Тамара Крюкова - На златом крыльце сидели…

– Поэтому я их и испекла. Ты какая-то бледненькая. Чем ты там питаешься? Жила бы с нами на даче. Отсюда до работы тебе добираться ближе, чем из дома.

– Не могу, ты же знаешь. Кстати, я сегодня должна уехать.

– Но ты же только что приехала!

– Ничего не поделаешь. Надо посмотреть несколько квартир. На неделе ведь я работаю.

– Ты себя загонишь. Совсем не бываешь на воздухе. Глупо все лето дышать выхлопными газами, когда тут такой рай. И главное, ради чего? Если бы твой литератор хотя бы чуточку тебя любил, он бы сам отправил тебя за город. С его стороны это чистой воды эгоизм.

Инга напряглась. Мама опять села на своего конька. Ну почему? Почему родители так недолюбливают Борю? Инга надеялась, что его фантастический выигрыш их примирит, но куда там! Формально они согласились на ее брак с Борей, но не упускали случая выразить недовольство.

– Мама, мы ищем квартиру для нас двоих, поэтому выбираем вместе. Кто-кто, а ты должна это понимать. Вы с папой вечно ходите друг за дружкой.

– Не сравнивай его с папой.

На террасу вышел Лев Александрович. В отличие от жены он обладал самой заурядной внешностью. Невысокий, лысоватый, с округлившимся животиком, он не выглядел сердцеедом. На первый взгляд было странно, как такая красавица вышла замуж за столь непримечательного человека. Но у всех, кто хоть раз общался с Вихтерами, вопрос отпадал сам собой. Это был тот самый редкий случай идеальной пары, когда люди после почти тридцати лет совместной жизни не могли друг на друга надышаться. Проходя мимо жены, Лев Александрович привычно приобнял ее и только после этого сел к столу.

– Ну что, милые дамы, вы оставили мне пару глотков кофе, или все выпили сами? – бодро спросил он.

Обезоруживающая мальчишеская улыбка делала его лицо очень симпатичным, а легкая картавость придавала речи шарм.

– Представляешь, Инга собирается уезжать. Скажи хоть ты ей.

– Мы с Борей договорились посмотреть пару квартир, – пояснила Инга.

– Неужели нельзя было назначить это на завтра? Побыла бы на даче хотя бы денек, – сказала Регина Ромуальдовна.

– Мама права, – кивнул отец.

Мама всегда права. Иначе и быть не могло. Сколько Инга себя помнила, родители неизменно выступали монолитом. Двух мнений просто не существовало. Прежде ей нравилось, как трепетно они относятся друг к другу, но теперь они также единым фронтом ополчились против ее счастья.

– Па, а почему ты, отправляясь в командировку на пару дней, берешь с собой маму? Почему не остаешься ночевать в городской квартире, даже если поздно освободился, а с утра у тебя встреча?

– Мы просто так привыкли.

– Вот и я хочу привыкнуть быть все время рядом с мужем. Я хочу, чтобы у меня была такая же крепкая семья.

– Для этого нужно иметь рядом с собой надежного мужчину, – скептически заметила Регина Ромуальдовна.

– Мама, я не понимаю, что тебе не так. Вы говорили, что Боря не может обеспечить семью. Теперь у него есть деньги, но вы опять недовольны.

Ответил Лев Александрович. Он говорил мягко, с какой-то особой доверительностью, проверенной на его многочисленных пациентах.

– Видишь ли, солнышко, он эти деньги не заработал. Они свалились на него, как манна небесная. А то, что легко достается, легко тратится.

– Вот именно. Промотает за год и опять будет на бобах, – без особой дипломатии поддакнула Регина Ромуальдовна. – Он ведь ничего не умеет. У него даже профессии нет.

– Он писатель.

– А что он такого написал?

– У него великолепные рассказы.

– Я тебя умоляю. Несколько почеркушек еще не дают ему права называться писателем. Неужели ты не видишь, что он из себя представляет? Настоящий трутень. Нигде никогда не работал и не собирается устраиваться.

Регина Ромуальдовна не обладала терпением мужа и быстро распалялась. В этом они тоже были похожи с дочерью.

– Мама, он творческая личность!

– Вот эти гении, которые сидят на шее у своих жен, меня и пугают, – поджав губы, сказала Регина Ромуальдовна.

– История знает немало случаев, когда талантливых людей считали тунеядцами. Вспомните хотя бы суд над Бродским. А Булгаков? Что бы он делал, если бы не жена?

Каждая новая реплика произносилась на тон выше. Страсти разрастались крещендо.

– И ты хочешь положить себя на жертвенный алтарь? Во имя чего? Что у него за душой, кроме статеек в Интернете? Или он пишет в стол, как принято говорить? Это не ново. Во все времена бездельники всех мастей прикрывались тем, что пишут в стол и человечество не дозрело до их шедевров. Тогда пусть покажет нам свои гениальные творения.