Павел Селуков - Добыть Тарковского

Двенадцать часов летели. Не двенадцать, конечно, но если б не «если б», то двенадцать. Это ужас что такое. Я чуть от отчаянья со стюардессой не переспал. Ладно хоть «Победы» туда не летают. Я их самолеты офицерскими называю. Потому что спинки не откидываются, и надо иметь талант спинопрямосидения. У Виталика такой талант есть. Его отец офицером был. С чудинкой мужик. Когда Виталик в детстве за столом горбился, он его портупеей хлестал. Не пряжкой, вы не подумайте. Кожей. На самом деле мы не «туда» полетели, мы полетели в Доминиканскую республику. Карибское море, прикиньте? Я всю дорогу говорил «смекаете» и вел себя как Джек Воробей. Охуеть не встать. Мы втроем полетели: я, Виталик и его жена Тома. Тома-растома. Редкой красоты девушка. Плавная, спелая, как яхта Абрамовича. Безо всей этой фитнес-хуеты. Брюнетка. Волосы до попы. Глазища. Зря вы так. Не хочу я с ней переспать. Я реальность описываю, а не свои сексуальные фантазии. Я если свои сексуальные фантазии опишу — вы ахнете. Там и трансы, и негритянки, и ступни в яблочном джеме. Не будем нагнетать.

Ладно. Раз Тому описал, опишу за каким-то хером и Виталю. Крепкий пацан. Тридцатник. С бровями. Виталя с бровями, не тридцатник, хотя и тридцатник тоже. Лицо породистое. От папы, видимо. Ну, про меня вы знаете. Беззуб, плешив, попусту амбициозен. Один у меня талант — реакция. Когда экстрим, а вокруг пиздец, я довольно сноровисто действую. Наверное, потому, что внутренне я всегда жду пиздеца. Даже расстраиваюсь, если он долго не происходит. Ненормальный, да ведь? Короче, летим мы такие, летим, и вдруг самолет затрясло, как грушу. Свет замигал. Завизжал кто-то. Пилот говорит: мы вошли в зону турбулентности. Не пузырьтесь, типа, щас пройдет. А у меня чуйка. У меня когда чуйка, мне похуй дым вообще. Достал спасжилет из-под сиденья. Надел. Сижу, дурак дураком. А Тома на меня посмотрела и тоже жилет напялила. Виталя ржет. Трусишки, говорит. На воду дуете. Чувствую, в башке загудело. Падаем. Не взрываемся, ничего. Просто падаем. «Чудо на Гудзоне» вспомнил. Можно, интересно, сесть на воду, или это пиздеж и провокация?

Стюардессы забегали. Оставайтесь на своих местах, куды вы ломитесь, черти?! Я сижу. Куда тут сломишься? Пиздец, он и в Африке пиздец. Или в Карибском море. Вошли, бля, в акваторию. А в Доминикане, между прочим, кокаин по пятьдесят долларов за грамм. Стал бы я туда лететь, если б он по сто был. И проститутки, говорят, с жопами. Люблю жопы. О жопах стал думать. Помять, покусать, сжать крепенько. Эх! Самолет завибрировал, как пизда во время оргазма. У меня была одна тёлка. С узенькой такой щелочкой. Когда кончала — вся вибрировала. От сих и выше. Тити тряслись, как желе, но симпатично. Мне нравилось достать, сесть на колени между ног и смотреть. Так, наверное, Боженька на землю смотрел, когда закончил. Я не поддаюсь панике. Когда паника, я подрочить могу. Это с войны еще. Как бой, у меня стояк на двенадцать часов. Капитан говорил, что я психопат. А я ему говорил, чтоб он щечки не дул, как сучка маленькая. А он все равно дул. Хороший был мужик — на хую носил парик. Нахер его. Упали. Я в последний момент ремень отстегнул. И Тому отстегнул. Виталю хотел, но не успел. Не знаю, зачем отстегнул. По наитию. Вдруг, типа, выбросит? В жилетах не утонем. Это я потом уже так подумал, а тогда отстегнул и всё. Отрубило наглухо.

В воде очнулся. Ночь ёбаная. Палочку нащупал. Подул. Загорелся «светлячок». Скинул шмотки. В трусах остался. Повернулся. Остатки самолета в воде горят. Тело ноет. То ли ребра сломаны, то ли просто уебало. Смотрю — жилет желтеет. Подплыл. Я зашибись плаваю. С пяти лет. В тринадцать Каму переплывал. Смотрю — Тома барахтается. Глаза дикие. Ничё не понимает. Вцепилась в меня и бормочет: Виталя, Виталя... А потом как завизжит на весь океан: Вита-а-а-аля! У меня аж в ушах звякнуло. Какой, блядь, думаю, Виталя. Пиздец всему. Отвесил пощечину. Успокойся, говорю. Раздевайся до трусов и лифчика и поплыли вокруг самолета, авось кого найдем. Можешь, спрашиваю, плыть? Могу, говорит. Разделась. Всхлипывает. Тома-растома. Дали круг. Никого. Еще дали. Никого. И чё, думаю, делать? Тут оставаться и ждать спасателей или куда-то плыть в надежде отыскать землю? Сколько человек живет без воды? Докатились. Нихуя не знаем без ёбаного интернета. Около восьми дней, если я не гоню. Долгонько.

На Тому посмотрел. Да какие восемь дней! Она без цели, от одного ожидания уже завтра умом ёбнется. Плюс — течение. Не Гольфстрим, конечно, но и не пруд. Каждую минуту квадрат поисков расширяется. Через полчаса остатки самолета уйдут под воду. Или раньше. Могут подняться волны. Заметят нас с вертолетов или нет? Надолго ли хватит спасжилетов? Если нас не найдут в ближайшие сутки, останутся ли у нас силы плыть? Ладно. Если плыть прямо сейчас, то куда? Север там, юг вот, вот запад, там восток. Доминикана в той стороне. А в той остров Гамильтон. Какой, нах, остров Гамильтон? До него как до Китая раком. На фарт, на бздюм? Ебическая сила. С другой стороны, вряд ли мы выплывем из квадрата поисков. А цель и движение лучше бултыханий и ожидания. Короче, притянул я Тому к себе и говорю: