Елена Блонди - Красный атлас [СИ]

— Ну, была у тебя Татьяна? Как тебе? Эксцессов никаких?

— Была позавчера. Пока все нормально. Вот когда я испорчу ей два метра недешевой ткани, тогда и посмотрим, что это за человек.

Света смеется:

— Да ну, не испортишь. Ты всегда только пугаешь. А характер у нее вроде бы ничего. Я, вообще-то, не слишком часто с ней сталкиваюсь.

— Если не секрет, на какой почве вы с ней сталкиваетесь?

— Да я ей письма переводила.

В свое время Светлана одной из первых написала в американское брачное агентство, получила около сотни писем от самых разнообразных штатовских холостяков и даже съездила к одному из них по невестиной визе. Убедившись в реальности существования сказочной страны Америки, Света испугалась, что жить там придется без подружек, а потому быстренько подключила к процессу нескольких приятных ей холостячек. Все они бегали к Свете переводить письма туда и оттуда.

Я сама года четыре занималась такой перепиской параллельно с повседневной жизнью. Никуда не уехала, но получила море удовольствия от возникающих то и дело анекдотических ситуаций. Я смеюсь:

— Так она тоже из наших? Ну, и как у нее дела с мэнами?

— Да пока не очень, хотя ей тоже достаточно много писем пришло. У нее же аллергия, говорила она тебе? Она на лекарствах сидит.

— Да, я в курсе.

— А как она тебе внешне?

— Симпатичная. Такая аппетитная пышка.

— Ну, что ты, она так гордится своей фигурой…

Интонация у Светы неопределенно-выжидательная. Если я скажу что-нибудь вроде «да неужели?», то мы слегка помоем Татьяне кости, и, возможно, я узнаю какие-нибудь о ней интересности. Но мне некогда, впрочем, как почти всегда, поэтому мы закругляемся и прощаемся.

Я закуриваю сигарету и умащиваюсь с ней в любимое кресло. Книжку не беру, а просто смотрю по сторонам, — раскачиваюсь (в смысле, готовлюсь к работе), решаю, чем заняться сегодня вечером. Напротив на тумбочке — почти десяток отрезов, передо мной на большущем листе пластика, который я кладу на журнальный столик, — раскроенные брючки для Натальи и недометанный топ для Светы. По правую руку на диванчике отдыхает атлас. Еще, на дверце платяного шкафа на плечиках маячит черный жакет для Лены, в который я никак не могу вшить правый рукав. Может быть из-за того, что тканюшка мне сразу не понравилась, мучаю его уже вторую неделю. Глядя на безобразную черную дырку на месте упрямого рукава, решаю, что нам с жакетом нужно отдохнуть друг от друга пару дней и, подхватившись, быстренько прячу его в шкаф. Решаю посвятить вечер Наташкиным брюкам. Они не слишком меня возбуждают, опять же потому, что достойную ткань найти так и не удалось, пришлось довольствоваться тем, что лишь слегка напоминает искомое. Грустно, конечно. Обычно в таких случаях я не генерирую идеи. Все эти милые мелочи, которые делают вещь законченной, просто не приходят мне в голову. И вот я режу, скалываю, сметываю, за окном в чернильнице южной ночи нежно матерятся влюбленные, а в телевизоре Сталлоне ломает плохому парню уже вторую руку, грустно глядя на него глазами спаниеля. И вдруг я вспоминаю. Ну, конечно!! Ведь Света рассказывала мне про эту самую Татьяну!! Да и фотографию ее в каталоге американского агентства я видела! Ну зачем мне знать про Таню еще какие-то интересности. Потом, потом! А пока хватит и этих!

Тогда я прискакала к Светлане специально, чтобы посмотреть каталог, который привез из Америки ее тогдашний жених. Звали его Скотт, работал он охранником в федеральной тюрьме где-то в Техасе.

Света нежно называла его «мой скотинушка». Среди бесчисленного количества фотографий славянок, желающих свалить за рубеж, была Светкина фотка с ослепительной белозубой улыбкой, моя разочаровывающе простенькая, почему-то слишком задумчивая, и черно-белое фото длинноволосой блондинки а-ля Барбара Брыльска в больших очках. Показывая на нее, Света сообщила:

— Это тоже наша девица. Ей уже лет сорок. Писем довольно много получила сразу, но все как-то заглохло. Сейчас пишет ей один, ему восемьдесят лет. Дед, конечно, но зато обещает ей виллу у моря, и у нее аллергия очень сильная, так по врачам ее всяким известным собрался водить.

Я вздыхаю:

— Да уж, сорок лет разницы, хорошо хоть не будет к ней приставать насчет секса. Да и помрет, наверное, скоро.

— Ты что, Блонди! Да он во втором письме ей предъявил претензии, что она пишет слишком сухо и без эротики. А насчет помереть, так хвалился, что все его предки чуть ли не до ста лет доживали.