Олеандр Олеандров - Играя со стилями – 1

И про инопланетян, которых он непременно встретит на дороге.

Дурак, да и только!

И тогда девочка, под названием Жизнь – бессильно опустит руки.

– Ты неисправим, лох.

Его жена – научилась сама забивать гвозди.

А дети – решать свои проблемы.

Он – отрезанный кусок в семье.

Которого любят. Но не понимают.

А может и не любят – да к черту это! Главное – что раз в месяц приносит зарплату.

И черт с ним!

Только вот проблема… то, о чем он мечтает теперь – уже не вписывается ни в какие рамки.

Он не боится смерти – потому что вообразил что в раю его ждут.

Не боится террористов – потому что уверен что Бог его любит.

Он даже не боится что его машина собьёт на дороге. Или подхватить грипп в автобусе. Потому что решил что судьба к нему не безразлична.

Смех и слез!

На старости – он становится настоящим кошмаром для семьи.

Жена заболела – как тут быть, дело ясное. Но вместо того чтобы искать хорошего доктора и засовывать ему конверт в карман со всхлипом – "Умоляю… помогите"… – он лежит на диване и мечтает что сможет сам её вылечить.

Потому что что он избранный.

А избранные, как известно лечат очень просто – прыгают вокруг больного с молитвой (которую сами же придумают), смотрят куда-то в небо, пошепочут что-то в пол голоса что-то… и все! Они уверены что после этого – больной встанет как новый.

Идиот!

Дети не могут найти работу – а он мечтает что просто надо подождать… и однажды – их пригласят на самые лучшие работы Они сделают карьеру. Деньги и успех.

Как в сказке.

Очередной и глупой.

Которые в неимоверном количестве живут в его больной голове.

Почему же никто не говорит ему правду?

Что он непрактичен. Глуп и наивен.

Что реальный мир – просто никак не может вправить ему мозги. Поставить на место.

Тот пацан – что когда-то в детстве, был особенный среди всех… он неисправим.

И умирать, он тоже будет по особенному.

Во дворе его дома – не будет визжать откормленный хряк.

Суетится кролики или ходить гуси.

У ворот – не будет стоять новенький автомобиль.

И друзья – не будут звонить ему по телефону, или приносить водку и закуску.

Лишь одна старая дама по имени Одиночество – тайком придёт к нему ночью и сядет у кровати.

Наклонится над его измученным лицом, внимательно посмотрит в глаза, спросит – Ну что, доволен? Намечтался приятель? Больше не хочешь?

Но он даже не посмотрит на неё. Лишь глаза его – тоскливо уставятся в потолок.

– Неужели… ты снова мечтаешь о чем-то? – Удивится она.

– Ага – Тихо ответит он.

– Догадываюсь – Улыбнётся старая дама – О том, как хорошо бы было вернуть время назад. И там, в институте, на танцах – быть как все, лапать девчонок за задницы, шутить и смеяться с приятелями, а не сидеть одному в углу зала. Мечтая – черт знает о чем…

– Тебе не понять – Тихо ответит он и улыбнётся вспомнив о чем то…

– Так ты не жалеешь об этом???? – Воскликнет старая дама и привстанет от изумления – Но почему??? Скажи мне?

– Лучше открой штору на окне – лишь тихо попросит он в ответ.

И вдруг из окна, в ночную комнату ворвётся лунный свет. Осветит его лицо сделав каким-то неимоверно белым. Как приведение. И старая дама в ужасе отпрянет от кровати.

Он молча уставится на Луну. А она – на него.

А потом он радостно улыбнётся и испустит дух.

– Постой!! Не уходи!! – Будет кричать старуха Одиночество – Что видишь ты там? Открой секрет!!

Но он лишь с сожалением – погладит ей руку.

– Заботься лучше о тех, кто с хряком…

И засмеётся на прощание…

В своей долгой жизни я понял несколько правил.

Первое.

Жизнь это движение. С возможностью делать выбор.

Все другое – это вторично.

Даже – время.

Ты замечаешь его – лишь когда скучаешь и тебе нечем заняться. Например, ты оказался в местах лишения свободы, не можешь ничего выбирать и тебе не куда двигаться. Хотя твоё тело – просит это делать… вот тогда, время для тебя – становится ужасным наказанием.

Второе.

Смерть – это неподвижность.

Полная.

Ты не можешь ни двигаться, ни выбирать что-либо. Ни страдать ни радоваться.

А так как твоё тело и не просит этого делать – ты не мучаешься.

Ты даже не замечаешь – что такое время.

Смерть – это покой.

Полный.

Третье.

Счастье – это химическая реакция происходящая в твоей голове.

И плевать что её вызвало – наскальный рисунок выполненный бивнем мамонта на скале, любование вечерним закатом или последнее достижение – в мире электроники.