Ханна Оренстейн - Игра с огнем [litres]

Внутри темнее, чем я ожидала, и на то, чтобы привыкли глаза, уходит пара секунд. В баре кругом полированное дерево, старомодная черно-белая плитка и обои с завитушками. Выглядит как заведение, где коктейли на восемьдесят процентов с ликером из цветов бузины и стоят минимум пятнадцать долларов. Если забыть о претенциозности, тут уютно, все посетители как будто просто заскочили к хипповому приятелю выпить после работы.

Я делаю несколько нерешительных шагов, осматривая людей у барной стойки. Вот мужик с идиотскими усами скобкой читает электронную книгу, две женщины в топах с открытыми плечами чокаются бокалами вина, стайка из четырех чуваков, которые, наверное, работают в маркетинге – на всех одинаковые голубые рубашки с пятнами от пота под мышками. Все табуреты заняты, и, насколько я вижу, Адама тут нет. Он, может, сидит где-то в глубине, но я слишком стесняюсь, чтобы разнюхивать. Адам не хочет, чтобы его беспокоили. Не хочет, чтобы за ним следили – ладно, преследовали – с помощью соцсетей. Что я творю?

Я выхожу из бара. Прислоняюсь к стене, чувствую себя идиоткой. Я правда думала, что смогу этим заниматься: быть смелой, потрясающей и флиртовать. А вместо этого я бегаю за мужиком, с которым обменялась тремя сообщениями ради смутного шанса, что он захочет встретиться с Минди. Но я недостаточно смелая, чтобы и дальше гоняться за Адамом. Я хочу домой. Отсюда всего полквартала до метро. Я бреду к станции, но останавливаюсь на первой ступеньке лестницы, ведущей на платформу.

Я добиралась сюда не за тем, чтобы развернуться и пойти домой. Я уже здесь, и даже если ощущаю себя неловкой дурочкой, я еще хуже буду себя чувствовать, если поеду домой, даже не попытавшись по-настоящему найти Адама. Я разворачиваюсь и иду в обратную сторону. Выпрямляюсь во весь рост, делаю глубокий вдох и снова вхожу внутрь. Я должна это сделать.

Прохожу вдоль бара. Тот же мужик с книгой, женщины с вином, парни из маркетинга. Адама нет. Бармен, худой чувак в тесном жилете, встречается со мной взглядом.

– Предложить вам что-нибудь? – спрашивает он, протягивая коктейльное меню.

Я улыбаюсь и качаю головой:

– Может быть, позже.

Я иду в глубь зала, где столики размещаются у розоватой кирпичной стены. И вот он, Адам: один за столом на двоих, держит в руке стакан, в котором, похоже, виски, и смотрит в ноутбук в черном молескиновом чехле. По крайней мере, мне кажется, что это Адам. У него темные кудри, оливковый загар и двухдневная щетина. Я вытаскиваю из сумочки телефон, открываю профиль в Тиндере и быстро просматриваю фотографии, чтобы подтвердить его личность. Точно он.

Я никогда в жизни не заговаривала сама с мужчиной. То есть вообще никогда. Я ломаю голову над первой фразой, но ничего не придумывается. Знаю, была бы тут Кэролайн, она бы сказала, что никакая вступительная фраза не нужна, потому что я огонь (по ее словам) и парни со мной будут говорить, несмотря ни на что. Я ей вообще-то не верю, но сейчас мне бы не помешал совет. Я делаю пять быстрых шажков в сторону Адама и машу:

– Адам, привет!

Он, вздрогнув, отрывается от ноутбука. Его темные волосы торчат надо лбом, как будто он недавно зачесывал их назад пальцами.

– Привет!

Недолгая пауза.

– Э… Мы знакомы?

– Вроде как. То есть нет. Наверное, нет. Я Саша. Из Тиндера.

Я чувствую, как краснею.

Адам откидывает голову и смотрит на меня без тени узнавания.

– Матчмейкер.

Лицо у него меняется, когда он понимает. Он трет рукой щетину.

– Господи боже.

– Клянусь, я за вами не слежу.

– Не знаю, верить ли вам, – он едва заметно, по-южному, тянет гласные. – Откуда вы знали, что я здесь?

Надо соображать быстрее. Я не могу его упустить.

– Может, выпьем, и все расскажу?

– У вас вроде есть парень? – говорит он с некоторым вызовом.

Глаза у него блестят. Живьем он еще круче, если это возможно.

– В общем, да. Но мы не об этом. Я просто хочу вас узнать. Я правда думаю, что у вас срастется с моей клиенткой.

– Знаете, чем чаще вы употребляете слово «клиентка», тем больше все это похоже на какой-то хитрый выверт эскорт-услуг.

– Слово даю, это не оно. Давайте, я куплю вам выпить?

Я про себя прошу, чтобы он не отказал мне на людях.

Адам скребет подбородок, осматривается и с досадой вздыхает. Закрывает ноутбук, встает со стула. Он крупный – метр девяносто, размах, как у баскетболиста, плечи бесконечно уходят под поношенную темно-серую футболку, и аура простирается еще сантиметров на десять. Он вытаскивает свободный стул из-за столика и ставит передо мной.