Вадим Фёдоров - Как найти женщину своей мечты и что потом с этой стервой делать?

Тесть подпёр щёку рукой. Пожевал кусок лайма. Сморщился.

– Помнишь, вы детишек нам оставили на выходные? – спросил Игоря. – Им по три или четыре месяца было.

– Помню, – кивнул Игорь, осторожно жуя лайм.

– На второй день Алла постирала всё, – продолжил рассказ Николай Васильевич. – Я сижу в комнате, за детьми приглядываю. Она врывается с пелёнками и показывает мне какие-то две чёрные бусинки. Вот, говорит, в постиранных пелёнках нашла. Что это? А сама трясётся вся. Ну, я эти бусинки взял. Понюхал. Одну на вкус попробовал. Говно это, отвечаю. Леркино или Никитино. Плохо простирала.

Игорь усмехнулся.

– А почему сразу нам про это не рассказали? – спросил у тестя.

Николай Васильевич не успел ответить. В комнату влетела Алла Леонидовна.

– Коля, – заверещала она, – Ира звонила! На неё напала какая-то женщина. Она исцарапала ей лицо. Надо что-то делать.

Николай Васильевич вскочил. Быстро глянул на Игоря.

– Я вас провожу, – сказал Игорь, вставая, – а насчёт внуков не переживайте. Я никому ничего не буду запрещать. Да и глупо это.

Проводив Николая Васильевича и Аллу Леонидовну, Игорь залез в шкаф. Достал свадебный альбом. Раньше не было цифровой фотографии. Раньше все фотографии распечатывали и клеили в толстые альбомы. На долгую память.

Игорь подумал. Сходил на кухню. Принёс мешок для мусора.

Налил себе. Чокнулся с пустым стаканом Николая Васильевича. Выпил.

Открыл альбом. Он и Ирина. Молодые. Счастливые. Стоят на Воробьёвых горах в обнимку.

Игорь с треском выдрал фотку из альбома.

В мусор.

Он и Ирина в ЗАГСе.

В мусор.

Игорь расписывается в книге.

В мусор.

Танец молодожёнов.

В мусор. Всё в мусор.

Вся их счастливая жизнь полетела в мусор.

Оставил только фотографии детей. И то, где они или одни, или только с Игорем.

Налил себе ещё. А потом ещё.

Проснулся он от звонка будильника. Голова болела. Хотелось пить. Состояние было ужасное.

Игорь кое-как принял душ. Вызвал такси.

В дороге его тошнило. И один раз даже вырвало. Хорошо, водитель успел припарковаться у обочины.

– Отравился вчера чем-то, – оправдываясь, сказал он, залезая обратно в машину.

– Вы этим же и подлечитесь, – посоветовал таксист, – клин клином, как говорится. Только не мешайте. Если отравились водкой, то и лечитесь ею.

Игорь согласно кивнул.

В аэропорту сдал багаж, прошёл паспортный контроль. После чего сразу же отправился в бар. Заказал немного коньяка и томатного сока. Выпил. И правда, полегчало.

Зазвонил телефон. Неизвестный номер. Игорь ответил.

– Ты, наверное, в аэропорту, – раздался в трубке знакомый голос, – детям ничего не говори, пожалуйста.

– Они всё равно узнают, – сказал Игорь и знаком попросил официантку повторить.

– Может, всё наладится, – заплакала в трубке Ирина, – я дура. Я тебе не изменяла. Не успела. Светка мне голову задурила. Вот я и ударилась в эту авантюру.

Говорила она быстро, всхлипывая и шмыгая носом.

– То есть ты из-за какой-то подружки решила всю нашу совместную жизнь… – Игорь даже забыл слова, которые хотел сказать Ирине, – все двадцать лет… ты из-за того, что тебе зачесалось?! И не надо тут Морозовой прикрываться. Она тебя что, на верёвочке в Казань везла?!

На Игоря стали оборачиваться. Он закрыл телефон рукой. Рука дрожала. Да его и всего трясло. От бессильной злобы.

– Я люблю тебя, – плакала в трубке Ирина, – люблю.

– А я тебя уже нет, – прошептал в трубку Игорь, – ты же знаешь, я брезгливый. Я за чужими не донашиваю.

И он прервал звонок. Перевел телефон в авиарежим.

И вовремя. Объявили посадку на его рейс.

Игорь по дороге заскочил в один из Дьюти фри, которых в Шереметьево было полно на каждом шагу. Купил две бутылки виски.

Зашёл в самолёт. Плюхнулся на своё место возле прохода. Сердце в груди билось, как сумасшедшее.

Рядом с ним сидел высокий мужчина. Лет тридцати пяти. Дальше, у окна, какой-то лысый дедок.

– Виски будете? – спросил его Игорь.

– Давайте взлетим вначале, – улыбнулся незнакомец, – а потом уже и праздновать начнём. Что у вас случилось?

– Развожусь я, – ответил Игорь, – жена загуляла. Вот это и отпразднуем.

– Сочувствую, – улыбка у мужчины померкла, – предательство – это всегда плохо. Это не празднуют. За это лучше не пить. Пить надо за хорошее.

– А у меня и хорошее есть, – возразил Игорь, – жена с голой жопой останется. Любовник её тоже. И жене вчера жена любовника морду начистила.

– Чья жена? – не понял незнакомец. – Какой жене?