Лана Барсукова - Сочини мою жизнь [litres]

– Пей свой кофе, Игорек, и не переживай. Знаешь, как в том анекдоте: «Партия у нас у всех одна»?

Игорь Лукич знал этот старый советский анекдот, но изобразил любопытство. В исполнении Виталия Петровича любой анекдот не грех было послушать заново.

– Однажды заболел дирижер, прислали гэбиста оркестром дирижировать. Тот палочкой, как водится, помахал, музыканты свои скрипочки попилили, публика довольна, все как всегда. А после концерта дирижер, присланный из КГБ, говорит мужику, который в тарелочки бил: дескать, что-то тот в деле мало участвовал, манкировал своими обязанностями, только пару раз свое «Бац!» сделал. Музыкант оторопел и давай оправдываться. «У меня, – говорит, – партия такая».

Виталий Петрович очень похоже изобразил оправдывающегося оркестранта. Потом расправил плечи и высокомерным голосом представителя власти завершил:

– Это ты брось. Партия у нас у всех одна, а стучать надо чаще.

В новых политических реалиях старый анекдот обрел новую жизнь. Но обсуждать это не хотелось.

– Бедная страна, – резюмировал Лукич, погрустневший от анекдота.

Он молча жевал бутерброд. Но Петрович соскучился, и его тянуло поговорить, а противиться этому желанию он не умел и не хотел.

– Не скажи. Ты, Игорек, пессимист махровый. Что значит бедная? По мне, так вполне себе богатая.

Петрович прекрасно понимал, что Лукич говорил о другом. Но в его уме уже созрел маленький скетч и неудержимо рвался на свободу.

– Точно тебе говорю, Россия – самая богатая страна. Во-первых, у всех по одному ВВП, а у нас целых два – и в экономике, и в политике. Один – статистический показатель, который, надо признать, немного расстраивает. Зато второй – разведенный мужчина на галерах. Рулевой нашего нефтяного корабля. Такого вообще ни у кого в мире нет.

Лукич покончил с бутербродом и, откинувшись на спинку стула, приготовился благодарно отзываться на шутки друга.

– Но оставим политику, чисто за экономику разговор. У меня, Игорек, в памяти и в ощущениях две картинки. Картинка первая – Париж.

– Это где ты себе дверную ручку на блошином рынке купил?

– Вот какой ты въедливый, Игорек. Я тогда себе не только ручку прикупил, но и брелок с Эйфелевой башней. Могу себе позволить. Не завидуй, это портит цвет лица.

И Петрович, довольный началом, продолжал:

– Утром, Игорек, Париж пахнет кофе. Заметь, это не поэтический образ, а гастрономическая подробность. С утра я открывал окно в гостинице и впускал этот запах заодно со свежим воздухом. Уходил. Вечером возвращался. И что ты думаешь? В мое отсутствие горничная закрывала окно и вырубала отопление. Видимо, она думала, что если я открываю окно, то мне жарко. В постель ложишься, как в ледник. К утру я своим дыханием и врубленными на полную мощность батареями восстанавливал гармонию: тепло, свежий ветерок из окна, запах кофе. К вечеру все повторялось. Знаешь, что они придумали, чтобы я не открывал окна? Поставили на подоконник какие-то горшки, неподъемные икебаны как презент от отеля. «Нам для вас ничего не жалко, месье из России».

Петрович передернулся, вспоминая тот холод. Потом расплылся, сменив воспоминания:

– И вторая картинка – наш Надым. Ты, Игорек, человек некультурный, поэтому даю вводную: это Ямало-Ненецкий округ, за Полярным кругом. Закончили мы переговоры о поставке курятины, сейчас, говорят, шофер будет. А гостиницу из окна видно, рукой подать. Дай, думаю, пешком пройдусь, местный колорит почувствую. Короче, отпустил шофера и пошел. На середине пути я стал думать, куда ближе – в гостиницу или назад, в офис. Просчитаться было страшно, от холода воздух стал осязаемо тягучим и не втягивался в легкие. Веришь ли, Игорек, перед глазами проплыли рассказы Джека Лондона, которые плохо кончились.

Игорек всем видом показывал, что верит. Он был благодарным слушателем.

– Но кое-как дошел. Первые пять минут в номере были счастливейшими в моей жизни. На шестой минуте я понял, что от жары и духоты умирают еще мучительнее, чем от холода. Батареи не регулировались. Вообще. Вся гостиница ощетинилась открытыми форточками, иначе был гарантирован тепловой удар. По гостиничным коридорам ходили как в сочинском пансионате – босиком и чуть ли не в купальниках.

Петрович даже раскраснелся от воображаемой жары.

– И вот я спрашиваю тебя, друг сердечный, какая богатая страна может позволить себе отапливать воздух Заполярья? Пустите марсиан пожить зимой в Париже и в Надыме, и пусть они скажут, кто богаче. А если марсианину показать нашу поливальную машину, конкурирующую с дождем? Или особняки слуг народа? Это что можно о народе подумать, если его слуги так живут? Вывод однозначен: к бедным нас причислили только ввиду отсутствия марсиан как объективных судей.