Сергей Мавроди - Сын Люцифера

— Анатолий Сергеевич! — мужчина укоризненно смотрел на всё ещё не пришедшего в себя от потрясения Бубовича. — Ну, Вы же умный человек, образованный. И Вы уже сами, по сути, догадались, что нечто высшее, какие-то высшие силы несомненно существуют, — он небрежно кивнул на лежащую на столе тетрадь.

Бубович машинально тоже на неё взглянул, затем поднял глаза на собеседника и похолодел. Его гость понимающе улыбался. Он явно знал, что там, внутри в этой самой тетради. В дневнике Бубовича! Но откуда?!!! Откуда??!!! Он же его никому никогда не показывал?! Никто, кроме него самого, дневник этот не читал ещё и читать не мог!!

— Анатолий Сергеевич! — мужчина вздохнул и слегка пошевелился, устраиваясь в своём фантастическом кресле поудобнее. — Давайте не будем тратить время на пустяки и сразу перейдём к делу, — он помолчал секунду, будто давая Бубовичу время осмыслить свои слова и лишь затем не торопясь продолжил. –

Грому предшествует молния, это Вы правильно заметили, — он опять кивнул одобрительно на злосчастный дневник. — Итак, в ближайшее время к Вам, Анатолий Сергеевич явится некто и сделает Вам весьма любопытные предложения. Весьма!.. В частности, объявит Вам, что Вы — избранный! Пророк.

Бубович слушал, открыв рот и затаив дыхание. Он и так-то был в полной прострации. Это неожиданное появление незнакомого человека… в этом кресле!.. прямо из воздуха!.. Последние же слова собеседника ввергли его вообще уже в самый настоящий шок. Ступор. В транс гипнотический! (Я!.. Пророк??!!..) Он никак не мог поверить, что всё это наяву с ним происходит. Вот сейчас вздрогну и — проснусь!..

— Когда будете делать выбор, — а Вам его придётся делать! — помните всё время следующее, — спокойно продолжал между тем мужчина, словно и не обращая никакого внимания на состояние бедного Бубовича. Вообще в том, что его сейчас жадно и напряжённо слушают, несмотря ни на какой шок, и что слова его вовсе не пропадают втуне, собеседник, похоже, нисколько не сомневался. –

Во-первых, гордыня — страшный грех. А во-вторых, подумайте вот о чём. Этот посланец… откуда Вы знаете, кто он? На самом деле?.. Ангел или демон, принявший лишь обличие ангела? Специально, чтобы погубить Вас? Поэтому слушайте не только его, но и себя тоже. И себя — прежде всего! Вы человек, и Вы сами в состоянии принять верное, правильное решение. Без чьих бы то ни было советов и указаний. Ну, загляните бестрепетно и беспристрастно себе в душу! — мужчина грустно усмехнулся. — Ну, какой Вы пророк? Вы такой же точно, как и миллиарды и миллиарды живущих сейчас на земле Вам подобных. Не лучше их ничем и не хуже.

Прощайте, Анатолий Сергеевич, и помните, о чём я Вам сегодня сказал.

И с этими словами немыслимый гость Бубовича исчез. Растворился в воздухе. Так же внезапно, как и появился. Только что был — и вот его уже нет. Нет — и всё. Как будто и не было никогда. Как будто всё это Бубовичу попросту привиделось. А может, и правда… привиделось?..

Ну-с, что мы имеем? — Бубович сидел, покачиваясь в кресле и положив вытянутые во всю длину ноги на самый краешек стола. — Давайте взвесим последовательно все «за» и «против"… Эти «все «за» и «против»» я «взвешиваю последовательно» раз уже, наверное, в сотый! — тут же кисло ухмыльнулся он про себя и поёрзал невольно, точно поёжился. — Ничего-ничего взвесим и в тысячный, если потребуется!.. Тэк-с — принялся мысленно загибать он пальцы. –

Первое. Все эти события. Предварительные, — он нехотя покосился на дневник. — Да-с. Имели место быть. Никуда от них не денешься. Как этот… мужик выразился? Посланник высших сил?.. «Грому предшествует молния»?.. Точно! Ладно. Пусть предшествует. Будем считать. Что это была «молния», — он тяжело вздохнул, отвёл с трудом глаза от проклятого дневника и, запрокинув голову, уставился с тоской в потолок. Будто надеялся втайне увидеть там какую-то божественную подсказку. Которая вспыхнет вдруг сейчас неожиданно, засияет яркими огненными буквами, загорится и запылает. Нечто вроде пресловутого «мене, текел, перес», Но не выходили ниоткуда «персты десницы человеческой», не видел он никакой «кисти руки, которая писала», ничего он вообще особенного не видел. Не было нигде никакой подсказки! Потолок как потолок. Вон, муха куда-то побежала. Вон, остановилась… Вон, опять… Тьфу! –

Ладно! — Бубович закинул руки за голову и совсем теперь почти что лёг в кресле. — Да… Молния… Далее. Сам этот!.. гость мой… Уже одно его… э-э… появление свидетельствует неоспоримо, что я — человек… ну, непростой… так скажем, необычный! — Бубович почувствовал против воли, как чья-то огромная ласковая ладонь будто потрепала его снисходительно по плечу. Погладила по головке. Нервы приятно защекотало. Чёрт! Вот он сто раз уже это всё про себя повторял и всё равно явственно каждый раз ощущал. Это восхитительное, опьяняющее самодовольство!.. Гордость! И ведь вполне законные, между прочим! Имеющие под собою все основания быть. Действительно же явились! Несомненно кто-то из высших! И именно к нему, а не к какому-то, там, Пете, Васе и иже с ними!.. и беседовали с ним!.. разговаривали!.. на равных… убеждали!.. Ну, беседовал… Не важно! Правда ведь всё! «Один из миллиардов и миллиардов себе подобных»!.. Как же! Ждите! — он вновь усиленно заёрзал. — «Гордыня — грех!» — всплыли внезапно в памяти предостерегающие слова незнакомца. Посланца… — Ну да, грех, — поспешно отмахнулся Бубович, вовсе не желавший теперь так легко расставаться со своими волшебными, сказочными мечтами и грёзами и со своим новым положением. Избранного! Пророка!!! Посланца самого Господа Бога на Земле. Единственного!! Он будет вещать, «глаголом жечь сердца людей, а люди будут стоять с непокрытыми головами и благоговейно его слушать. Внимать!! Миллионные, миллиардные толпы!.. Султаны, короли, президенты!.. Ч-ч-чёрт!!!!