Тамара Лисицкая - Тихий центр

— Скажите, — Вадим решил зайти с другой стороны, — а может быть, клинике нужна какая-то помощь? Ну, не знаю… медикаменты, оргтехника…

— Нет, у нас все есть, — врач решительно встала на крыло и направилась к выходу. — Хотя…

Обернулась. Растерянные, несчастные Вадим и Таня хлопали ресницами, уже по шею погруженные в смерть своей соседки, в необходимость быть ее свидетелями…

— Хотя, — врач подошла, — знаете, в детское отделение поступила девочка… У вас есть время посмотреть?

— О, да! — сказал Вадим, который еще полчаса назад поносил телефон, не берущий за городом, и от этого все пятнадцать встреч летят к черту, поэтому надо скорее возвращаться…

Оля вышла на балкон и страстно курила, по-крестьянски сплевывая вниз, в серый снег. Блин! Бросила ведь! Не курила уже! Довели! Довели этим городом, этой серой провинциальной тоской, этой бесперспективностью отношений, этим Вадимом, этим снегом, этим диваном долбаным! Уехать! Уехать!

— Юлька!

— Чего? Говори скорее, я у косметолога!

— Подождет твой косметолог! Я хочу уехать!

— Ты это говорила только вчера пять раз!

— Сейчас уже точно! Они диван привезли, который в дверь не пролазит! Ты можешь себе такое представить?

— Могу! Слушай, давай позже, а?

— Юлька, можно, я у тебя буду жить?

— Блин, Оля! Такие вопросы не решаются за три секунды! Созвонимся позже!

— Мне сейчас надо! Просто скажи: можно или нет?

— Да можно, можно!

— Спасибо, Юлька!

Сразу стало хорошо и спокойно. Если есть, куда отступать, можно продолжать действовать в арьергарде.

Осталось только выяснить отношения с Игорем.

Оля прошлась кисточкой по лбу, щекам — хороша, даже зареванная.

Но так и не решилась позвонить в дверь, за которой прятался Игорь. Вместо этого спустилась вниз, к восточной женщине Алие. Только бы дома была.

Дверь открыта, как всегда, и восточная женщина дома. Какое счастье!

— Тихо там! — прикрикнула Алия из комнаты. — В кухню иди! Ребенок спит!

Оля пошла на кухню, даже не удивилась спящему на полу плотному товарищу. Пусть спит, лишь бы разговаривать не мешал…

— А, это ты? — Алия вошла, закурила эстетскую сигарету, ножкой отодвинула спящего. — Что у тебя?

— У меня все плохо! — Оля достала свои сигареты. — Все ужасно.

— А кому легко? — глубокомысленно заметила хозяйка. — Ему вон только! Колян, вставай! Домой иди, Колян!

Колян не шевельнулся.

— Я сегодня Митю на рынок отправила, — на всякий случай сообщила Алия. — Младший заболел, надо с ним быть. Ты знаешь, что твоя соседка умирает?

— О Господи! — Оля прикрылась ладонью. — Кто?

— Светлана Марковна! Рак у нее! Ты не знала?

— А, да… Вадим что-то такое говорил…

— Жалко человека. Всю жизнь старалась быть великой женщиной, а умирает, как обычный человек.

Оле было бы интересно обсудить судьбу Светланы Марковны, но как-нибудь в другой раз. Сейчас ее больше интересовала собственная история.

— Алия, помнишь, ты сказала, что нужно устроить праздник, и с Игорем все станет ясно?

— Помню.

— Я устроила. И что?

— А тебе не стало ясно? — Алия прищурилась сквозь дым. — Не стало?

— Ну-у-у… — Оля поискала в памяти, — нет.

— Тогда дальше сама.

— Я и так сама! Алия, если ты что-то знаешь, скажи! Мне ехать надо, а я не могу, пока не узнаю… Ну, пока не узнаю, как он ко мне относится, и вообще… Если хочешь, я тебе заплачу!

Алия молчала, улыбаясь стене. В это время лежащий на полу Колян вальяжно расстегнул джинсы и зажурчал струйкой прям на пол.

— Колян, скотина! Накурился, свинья, гад! Прекращай! Прекращай немедленно! — Алия вскочила, начала пинать тело, а лужица расплывалась по кухне, как маленькое Желтое море.

Оля поспешила покинуть гостеприимный дом и удалиться для размышлений к себе.

Только до своей жемчужно-розовой квартиры она не дошла, а зачем-то забралась в недостроенную седьмую. Там упала на пахнущий стройматериалами красный диван, смотрела в цементный потолок и плакала, плакала. И курила, курила. И жалела себя.

— Митяй? Хай, это Игорь!

— Какой еще Игорь?

— Сосед твой из восьмой квартиры! Пить меньше надо! — Да я вообще не пью… целый час! Я на рынке! Тружусь я… А че тебе?

— Мне? Ну, как тебе сказать… Вообще, это не телефонный разговор… Я хотел у тебя кое-что купить… Даже не купить, а…

— Не, ну я понял, можешь не напрягаться. Приеду, поговорим. А что, совсем тебе херово, да?

— Ну, это не телефонный разговор… — Игорь посмотрел на себя в мутном зеркале. — Я так думаю, что мне помирать пора.