Татевик Гамбарян - Мне бы в небо

– Так все и было, – Тео покивал головой, – он жуткий бабник.

– Кстати, что у вас с Эжени? Вы расстались? – спросила Валери.

Франц бросил на нее недовольный взгляд, и промолчал. Разговоры продолжились, Жак рассказывал о своей работе, Валери молча следила за ним, Луис делился смешными историями из своей жизни, Тео отмалчивался, иногда вставлял какую-нибудь забавную реплику. Он был похож внешне на своего брата, но только внешне… чувствовалась большая разница в их характерах. Тео представлялся мне более мужественным, серьезным, думающим, но, как и брат, обладал безграничным обаянием, которое невозможно было скрыть. С ним у нас сложились очень приятные отношения, он называл меня ласково «сестренка», а я полюбила его как родного брата.

Я не находила объяснения тому, почему именно они стали для меня такими особенными. Казалось, я не смогу прожить без их улыбок и дня… Мне хватило всего лишь двух дней, чтобы влюбиться в этих людей и понять, какой же скучной была моя жизнь до встречи с ними. Двух дней! А ведь есть люди, с которыми я знакома почти целую вечность и до сих пор не влюблена ни в кого из них…

– Ты уезжаешь уже завтра? – спросила мама, не отрывая взгляда от белоснежных облаков, медленно плывущих по небу.

– Да, уезжаю. Заканчивается лето, вместе с ним заканчивается отпуск. Представляю, сколько работы накопилось за все это время. Сколько бессмысленных рукописей мне придется отредактировать, чтобы они поступили в печать, разошлись миллионами тиражей, попали в руки ни в чем не повинных людей, которые, начитавшись этого бреда современности, испортят свой внутренний мир… и без того отяготевший от нехватки душевности.

– Как все сложно. Впрочем, как и всегда.

– Хочешь сказать, что у меня все сложно?

– Конечно. Я всегда старалась приземлить тебя, сделать более практичной, что ли… а тебе хотелось летать. И в какой-то момент я почувствовала, что потеряла тебя, что ты улетела от нас.

– Люди так не похожи друг на друга. Кто-то наполнен пустотой, кто-то мыслями. Хотя нет, не так… Все люди о чем-то думают, наверняка, но некоторых беспокоит, в каком клубе напиться в свой выходной, а других бездомные сироты, оставленные на волю судьбы. Чувствуешь разницу? Да, может, я все осложняю в этой жизни, но человеком мне хочется называть только тех вторых…

– Но можно не отдаваться какой-то крайности, можно ведь быть посередине! Немного на земле, немного на небе.

– Согласна. Я как раз и думаю, что нахожусь где-то посередине. Но вот герои моих книг точно на небе.

– Слава богу, что так. А то ты начинаешь меня пугать, – сказав это, мама рассмеялась. Таким звонким, заразительным смехом, что мне захотелось обнять ее. Я любовалась, как у нее при этом морщится нос, выделяются скулы, блестят глаза.

– Значит, ты думаешь, что современная литература направляет мысли людей не в ту сторону?

– Да. Но не вся. Мои книги тоже современная литература. И кто-то подумает, что они бессмысленны, раз, по большей части, о любви… Но я не соглашусь. Я не навязываю людям наркотики, алкоголь и еще что-нибудь запретное, но в тоже время для большинства притягательное. Я пишу о чувствах.

– И что в этом особенного?

– Ничего… просто чувства. Надеюсь, прочитав мои рассказы, хоть кто-нибудь начнет чувствовать, многие забыли, как это…

– Аврора, Аврора. Одними чувствами не проживешь.

– Но они могу подтолкнуть на какие-то поступки.

– Это верно. – Согласилась мама.

– Я зачитываюсь книгами великой Саган, потому что мне нравится, о чем они. Она пишет об ощущениях, читая, ты понимаешь, насколько неопределенными, но в тоже время осмысленными могут быть чувства человека. В ее книгах – вся палитра эмоций, которая только бывает на свете. И это так здорово.

– Хочешь быть современной Франсуазой?

– В глубине души да, – я улыбнулась, – а еще больше я хочу быть собой.

– Забавная моя девочка, – мама протянула мне свою руку, и я взяла ее, – какая же ты забавная. Так хочется видеть тебя счастливой.

– Я счастлива.

– Нет, мне хочется видеть тебя в семье, с верным и добрым мужем, в хорошем доме, окруженную любовью родственников и друзей.

– Мама, когда ты так говоришь, я ощущаю себя сорокалетней, одинокой женщиной.

– Почему? У многих в твоем возрасте уже по трое детей.

– Не у многих. Да и вообще, я не имею к ним никакого отношения. – Устало сказала я.

– Потому что ты пишешь книги и работаешь, а они нет?

– Причем здесь это. Просто потому что я – это я, а они – это они.