Сергей Мавроди - Сын Люцифера

Паутов бесился, выходил из себя и орал даже на ни в чём не повинных Полину и Аллу, но всё было бесполезно. Поделать было ничего решительно невозможно. С этими местными нравами. Жара, тропики… Все ходят вялые, сонные, разморённые. Как в стенку какую-то бьёшься! Ватную.

А между тем требовалась срочность. Оперативность! Игроки же звонят, спрашивают: поступили ли деньги? «Как нет?! Я же их вам ещё три дня назад отправил! Срочным платежом». «Три дня»! Паутов только криво усмехался и тоскливо крутил головой. Да этот пидор «менеджер мистер Джэксон», который нас «ведёт», последний раз в банке-то чуть ли не неделю назад появлялся! И с тех пор его больше там не видели. А без него никто ничего не знает и не решает. И знать и решать не хочет.

Вообще было полное впечатление, что Паутов со своей чудо-игрой свалился на этот несчастный тихий, мирный банк, да и на всю эту тихую, сонную страну, как снег на голову. А-а… ну да!.. Тропики, какой «снег». Они ж, небось, и не знают даже, что это такое. (Они и про Россию-то не слышали почти! Какой там «снег»! Ну да, есть, вроде, такая страна… А что?.. где?.. Вот тебе и!.. «лучшие да величайшие»!.. Охренеть!!!) Н-да… Снег… Ну, пусть не снег. Пусть как кокос с пальмы… Или как!.. Как!.. Короче!! Что такое «пиздец», они, надеюсь, знают? Вот как пиздец! Да. Как кара Господня. На их папуасские головы. Тайфун внеочередной. А н е хуя спать под пальмами! Просыпаться пора. 21-й век на дворе.

Игроки звонили в банк («Где деньги?!»), звонили в Минфин («Подлинная ли лицензия?»), звонили… звонили… Куда они, блядь, только не звонили! Из всех стран, причём. На всех языках и со всех концов света. (Больше всего, впрочем, по-прежнему было игроков из США. Как и с самого начала. Из США и почему-то из Австралии. Ну, США-то понятно. Интернет вообще сильно американизирован. Но причём здесь Австралия? Самые азартные там люди, что ли?)

Но это были ещё цветочки. В смысле, с переводами. Банковскими. Худо-бедно, но они всё-таки поступали и в конце концов зачислялись на счёт. Ягодки начались, когда стали приходить чеки. Вот тут уже Паутову пришлось по-настоящему схватиться за голову. Во-первых, чеки хлынули лавиной. Их просто было некуда складировать. Чисто физически. Поскольку проклятый банк заявил категорически, что больше 100 чеков в неделю (!) он обработать не может. Не может — и всё! Людей нет, помещений нет, ничего, в общем, нет!

Тем более, что сама процедура обработки каждого чека действительно оказалась довольна громоздка и трудоёмка. (Что было совершенно удивительно. В наше-то динамичное время!)

Чек надо было сначала сдать в банк (местный, где у нас счет; мы должны сдать! наш представитель; а для этого необходимо ещё застать неуловимого «менеджера мистера Джэксона»!); потом его, этот чек, после каких-то определённых манипуляций с ним, отправляют почтой (!) назад в тот банк, который его и выдал (именно сам чек! оригинал!); тот банк должен по получении связаться с банком-отправителем, то бишь снова с этим нашим местным папуасским банком (а для этого надо для начала опять-таки поймать этого пресловутого «мистера Джэксона», черти бы его побрали!!); а уж потом!..

Словом, вскоре все помещения в офисе Паутова были завалены чеками. Они валялись повсюду! Без всякой охраны. Как обычная бумага. На миллионы, десятки миллионов долларов! А может, уже и на сотни. А может, и на миллиарды! Их никто не считал. Просто не успевали. Ибо заниматься этим было некому. Полина с Аллой… У них других забот было выше крыши. Некогда им было чеки считать. Паутову даже жалко порой становилось этих двух несчастных девушек, связавшихся зачем-то с ним и попавших, сами того не ведая, в эпицентр зарождающегося тайфуна. Урагана! (В этом Паутов уже нисколько не сомневался. Развивалось всё сверхбыстро!) Вихря вселенского. Готового смести всех и вся. Им бы семью заводить, детей рожать, а они!.. Что с ними в итоге станет-то? В серном озере вместе с ним будут гореть? «И схвачен был зверь и живым брошен в озеро огненное, горящее серою». А-а!.. Ладно!! Там видно будет. Короче, Полине с Аллой чеки считать было некогда. С местными же вообще работать было невозможно. Это были всё вариации «мистера Джэксона».

К примеру, предупредили же Полину с самого начала, при получении лицензии ещё, чтобы мы ни в коем случае не давали никому из аборигенов наличных денег. Ни под каким видом!! Не послушались. Дали одному, блин, «работничку». Абсолютно якобы вменяемому, разумному и ответственному. Послали просто на рынок купить продукты. Для офиса. Для сотрудников. Всего лишь! Н-да… Когда он вернулся … А вернулся он через неделю. Без денег и без продуктов, естественно. Н-да… Где он всё это время пропадал — бог весть. Он и сам не помнил. Может, наркотиков каких-то сразу же наглотался (благо, их там полно, как грязи! как тоже, кстати, с самого начала честно предупреждали), может, просто разморило его, бедолагу, и он тут же, под ближайшей пальмой и прикорнул. Отдохнуть. Непонятно!.. (А хотя, чего там! Тропики, хуй ли!) «Хотите, мы его в тюрьму посадим? — с готовностью предложили в полиции, куда Алла по настоянию Паутова через день обратилась. (Ну, ни хрена себе! Человек пропал!) — Когда он объявится». А тюрьма у них здесь, между прочим, это просто кошмарного вида яма. Безо всяких удобств. Куда охранники раз в сутки сверху еду бросают. Н-да…