Мария Метлицкая - Мандариновый лес

– Художник имеет право быть фантазером, – возразила Наташа. – Хороший художник всегда фантазер. И знаешь, что главное? Главное – то, что тебя останавливает перед картиной. Что привлекает и завораживает. И уже не так важно, что там нарисовано. А главное – то, как это тебе, понимаешь?

Погладив сына по голове, Наташа посмотрела на картину. Казалось бы, все знакомо до мелочей, до каждого мазка. Сколько лет они вместе! Память о Чингизе. Единственная вещь, которая достанется Сашеньке от отца. Сколько прошло лет, сколько всего изменилось… А сердце все равно останавливается, замирает. И ничего она не забыла. Ничего. Глупая. Глупая и смешная. Наверняка у него все прекрасно – большая семья, хорошая жена и чудесные дети! Да и слава богу! А ее, тихую, молчаливую, незаметную и обыкновенную девочку Наташу, которая однажды промелькнула на его пути, наверняка он сразу забыл и ни разу о ней и не вспомнил.

Время от времени у Наташи возникали ухажеры. Однажды Инга Семеновна после долгих настойчивых уговоров затащила Наташу к себе. Кажется, это был Первомай. Она мечтала познакомить Наташу с племянником, старым холостяком. На самом деле старым этот Геннадий Иванович не был – что называется, мужчина в самом расцвете сил, лет под пятьдесят. Кстати, при должности, главный инженер стройуправления. А уж как Инга расхваливала своего родственника – и скромный, и непьющий, и зарабатывающий, и не капризный, и не занудный. «Геннаша – чудо, а не мужчина!»

«Да уж, – подумала Наташа. – И что же такого золотого и бриллиантового до сих пор не отхватили? А может, действительно, не везло?»

И вроде бы и ничего был этот Геннаша, тетушка не соврала. И собой не плох, и галантен. И ел неспешно и аккуратно, не по-холостяцки, и со стола помогал убирать.

Но Наташа смотрела на его бледные, бескровные губы, на вялые, желтоватые пальцы с крупными, выпуклыми ногтями, смотрела на его тщательно зачесанную, зализанную, замаскированную плешь на затылке. И не могла себе даже представить.

– Зря ты, Наталья, принца на белом коне ждешь, – с досадой сказала ей потом Инга. – А сама? Тоже не девочка, да и с придатком! Тоже мне, цаца! Одинокая парикмахерша с незаконным ребенком!

Наташа молчала. Все правда. Только как объяснить? А впрочем, не стоит объяснять.

– Вон на меня посмотри – так и просидела в ожидании своего Грея с алыми парусами. И что? Что я теперь? И Грей этот мой… И смех и грех! – Инга Семеновна грустно усмехнулась. – Сухой, плешивый, больной старикашка. Смотрю на него и удивляюсь: господи, ну что я там увидела, во что до смерти влюбилась, от чего голову потеряла? Кого и зачем прождала всю свою жизнь? А ответа, Наталья, нет… Нет ответа. И о сыне ты не думаешь. А вдруг Геннадий станет мальчишке отцом?

– А вдруг нет? А вдруг будет наоборот? – наконец заговорила Наташа.

– Ладно, дело твое, – нахмурилась Инга, оставив Наташин вопрос без ответа. И зло припечатала: – Ну и сиди себе дальше! Много ли высидишь?

Спустя год появился еще кавалер, как он сам говорил, «почти сосед», жилец соседки сверху, молодой, тихий и интеллигентный архитектор. Говорили, что заселился он после развода, так как бывшая – стерва, конечно, – из его же квартиры его и поперла! «А ведь какой приличный мужчина!» – шушукались сплетницы у подъезда.

Олег – так звали жильца – стал любимцем всех бабушек дома. Еще бы – вежливый, аккуратно одетый, с по́ртфелем , как говорила бабушка Кротова, и с деколоном . Чуть прикрыв глаза, Анна Васильевна Кротова вытягивала шею вслед ахритектору , ловя вкусный запах курносым сморщенным носом.

Однажды Наташа столкнулась с соседом у гастронома. У нее полная сумка овощей: картошка, капуста, свекла. В придачу две бутылки молока, килограмм манки, кило сахару, пачка соли. Сосед налегке: пакет кефира, сдобная булочка, два яблока, один апельсин.

– Ужин вот, – почему-то смутился он.

– Ой, какой вы молодец, – похвалила Наташа. – А я сейчас картошечки нажарю, сосисок отварю, да и хлебушек с маслом. Эх, даже стыдно!

– Что вы, о чем? – с жаром возразил сосед. – Это ж так здорово – картошка с сосисками! Понимаете, я совершенно безрукий. Ну знаете, есть такие мужчины – ни гвоздь забить, ни лампочку поменять. Картошку я могу только сварить, да и то почищу так, что половина в помойку. А уж поджарить – это точно не про меня. А жареную картошечку – уммм! – мечтательно закатив глаза, сказал архитектор. – Картошечку я очень люблю! – И, бодро подхватив Наташины сумки, он повел ее к дому.