Михаил Полюга - Альпийский синдром

Я поблагодарил, но от «недурственного» самогона с салом отказался: в четыре утра да в такой компании… Один сторож в засаленной кацавейке чего стоит!

«Семерка» вполоборота радостно завелась, будто заждавшаяся хозяина собачонка, мягко развернулась, выпрыгнула на асфальт и потянулась из села к трассе. Тем временем обнаружилось над головой высокое, все еще неясное небо, стало раздвигаться и светлеть, а луна, напротив, меркнуть – не луна, а бледное водянистое пятно на промокательной бумаге из далекого детства. И в этом размытом фотографическом пространстве жигуленок, по-прежнему жавшийся к обочине неподалеку от камышового ставка, показался мне на какой-то миг знакомым, как будто я уже видел его раньше. Но, как и многое в нашей жизни, едва я промахнул мимо, как мысль эту заслонили другие, и я уже размышлял, не повернуть ли мне к дому – так захотелось увидеть Дашу и уснуть в своей постели. И тут же я воскликнул про себя: «Вздор!», выскочил на трассу и повернул в сторону Приозерска.

Когда я подъехал к прокуратуре, уже светало. Тем не менее не мешало немного отдохнуть, – и я составил в кабинете стулья, положил сверху матрас, застелил его простыней, взбил подушку, раскинул одеяло. Затем разделся и лег, размышляя при этом, как хорошо придумал, перетащив сюда постель из конторы рыбхоза. Но мне не суждено было выспаться сегодня. Едва я закрыл глаза и задышал ровно и глубоко, как на столе затрещал телефон.

– О-хо-хо, Николаевич! – раздался жизнерадостный хохоток Игната Иосифовича Ковтуна, известного в Приозерске по кличке Лёпик. – Поймали бандитов?

– Мм! – злобно замычал я, придумывая что бы такого сказать Лёпику, чтобы у того в носу закрутило. – Знаете, который час?

– А как же, пять утра! – еще радостнее затарахтел тот, перекрикивая отрывистые смутные звуки, как если бы неподалеку от него брехали собаки.

– Какого черта! Откуда знаете, что я здесь?

– Видел: пронеслись мимо – туда-сюда…

И тут меня осенило: вот, значит, чей жигуленок жался в Быстрике к обочине! Но где в это время был хозяин, куда запропастился?

– Как же, как же, пережидал в камышах. Надо было проведать кое-кого. Проведал. Поехали за село, на ставок. Там лавочка у воды, под грушей… А машину пристроил на обочине. Тут, как на грех, менты, и любезный Виктор Михайлович Демидович… Машину узнал, звал меня, звал, а как я выйду? Не сам, компрометировать нельзя… Покажись только – пойдет брехня по селу… Он и осерчал, Михайлович, велел своим казакам: «А, не хочет являться, так выкрутите ему ниппеля!» Теперь кукую в Быстрике, дожидаюсь утра…

Я и не хотел – расхохотался. Вот, значит, как! Ведь накануне вечером, по дороге домой, я встретил старого сатира, поговорил с ним, подначил:

– Куда так поздно? Запах одеколона, глаза блестят, на заднем сиденье – коньяк, конфеты, киви. Романтическое свидание?

А тот, потирая красные руки и сверкая глазками:

– Куда мне! Давно кирдык шалопуте: ниже пояса – никакого чувства… А киви – ну и что, что киви! Киви-шмиви – сюрприз жене.

Вот, значит, какой сюрприз, какой жене!..

– Вы бы, Игнат Иосифович, не мне – Демидовичу позвонили. Человек волнуется, как вы там, в камышах, а от вас ни слуху ни духу. Решит, чего доброго, – утопился Ковтун.

– Господи спаси! Скажете такое. Плаваю как топор… А позвонить – да, сейчас позвоню. Я ему сейчас так позвоню!.. Пусть берет насос и едет шины накачивать. И вы приезжайте. Демидович будет пыхтеть, а мы с вами коньяк прикончим.

Хохот Лёпика, перемежающийся собачьим лаем, прервался короткими гудками. Подкрепляя приступы смеха крепкими словцами, я положил трубку и снова забрался на свое ложе. Вот тебе и старый сатир! Ведь он на двадцать лет старше меня. И физиономия у него красная, прожженная, и сам он, будто пенек с опятами, в рыжих бородавках, – а поди ж ты…

Я вытянулся под одеялом и закрыл глаза. Ни с того ни с сего мне стало тоскливо, словно нечто терпко-сладкое, живое проскальзывало мимо меня – свидания, запретные встречи, чуткие камыши. И тотчас мучительно потянуло в молодость, в неизвестность, к встречам-расставаниям – ко всему давнему, забытому, затянутому илом прожитых лет.

«И Гринишин, и Игорек, и вот теперь ничтожный Лёпик… – подумал я с невольной завистью и тотчас устыдился: – Ах ты чухло! А Дашенька? С Дашенькой как же? Дашенька – не какая-нибудь выварка, которая прячется с красномордым фавном на скамеечке в камышах, дудлит из горлышка коньяк, жует киви, слюнявит чужие бородавки! И кто я после этого?.. кто?..»