Денис Драгунский - Дочь любимой женщины [сборник]

Виктор Петрович посмотрел из окна машины на дверь, куда ему предстояло войти. Еще пять минут назад ему очень хотелось к ней. Сейчас – непонятно. Не совсем понятно. Не окончательно понятно. Но убегать – глупо.

Дверь была старая, филенчатая, со стеклом. Сохранили, не поставили мрачную железку, как везде в городе. Приятно.

Дверь открылась. Вышла женщина с сумкой через плечо.

Виктор Петрович вздрогнул. Это была Аглая Сергеевна. Почему она уходит? В чем дело, что за фокусы? Он открыл дверцу, она обернулась на звук. Нет, конечно. Это была молодая девушка. Но страшно на нее похожая. Примерно такая была Аглая Сергеевна, когда они виделись в последний раз. Девушке было лет двадцать пять или даже меньше.

– Постойте! – крикнул он. – Минутку! – вышел из машины, заступил ей дорогу.

Она остановилась. Он протянул ей визитную карточку. Она отдернула руку.

– Вы, наверное, дочь Аглаи Сергеевны?

– А вы кто?

– А я вот иду в гости к вашей маме.

– А! – она засмеялась. – Так это, значит, из-за вас!

– Что из-за меня?

– Из-за вас, дорогой и уважаемый, – она взяла визитку и заглянула в нее, – Виктор Петрович, меня мама попросила, как бы это вам сказать…

– Съездить к подруге? – спросил он. – Как вас зовут?

– Вот именно, к подруге, – сказала она. – Как меня зовут? Редкое имя. Лена.

– Знаете что, Лена, – строго сказал он. – Идите-ка вы, Лена, домой. А маме скажите, что дядя Витя подвернул ногу, прямо на ваших глазах. И тихо уполз в направлении травмпункта.

– Да ладно, дядя Витя! – казалось, она готова была потрепать его по плечу. – Если вместо вас вернусь я, мама очень расстроится. Я точно говорю. Идите. А я уж как-нибудь.

– Что «как-нибудь»? А подруга? Где она живет, кстати?

– Подождите, – сказала Лена, доставая мобильник. – Подругу еще надо найти. Ладно. Разберемся. В крайнем случае, пойду в гостиницу. У меня есть деньги. В смысле, карточка. Мама потом отдаст.

– Лена, слушайте меня, – сказал Виктор Петрович и вытащил из кармана кожаную ключницу. – Держите. На визитке мой адрес. Видите? Не потеряйте. Вот это – открыть замок на подъезде. Вот эти два ключа – от двери. В общем, разберетесь. Белье, полотенце, еда в холодильнике – найдете сами.

– Серьезно? – сказала она.

– Только дождитесь меня завтра, я приду не позже десяти, годится?

– Годится. Ну, я пошла.

– Лучше я вас сам отвезу. Это, в общем, недалеко.

– Спасибо, – сказала она, когда они подъехали к его дому. – Хороший вы человек, дядя Витя. Я где-то понимаю маму…

Она посмотрела на него, а он – на нее.

Прошла минута или две.

– Сейчас, – сказал он, достал мобильник, нашел номер, нажал кнопку. – Аля! Это я, тут такая история… Вышел из машины, жутко подвернул ногу… Ползу в направлении травмпункта. Прости. Давай в другой раз.

Лена повернулась к нему, а он – к ней. Они поцеловались.

– Как вы классно целуетесь, дядя Витя, – прошептала она.

Откинулась на сиденье. Он погладил ее бедра и живот.

Она вдруг выпрямилась, достала мобильник, нажала вызов.

– Алло, мам! Таньки дома нет. Наташи тоже, и Этери. А с Витькой я поссорилась . Буду через полчаса…

Резко открыла дверь, вышла из машины.

Виктор Петрович выдохнул, усмехнулся, но вдруг выскочил вслед за ней:

– Стой! Ключи! Ключи отдай!

– В другой раз! – крикнула она и скрылась за углом.

Виктор Петрович не стал гнаться за Леной.

Вернулся в машину и понял, что надо делать. Поехать в травмпункт, пожаловаться на растяжение или хотя бы раздобыть бинт. С забинтованной ногой явиться к Аглае Сергеевне. «Меня починили, и я снова твой!» Он был уверен, что эта Лена не откроет рта. Незаметно положит ключи в карман его пальто, и всё. А если посмеет что-то врать и трясти ключами – Виктору Петровичу хватит сил сказать, что эти ключи она только что вытащила из кармана его пальто! « Алечка, ты же все понимаешь, увы-увы, естественная ревность дочери, будем снисходительны… »

Виктор Петрович через мобильник залез в интернет, выяснил, где тут ночные травмпункты – причем сообразил, что нужен травмпункт, который поближе к дому Аглаи Сергеевны. Ведь он сказал, что подвернул ногу, выйдя из машины.

Нашел. В поликлинике, почти что на углу Башиловки и Ленинградского.

Там почти никого не было, слава богу. Только какую-то бабулю со сломанной рукой выводил из кабинета заспанный внук.

Хромающему Виктору Петровичу пощупали лодыжку и подъем, он пошипел-постонал, поскрипел зубами, врач сказал, что рентген делать не надо, побрызгал лидазой и – о, счастье! – велел медсестре забинтовать ногу.