Сергей Мавроди - Сын Люцифера

Да потому что не берут они за душу! Вот и не хочется их перечитывать. Скука!.. Да, остается что-то после прочтения, какая-то рябь на воде, на душе — но и не более того.

Иное дело, что остальные — еще хуже. От них вообще ничего не остается. Кроме раздражения на напрасно потраченное время. Мертвый штиль.

Все, что до сих пор написано человечеством — детский лепет на лужайке. Бессильные потуги выразить невыразимое. Каменный цветок, опять же.

Не рождалось еще на свете ни одного истинного Мастера! Только подмастерья.

И увы! Вовсе я не ёрничаю и не оригинальничаю. Боже упаси! Как было бы хорошо, если бы я был неправ! Если бы были гениальные произведения, заменяющие жизнь. Читал бы я их, погружался в их волшебный мир — и горя бы не знал. Жил бы жизнью их героев, любил и страдал вместе с ними и не знал, что такое скука! И какие прокладки лучше. И что «женские волосатые ноги у многих мужчин вызывают отвращение». Но — увы! Нет таких произведений! Нет, нет и нет!

Всё слишком длинно, многословно, затянуто… А значит — скучно. Скучно, скучно, скучно!.. Заставляешь себя читать. За-став-ля-ешь!.. Всё не то, не то, не то!

Всё — «камень вместо хлеба»! Ничто не насыщает душу. Никакое чтение. Всё это — мертвые слова. Мертворожденные. Не трогающие и не волнующие. Жалкие уродцы. Псевдожизнь. Нежить. Литература-с.

«Преврати камень в хлеб!» Ну же!! Найди нужные слова! Живые!!! Но — нет. Даже Христос не смог этого сделать. Даже Он — отказался…

Отдельные отрывки, куски — всего лишь. И то — в самом лучшем случае. У лучших из лучших. Проблески. Кажется иногда, что вот-вот!.. вот-вот что-то наконец забрезжит!.. — и тут же опять все пропадет. Тонет в пучине болтовни и пустословия. Исчезает под ворохом красивых, но ненужных фраз.

А-а!.. Ладно. На этом и закончу, пожалуй. Чтобы самому не утонуть в «пучине болтовни и пустословия». И ненужных фраз.

P.S. И вот любопытно. Никаких рецептов, как «правильно» писать, похоже, не существует вовсе. Все правила и законы действуют лишь внизу, у подножия Парнаса. Для школяров. На вершине они исчезают. Гению позволено быть косноязычным.

Один из самых лирических, безусловно, отрывков во всей русской (да и мировой!) литературе. Хома Брут скачет с панночкой на спине.

«Он чувствовал бесовски-сладкое чувство…»

Чувствовал чувство!.. А кто это замечает? Так чему же, интересно, учат в лит. институтах?! Чему могут там «научить»?! Правильно расставлять слова?

P.P.S. Да. И вот еще что. А кто пишет-то? Кто авторы? «Писатели»?.. Если человек пишет книжки, значит, ему больше заняться нечем. Он — неудачник. Писание — это и есть его жизнь. Так о чем, спрашивается, он написать может? Герои не пишут книг! Они совершают подвиги. Книги пишут потом о них!

Всё! Спать иду. Глаза слипаются. А вообще-то вести дневник — вещь довольно забавная, оказывается. Пока, по крайней мере. На первых порах. Потом, наверное, надоест… Как и все остальное.

13 июня, суббота

Тэк-с… На чем я там вчера закончил-то!.. Ясненько. Поехали дальше.

Водка

Ну, водка… Как лекарство от скуки? Увы, не для меня. Пью, конечно, но мало. Похмелье сильнейшее, да и вообще… Не мое.

Так…иногда…за компанию. Да и то редко. Да и раскаиваюсь потом каждый раз. Когда наутро встаю…Н-дэ-с… В общем, нет.

Наверное, слава богу! А впрочем, хрен его знает! Может, лучше было бы и напиваться почаще. Хотя бы время от времени. Веселее жилось бы… Хрен его знает, в общем!

Не пишется чего-то сегодня. Суббота… Лето… Девчонки голые по улицам бродят… А я дневники сижу пишу. Тьфу! Да и нечего писать-то.

14 июня, воскресенье

Самый гнусный день. Суббота и воскресенье. И праздники еще. Делать абсолютно нечего. Хоть на стенку лезь. То-о-оска-а-а-а-а-а!.. Летом — особенно. На улицах — никого. Всё словно повымерло. Как будто все по невесть каким важным делам разъехались, один ты — не пришей к пизде рукав остался! Знаешь прекрасно, что все это иллюзия, что все эти «дела» — дача или шашлыки под водовку «на природе», а все равно. Кажется, что!..

«Э-эх!.. Жизнь моя жестянка! А ну ее в болото! Живу я как поганка…» Н-н-н-да!.. Именно «как поганка»: «Где пылало сердце Данко, там не вырастет поганка».

Смешно. Стишок. Присланным каким-то простодушным читателем-пиитом в один из наших толстых журналов. Для опубликования, естественно. Редактор и опубликовал. Через несколько лет, правда. Как образчик идиотизма. Вот, мол, дескать. Что нам пишут. Какие, с позволения сказать, художественные произведения. С чем приходиться работать.