Юрий Поляков - Треугольная жизнь [сборник litres]

– Парадокс! – восхитился Башмаков. – Моя знаешь что бы сейчас сделала?

– Что?

– Страшно сказать! А твоя… Счастливый ты мужик! – Олег Трудович вдруг встрепенулся: – Слушай, а какая у Кальки грудь?

– Что ты имеешь в виду? – сурово уточнил Анатолич.

– Форму я имею в виду. А что еще можно иметь в виду? Нарисуй!

– Зачем?

– Это для науки. Ты рисуй, а я буду клас… клафиссицировать…

– Мою жену классифицировать могу только я. Ты понял? Или объяснить?

– Эх ты! – Башмаков обиделся до слез. – Ну, ударь! Бей соседа!

– Ладно тебе… Но про такие вещи ты меня больше не спрашивай! Миримся?

– Не сердишься?

– Нет.

– Парадокс?

– Парадокс-с.

Они пожали друг другу руки и поцеловались.

– А с Катериной ты сам виноват. Женщину нужно баловать! Подарки дарить. Если ты сегодня к ней с подарком придешь, она слова тебе не скажет.

– С каким подарком?

– С любым. Подари ей… – Анатолич окинул глазами комнату. – Да хоть рыбок… Рыбок ей подари!

– Зачем?

– Во-от! Поэтому у тебя с Катькой и не ладится! Подарок дарят не «зачем», а «почему»!

– Почему?

– Потому что любят!

Анатолич принес с кухни литровую банку и, вооружившись сачком, долго гонялся по аквариуму за увертливыми рыбками, взметая со дна хлопья ила.

– Погоди, сейчас они успокоятся. Знаешь, Трудыч, если и в самом деле люди рождаются после смерти в другом самовыражении, я бы хотел меченосцем родиться. Ты посмотри! – Он ткнул пальцем в ярко-алую рыбку с черным шпаговидным хвостом. – Красавец!

Наконец рыбки были пойманы. Башмаков, прижав банку к груди, налетая на косяки, двинулся к выходу.

– Нет, ничего ты в подарках не понимаешь! Нужен сюрприз. Она должна открыть глаза, а на тумбочке – рыбки… Понял?

– Нет.

– Объясняю: лезешь через балкон. Она думает, что ты вообще еще не пришел домой… А ты пришел – и с рыбками!

– Парадокс?

– Парадокс-с.

Эта идея страшно воодушевила Башмакова. Он легко, словно воздушный акробат, перескочил на свою половину балкона, после чего Анатолич, перегнувшись через перила, подал ему банку:

– Погоди! Посошок…

Он сбегал за рюмочками, и они выпили, как тогда, в первый день знакомства.

Больше Олег Трудович ничего не помнил. Проснулся он оттого, что душа устала плутать по ярким, головокружительным лабиринтам пьяного сна. Он несколько раз пытался выбраться из лабиринта, но попадал в новые и новые сюжетные извивы, оканчивавшиеся тупиками, пока не ухватился за тонкую серебряную ниточку, она-то и вывела его на волю. Башмаков открыл глаза и увидел родной потолок с пятном от неудачно открытой бутылки шампанского. А серебряной ниточкой оказался Дашкин голосок:

– Ой, какие рыбки! Откуда?

– Это подарок. А где мама?

– Десятые классы в Суздаль повезла. Еще вчера! Мама же тебе говорила… Не пей столько – козленочком будешь!

В середине дня заглянул бодрый Анатолич со здоровенной сумкой картошки и двумя бутылками пива.

– Ты как?

– Нормально, – ответил Башмаков слабым голосом.

– Может, похмелишься?

– Нет! – в ужасе поперхнулся Башмаков, борясь с тошнотой.

– Ну, смотри… Звонил Шедеман и сказал, что погорячился. Велел на работу выходить. Такого с ним еще ни разу не было!

– Значит, узнала, – прошептал Башмаков. – Парадокс…

Телефон зашелся частыми междугородными звонками. «Дашка!» – сообразил эскейпер и потянулся к трубке. Но поднять все-таки не решился – говорить с дочерью как ни в чем не бывало он не мог. Ситуация, в общем-то, подловатая: дочка где-то там в Богом забытой бухте Абрек, посреди скудного и сурового быта, готовится произвести на свет первенца, а ее папаша, можно сказать, без пяти минут дедушка, собирает манатки, чтобы с юной любовницей отлететь на Кипр – к вечно теплому морю, под сень олеандровых кущ, в рододендроновые ароматы, на самовозносящуюся к небесам кровать…

«Потом напишу и все объясню!» – решил он. Телефон смолк на полугудке. И Башмаков постарался затолкать мысль о дочери подальше, в безответственную глубину сознания, как затолкал некогда память о той, последней встрече с Оксаной. Он, между прочим, это умел – заталкивать неприятности в самый дальний, темный, редко посещаемый закоулок памяти, туда, где клубились, теснясь, как в узилище, тени самых гнусных событий его жизни, а также страшные сны, наподобие того жуткого сна про отца и безногого Витеньку. Но иногда эти изгнанные воспоминания нагло врывались в светлую часть минувшего. Чаще всего это случалось во время бессонницы или длинной скучной дороги, но иногда совершенно ни с того ни с сего. Олег Трудович мог безмятежно мыть после ужина посуду – как вдруг цепочка ленивых предпостельных мыслеформ обрывалась, и из мрачных глубин всплывали лучащиеся презрением Оксанины глаза или высовывалась циклопическая рука инвалида Витеньки с пороховой отцовской наколкой «Труд». Башмакова сотрясал озноб, он мотал головой, отгоняя назойливое воспоминание, и даже мог заверещать тонкой скороговоркой: