Владимир Прудков - В золотой долине

— Ну, привет, Геракл!

— Здравствуйте, — вежливо и недоуменно отозвался композитор. — Вообще-то я Герасим.

— А, приму к сведению. Неужель меня не припоминаешь?.. Мы ж вместе в футбол играли. Я тебе еще ногу сломал и попытался кость на место вправить. Прости, не получилось. По анатомии у меня двойка была. Но, как говорится, нет худа без добра. Ты после того случая на музыку переключился. Благодарить меня должен.

— Спасибо, — послушно сказал Гера.

— Над чем сейчас работаешь, если не секрет? Над оперой, опереттой или, по примеру Себастьяна Баха, фуги сочиняешь?

— В мэрии попросили к юбилею города что-нибудь написать. Вот этим сейчас и занимаюсь.

— И как успехи?

— Музыка почти готова, а со словами до сих пор мучаюсь, — Трегубов оживился. — Вот посудите сами. Как думаете, не слишком ли пафосно первая строчка у меня звучит: «Синие сопки наш город пленили».

Мишка огляделся. Городок лежал в долине, окруженный сопками. Ближние желтели березами и осинами, зеленели лиственницами, а дальние даже сейчас, осенью, и точно, казались синими. А рядом торчала рукотворная сопка, созданная стараниями брата Петра и его товарищами шахтерами. Ее вершина еще дымилась, но подножие уже заросло травой и мелким кустарником.

— Гляди-ка, реально схвачено, — удивился он, как будто впервые увидел, и авторитетно добавил: — Но картина не полная. Про искусственные наши сопки ты не упомянул.

— Я вас понял, — откликнулся Гера. — Но ведь шахты-то уже закрылись. Я делаю упор на природу. Кстати, — живо продолжил он. — Недавно американский фильм смотрел. Знаете, через какое время Земля излечится от наших рукотворных дел, если человечество внезапно вымрет?

— Хм, интересно. Базарь!

— Всего за пятьсот лет. И следов никаких не останется, будто нас никогда и не существовало. Асфальт прорастет травой, небоскребы развалятся, Богиня свободы поржавеет и рухнет в океан. Только египетские пирамиды сохранятся.

— Но мы не вымрем, — оптимистически объявил Мишка. — Назло природе. Так что добавь мажору. И я тебя умоляю, не злоупотребляй бемолем. А когда окончательно закончишь, обязательно пришли мне. Ужо я по достоинству оценю.

— Прислать текст или ноты? — уточнил Гера.

— И то, и другое.

— А куда?

— Я по-прежнему обитаю в своем особняке, что на улице Пушкина, дом четырнадцать, квартира шесть. Но если забудешь, спрашивай Мигуэля Серафимовича Сорокина. Меня все знают, — подробно разъяснил Мишка.

— Так вы теперь тоже музыкой увлеклись?

— Ко всему интерес имею.

— И в футбол по-прежнему играете? — даже с какой-то завистью спросил композитор.

— А то, — подтвердил Мишка. — Меня в Италию приглашают, за «Сампдорию» выступать. Вот только не знаю, ехать или нет. Боюсь, поддамся соблазну, подпишусь на это дело и потеряю свободу. Там же все строго по распорядку: игры, тренировки, а по вечерам купание в Адриатическом море. И никуда ведь не денешься, придется выполнять.

— Свобода это осознанная необходимость, — скромно заметил композитор. — Или, как я слышал по телику, это круг нашего вращенья, к которому мы прикованы цепью. Притом, длину цепи мы определяем сами.

— Ты что гонишь? Какой круг? Какая цепь? — возмутился Сорокин. — Пересмотри свою концепьсию, а то для тебя небо будет казаться с овчинку и при полной свободе. А я, даже сидя в клетке, небо незарешеченным видел. Ты пораскинь, мозгами-то.

— Хорошо, я подумаю, — согласился композитор. — А в какой клетке вы сидели?

— Во всяких приходилось, — проворчал Мишка. — А че ты так бережно прижимаешь к своим грудям?

— Пирожные «Рафаэлло», — встрепенулся Гера, развязывая ленту на коробке. — Угощайтесь, пожалуйста!

— Они мне в Италии еще надоедят. Ну да, ладно, одно возьму, чтобы не обидеть. — Мишка угостился пирожным и тут же откусил от него. — А пуховик тебе, я гляжу, великоватый. Еще одного такого композитора можно вовнутрь впустить.

— Да, я сильно похудел в последнее время, — согласился Трегубов. — Мама меня на обследование в краевую больницу возила, профессорам показывала.

— И что?

— Не выяснили.

— А на мне плащ не застегивается, — посетовал Мишка.

Вот, ей-богу, не просил он Трегубова меняться, композитор сам предложил, и тут же с готовностью стал расстегивать пуговицы пуховика.

— Погоди-ка… — Мишка приостановил его. — А зачем мне, собстно, в Италии пуховик? — раздумывая, спросил он. — Еще не хватало там париться. Ладно, носи сам! Ты еще поправишься, Герасим. Чем питаешься? Небось, какой-нибудь иноземной гадостью?.. Бери пример с меня! Налегай больше на картофан, а для аппетиту красное винцо употребляй.