Маделин Уикхем - #моя [не]идеальная жизнь

– Хотелось бы. Но дело не в этом. Все гораздо хуже. – Она смотрит на меня со слабой улыбкой. – Я погуглила «ранняя деменция». У меня все симптомы.

– Но вы же в полном порядке! – возражаю я. – Мне становится не по себе от этого разговора. – Вы здраво мыслите, у вас ясный ум, вы молоды . Ради бога…

Деметра качает головой.

– Я посылаю электронные письма, а потом не помню, что их послала. Я путаю даты. Я не помню, о чем договаривалась. А эта история с «Аллерсонз»! Я уверена, что они просили меня сделать паузу. Они ждали результатов какого-то исследования. – Ее лицо горестно сморщивается. – А теперь все утверждают, что «Аллерсонз» этого не говорили. Значит, дело во мне. Наверно, я теряю разум. К счастью, я быстро соображаю, так что с честью выхожу из множества ситуаций. Но не всегда.

Перед моим мысленным взором возникает картинка: Деметра в офисе смотрит на свой телефон, словно не понимая, что творится в мире. Она с беспомощным видом поворачивается к Саре и при этом отвлекает внимание какой-нибудь случайной фразой. Так вот в чем дело!

Я не могу поверить в ее деменцию. Ведь Деметра – умная, властная женщина в расцвете творческих сил. Правда, не всегда умеет руководить людьми.

Сейчас она со страдальческим видом расхаживает по сараю. Кажется, будто она пытается решить проблему вечного двигателя и одновременно размышляет о теории относительности.

– Я знаю, что видела этот мейл, – неожиданно заявляет она. – Я его распечатала. Он у меня был.

– Тогда где же он?

– Бог его знает. В моем компьютере его нет, я несколько раз проверяла. Но… Погодите… Не положила ли я эту распечатку в мою плетеную сумку?

Она застывает на месте. Я даже боюсь дышать, чтобы не сбить ее.

– Положила… кажется, положила. Я распечатала кучу писем и взяла домой… – Деметра трет испачканное грязью лицо. – Их нет на моем рабочем столе. Это я тоже проверяла. Но, возможно, они в сумке? Она неделями висит на дверной ручке моей спальни. Я даже никогда… Неужели этот мейл там?

Она смотрит на меня в упор, словно ожидая ответа. Но откуда же мне знать о ее сумке? С другой стороны, оставить кипу распечаток имейлов в какой-то сумке – это как раз в духе Деметры.

– Может быть, – киваю я. – Вполне.

– По крайней мере, мне нужно попробовать. – Она резко начинает счищать с себя грязь. – Я должна сделать попытку.

– Какую попытку?

– Я еду в Лондон. Сейчас только середина дня. Я могу туда съездить и к вечеру вернуться. Дети так заняты, что даже не узнают о моем отъезде.

– Вы поедете в офис? – спрашиваю я.

– Нет! – Она безрадостно смеется. – Я не могу приблизиться к офису: это рискованно. Нет, я еду домой. Мне нужно посмотреть те бумаги, что лежат дома. Если у меня появится хоть какой-то шанс победить в сражении, мне нужны боеприпасы.

– Но как же Алекс? – напоминаю я. – Он здесь. Он вас ждет.

– Можете ему сказать, куда я отправилась. Но только после того, как я уеду. Либо он пустится за мной в погоню… Нет, зная Алекса, думаю, он этого не сделает… – Деметра умоляюще смотрит на меня. – Я попрошу вас еще об одной услуге, Кейти. Дайте мне фору. Договорились?

Фору. А какую?

После отъезда Деметры прошло уже двадцать минут. Я тайком провела ее в дом и стояла на стреме, пока она с быстротой молнии принимала душ. А потом сторожила, пока она собиралась. Теперь нужно посмотреть, как там Алекс.

В саду его нет, а когда я стучу в дверь его комнаты, то не получаю ответа. Затем я отправляюсь на кухню и обнаруживаю его там. Он сидит за нашим столом и рассматривает баночки с вареньем Бидди. Когда я вхожу, он поворачивается ко мне с каким-то странным выражением – не то насмешливым, не то тревожным. Не могу толком разобрать.

Что это, жалость ?

Бросаю быстрый взгляд на Бидди: что происходит? Но она только мило улыбается в ответ. Она явно не догадывается, что что-то не так.

– Здравствуйте! – осторожно произношу я.

– Привет, Кейти, – сдержанно отвечает Алекс. – Я только что беседовал с вашим папой и узнал, что вы взяли отпуск в компании под названием «Купер Клеммоу».

У меня начинает бешено колотиться сердце, хотя внешне я совершенно спокойна. Единственное, что я могу сделать, – это беспомощно смотреть на него и думать: «Нет! Пожалуйста, не надо! Не-е-е-е-ет!»

– Но ведь тебе не дают ни минуты покоя, не так ли, дорогая? – говорит папа со смешком. – Они все время ей звонят, чтобы проконсультироваться по какому-нибудь вопросу…