Дарья Истомина: Леди мэр

— Не пустой же за валютой шлепает.

— Это верно.

— Когда у нас будет?

— В семь вечера, Лизавета Юрьевна. Он транзитом идет… Мимо! Здесь не швартуется. Ну, если им переплатить…

— Нечем мне ему платить. Когда будет на нашем фарватере? В границах города?

— Так… Ну, часов с семи вечера в любой момент ждать можно.

— У вас катер еще на плаву?

— Не сходите с ума, мадам. Вы знаете, как это называется?

— Статья двести двадцать семь — нападение на судно в целях завладения имуществом… Пиратство, в общем… От пяти до десяти лет… Да просыпайся ты! Где катер?

…У причала стоит, подрагивая от заведенного мотора, портовый катер. На причале горит костерок, вокруг которого греется шайка «абордажников» в разнокалиберной, но гражданской одежде. Это Лыков, Степан Иванович, Зиновий, Касаткин, я. Все греют руки над огнем. И одинаковые на всех, кроме меня, черные шапочки-маски с прорезями, пока еще вздернутые вверх. Я в теплом комбинезоне. Топчусь, хлопаю руками по бокам.

— Черт, где же это корыто?

Касаткин косится неодобрительно:

— Может, мы без вас? Как бы чего бы…

— Как это без меня? Это без вас всех, может быть, а без меня — никак… Город покуда мой… С меня и спрос…

— Не страшно?

— Не знаю.

— «На абордаж» кричать будем? — интересуется Зюнька.

— Да, может, он и так подрулит?

— Вряд ли… — сомневается Лыков.

— Басаргины, Зюнька, на Волге когда-то купцов потрошили, но вопили они: «Сарынь на кичку!»

— А что это такое? — удивляется Касаткин.

— Не знаю! Но все одно — страшно! А главное — эффективно!

По причалу к нам подбегает диспетчер с мощным биноклем. Вот засуетился человек — как и не гриппозный.

Сообщает почему-то шепотом:

— Идет.

— Под слив все готово, энергетик?

— Как в аптеке… Емкости пустые… Все готово…

Я беру в руки бинокль.

Река очень сильно парит, будто затянутая сплошным туманом, из которого медленно выдвигаются топовые огни и смутный силуэт небольшого, низкосидящего танкера. Стук дизелей почти неслышен.

— Идешь, мой миленький… Идешь, мой хороший… Идешь, мой пузатенький… Иностранец ты мой задрипанный… Где там ракета?

Диспетчер выпускает из ракетницы красную ракету. Я поднимаю матюгальник:

— На танкере… Стоп-машины! Немедленно швартуйтесь!

Танкер отвечает недоуменными гудками.

— Не хочет… Все! Пошли!

Все опускают шапочки с прорезями на лица.

Я решительно направляюсь по сходням на катер. Касаткин, протягивая черную шапочку, останавливает меня:

— Наденьте.

— Еще чего? Чтобы я такую красоту скрывала? Да они там все рухнут… Только от одной моей красоты…

Отведя его руку, я поднимаюсь на катер. За мною бухают бахилами остальные.

Катер набирает ход, режет полудугу перед носом танкера и выходит на редан.

Оскалившись, я стою в страшном напряжении на носу катера, вцепившись в леер. За моей спиной Касаткин. Пустячок, а приятно. По крайней мере, от ветра — как стена.

— И пусть они сдохнут! — шепчу я.

— Кто?

— Все наши враги!

Он смеется.

— Как это? «Сарынь на кичку»?

Я вскидываю руки и воплю свирепо:

— На абордаж!

…Трепу потом было много.

Говорили, что лично я засадила шкиперу под глаз.

Говорили, что меня скидывали в ледяную Волгу…

Говорили, что за этот их вонючий мазут я исполняла стриптиз для капитана в кают-компании.

Говорили, что полкоманды сделали мне предложения руки и сердца.

И еще говорили, что нашим мужикам сломали четыре ребра. А мне двинули по башке какой-то железякой.

Изо всего этого только последнее было правдой. Насчет ребер и железяки.

Но мы им тоже влили.

И вовсе не правда, что мы упились в стельку, когда городу наша аварийная ТЭЦ дала свет. И якобы слышали, как по местному каналу радиокрыса врубила на полную «Я люблю тебя, жизнь…». И как разом загудели авто в сияющем светом Сомове.

Дрыхли мы как суслики прямо на ковре в моем кабинете, и даже на мэрском столе. А Денис Касаткин подсунул свою лапу под мою голову. И мне было удобно так. И даже очень хорошо…

…Аркашка сохранил эту пленку. А записывал он этот разговор на магнитофон для истории восхождения к вершинам Захара Кочета. Через два дня после абордажа. Пленку я расшифровывать не буду. Но вот что там творилось с нашим «вице», я знаю точно. Бледный Кочет стоял чуть не навытяжку с телефонной трубкой в руке:

— Да… Мне дважды звонили от вашего имени, и я… неукоснительно… Нет, это преувеличено… И это сильно раздуто… А вот это просто клевета… Ну что вы, что вы… Это все пресса… С этим мэром у нас превосходные отношения… Были небольшие нестыковки… Нет, как выяснилось, в основе ложного обвинения лежала лишь личная неприязнь… К сожалению, дама, которая организовала эту возмутительную провокацию, для нас недосягаема, поскольку отбыла за рубеж… Господи, но это такая мелочь для области… Каких-то восемьсот тонн мазута… С владельцами танкера и груза все улажено… Благодарю вас… Я понял… Я понял… Я понял… До свиданья…