Николай Никонов - Собрание сочинений в 9 т. Т. 8. Чаша Афродиты

Обычно застенчивый, неумелый и робкий, я вдруг превратился в свободного, отвратительного ловеласа и тут же спросил у девочки о чем-то незначительном и как-то просто поинтересовался, куда она едет.

— В Сысерть! — охотно отозвалась девочка-девушка. Мы с мамой едем. К бабушке.

— А мама? (В смысле — где она?)

— Мама здесь, ушла еще яблок купить.

— Вы, наверное, поступать ездили? Или на подготовительные? — подкатывался я.

— Нет. Я еще учусь. В школе.

— В школе? — притворное изумление. — А в каком классе?

— В седьмой перешла.

«В седь-мом! — про себя удивился. — Вот это девушка! Я, по крайней мере, думал…»

— Я думал, вы в девятом-десятом!

Господи! Что за чушь-дичь я ей плел! Я болтал первое, что приходило в голову. Я пел соловьем, разливался дураком-приставалой. Но она слушала меня терпеливо, и я весь ушел в любование ее неясным лицом, волосами, струящимися до колен, когда она улыбалась, поворачиваясь ко мне. Спрашивал, как она учится, что любит, рассказывал зачем-то о своем детстве, про школу, которую всегда ненавидел. Сравняться я, что ли, с ней хотел? А девочка тихонько поддакивала, глядела улыбчиво. И все радостнее убеждался — родная, близкая мне душа! Господи! С разницей в тридцать пять. Может, и больше. Осторожно спросил, откуда она.

— Из Бреста! — ответила-огорошила.

— Из Брес-та?! Но… Как же вы… Вы здесь?

— Я на лето к бабушке в Сысерть приезжаю. Мы с мамой. Мама у меня из Сысерти.

— И… И когда же вы., обратно..

— А вот, наверное, двадцатого или двадцать третьего. Поезд так..

В это время подошла не слишком красивая, совсем не похожая на дочь, чернявая женщина. Покосилась подозрительно. Но все-таки, видимо, не захотела отозвать дочь от приставалы-мужика (а скорее, не сочла возможным такое. Согласитесь: пятьдесят и тринадцать?). Еще раз оглядев, не найдя криминального и беспокоящего, мама уселась на лавку поодаль.

Мы продолжили разговор. «Хоть бы дольше не приходил автобус! Хоть бы дольше! — думал лихорадочно. — Уедет — и все тут». Правда, есть маленькая зацепка: уедет-то поездом на Брест. И я могу ее еще встретить (глупая, безнадежная мысль). Никогда так не поступайте. Не надейтесь на чудо!

— А вы кто? — поняв мое молчание как потерю, вдруг чутко спросила она.

— Я? Я — художник! — ляпнул напрямик.

— Я почему-то так и подумала.

«Подумала», — нежно пронеслось во мне.

— И еще у вас руки в краске.

— Правда?

— Немного.

— Не отмываются… Уже…

— А вы? Что собираетесь после школы? Замуж?

— Ну… — заалела.

— Хочу поступить в здешний институт иностранных языков.

— Правда?! — глупо обрадовался.

— Да. Здесь. У нас, в Бресте, нет.

— Как бы хорошо!

— Почему?

— Я бы вас встречал и рисовал. Ваш портрет.

— Разве я., красивая?

— Очень! Удивительно красивая!

— Ну… Вы скажете! — она повела челкой. Откинула струящееся тяжелое покрывало волос. — Я такая полная… Толстая даже..

— Это ваше великое счастье!

— Скажете..

— Да! Счастье! И вы никогда не стесняйтесь своей полноты. С ней вы — красавица!

Я, кажется, попал в точку. Девочка, конечно, понимала и ценила свою необычную красоту. Но кто говорил ей об этом? Скорее всего, ее упрекали за полноту, а может, и смеялись, дразнили.

«Как бы узнать хоть ее адрес. Писал бы… Ждал… Как бы».

Но автобус теперь уже неумолимо фырчал на площадке для пассажиров. Люди выстраивались в очередь на посадку. Девочка встала и оказалась еще прекраснее.

— Как вас зовут? — с отчаяньем спросил я.

— Ксана, — пробормотала она очень тихо.

— Как?

— Оксана! — погромче повторила она.

— Вы точно уедете?

— Скорее двадцать третьего.

— Оксана! — позвала мать, уже стоящая в очереди. И все кончилось. Моя Ева пошла, поправляя платье-рубашку, переливаясь тяжелым золотом волос по спине.

— До свидания? — нежная улыбка на прощание. МНЕ.

И последний раз я видел ее невыносимый торс, ее полные ноги, ягодицы, округлившие платье, когда она ступила на подножку автобуса. Волосы-волны закрыли всю спину.

Оксана-Ева уехала. И больше я никогда ее не видал, хоть приходил на вокзал и двадцать третьего к поезду на Брест. Как одержимый бегал вдоль вагонов. Еде там! Или не видел? Или не встретил? Было даже дурно. Потерял Еву! Но где-то же есть она и сейчас? И все коплю надежду ее встретить. И даже думаю — вдруг когда-нибудь найдет-прочитает это! И меня найдет! Оксана! Напиши художнику, который говорил с тобой в ожидании автобуса на Сысерть!