Любовь Тильман: Осколки

В неотвратимой красоте.

То был сам ужас, сталь кинжала…

Прекрасен, как и та звезда,

Что на щеке его блистала,

Из сросшихся кристаллов льда,

Он, заслоняя неба свод,

Недвижен, словно изваянье,

Стекал на землю бурей вод,

Вобравшей лунное сиянье.

И страхом полнились леса,

Тенями наполнялись дали…

Все сны молили небеса…

Но глухо небеса молчали…

Я так желал её, без меры,

Незримо следовал за ней,

Рождались в голове химеры,

Огнём неистовых страстей.

Я стал рабом размерных суток.

Я так безудержно любил!

Я знал, что сей сосуд был хрупок…

Я знал! И всё-таки разбил…

Жизнь для неё была лишь миг,

А для меня – без окончанья…

За что ж Ты Вверг меня в тупик,

Забрав все чувства и желанья,

Вместив в круговорот страстей,

Где каждый вожделеньем болен…

Я был виновен перед ней!

А кто передо мной виновен?!

Чужой виной я изгнан был

На бесконечное скитанье…

Любовью Душу пробудил…

И лишь усилил наказанье…

Позабыл в скитаньях я,

Кто враги, и где друзья,

Кем я был, и чем я стал…

Всё блуждал… блуждал… блуждал…

Был один лишь светлый миг,

Словно в прошлом, я постиг

Чувств полузабытых власть,

Ощутив любовь и страсть.

Кто же был всему виной?!

Я?! Иль Ты Игрался мной?!

Предначертанный маршрут?!

Кто разбил любви сосуд?!

Не смешон ль тогда Твой Суд?!

– Молю, хоть имя! – Для чего?

– Чтоб повторять его ночами,

Выписывая вензелями

В пространственное волшебство

Небес, наполненных сияньем,

Манящих тем же обаяньем…

– Оставьте это озорство!

Как ни приятна Ваша лесть,

И сколь ни страстны Ваши речи,

Им не дано очеловечить

Того, что здесь, но и не здесь,

Сейчас, и где-то за веками,

За сочетанными мирами,

Которых не дано вам счесть…

– Вы так прекрасны! Ваш портрет,

Мной купленный на старом рынке,

Мне не поведал об улыбке,

Лучистой, словно лунный свет!

– Портрет должны Вы сжечь в песках,

Развеяв по пустыне прах,

Чтоб оборвать и этот след.

Чтобы никто и никогда,

Своими бурными мольбами

И страстью, полною слезами,

Не притянул меня сюда,

Чтоб успокоился мой Дух…

Пожалуйста, мой милый друг,

Иначе будет вновь беда,

Я не хочу. Но эта тьма!

Хоть и творю своей рукой.

Боль, с безразличьем и тоской,

И новых странствий кутерьма…

Когда и впрямь в меня влюблён,

Сожги портрет, ведь это он

Причина боли и тюрьма.

– Такую красоту и сжечь?!

Таланта драгоценный дар

Вложить в костра нещадный жар?!

Мне не понятна эта речь.

Он мой! Покуда я живой,

Повсюду будет он со мной,

Чтоб от всего его сберечь.

Опять! … О, сколько ж надо сил!

Всегда, всегда один сюжет!

На протяженье тысяч лет!

Зачем меня Он Поместил

В сосуд, где жило обаянье,

И Не Приемлет покаянье

За то, что я его разбил?!

Гудит пожара суета:

«Хозяина пропал и след,

Вот, не сгорел один портрет,

Смотри, какая красота!»

Сутки,

Как минутки,

Как часы года,

Время – ни поблажки,

Жизнь – словно из чашки,

Выплеск – вся вода.

Ах, безусловно, хочется нам верности.

И умираем мы порой от ревности.

Но, повстречав однажды «одиночество»,

Мы грузим новый файл в программу «хочется»,

Нас страсть, внезапно, жжёт своим безумием,

И мы в неё взрываемся Везувием,

Чувств лава льёт потоком, пламенея,

Тех, кем доныне жили, не жалея…

Тьма пепла потихоньку оседает,

Поток затих и коркой застывает,

Спрессовываясь в камня мощный щит,

Похоронив собою прежний быт…

Пусть даже зелень скроет пепелище,

Покоя в жизни больше не отыщем…

Говоришь – жена стара,

Некрасивой стала…

Что ж, есть каждому пора,

Вот и ей настала.

На её лице портрет,

Всех прожитых ею лет,

Пережитых ею бед…

Да эмоций чёткий след.

Каждая морщинка

На лице кричит:

Здесь плыла слезинка

От твоих обид,

Эти – от улыбок,

Рядом – от ошибок…