладно… Что вообще поделывать собираешься?