Анна Флёр - Охота на самцов

Мы с Людкой, когда обсуждали способ получения прав, решили идти по накатанной схеме. Но поскольку у меня день рождения в октябре, а у Людки — на несколько месяцев позже, я стала первооткрывательницей. Правда, сначала сомневалась, нужны ли мне вообще права. Машины же пока нет. Но когда она появится, а она точно появится, у меня уже будет стаж. Пассивный стаж, но все же. А вдруг года через три мне приспичит где-нибудь в Европе взять машину напрокат? И что? У меня не будет стажа, и затея лопнет!

Да, кстати, я ведь даже могу аргументировать покупку машины тем самым, что у меня уже есть права, я катаюсь на чьей-то машине, и мне это безумно нравится! Словом, соберу фото- и видеоматериалы для мамочки и папочки и смонтирую видеоролик с добавлением логических схем и таблиц с обоснованиями острой необходимости данного средства передвижения. Ну а пока поднакоплю деньжат и буду искать в Интернете личного водителя.

Итак, через пару недель после моего дня рождения, после того как пришла в себя и осознала, что отныне я — полноправный гражданин Российской Федерации, я стала пронюхивать, кто тот самый крючок в нашей тусе. Все оказалось намного сложнее, чем я думала.

В туалете мне удалось подслушать разговор, что какой-то парень с четвертого курса делает для мелких (то есть для первого и второго курса) права без обращения в ГИБДД. Девочки курили, обсуждали, кто с кем мутит, кто как крутится (у нас же модно быть кем-то, а не просто тенью папы), и вдруг стали болтать о правах. Одна рассказала, что ее в прошлые выходные окружили менты за то, что она не остановилась на посту в пять утра, когда на ощупь ехала домой после тусы. В общем, прав ее лишили. Но ее папа всегда говорил: «Лучше права отдать сейчас этим лахудрам на постах, а потом спокойненько сходить попить коньячку и потрындеть о жизни с генералом ГИБДД ну или хотя бы с полковником, чтобы также спокойненько и с извинениями рядовой доставил бы твои права на дом на следующий день или через день, если вклинились выходные».

Наверное, у нее папа — эдакий дон Корлеоне, такой же спокойный, хладнокровный любящий отец. Повезло же ей: родители рекомендуют, как себя вести. А я должна подслушивать правила поведения в обществе, к которому принадлежу. Если бы не ежемесячные денежные поступления на кредитку и не телефонные разговоры с мамой, начинающиеся, как правило, со слов «ой, кажется, у тебя уже там ночь, извини, малышка», то я считала бы себя круглой сиротой. Наверное, с такой биографией и внешностью, данной мне от природы, я могла бы многого добиться в Голливуде. Кстати, и водительский стаж пригодится.

Так, кого же я знаю с четвертого? В голове промелькнула пара лиц. Одни мужчины. Неплохо. А с кем я могу вступить в доверительные отношения? В смысле кому могу доверять? Правильно, Марату!

Чтобы не помешать чему-нибудь важному, за что на меня потом можно будет обидеться, я написала эсэмэску: «Неу! Davno ne obschalis! U menya est delovoj razgovorchik. Please, pozvoni, kogda smozhesh».

Сообщение отправлено. На дисплее телефона появилась хорошо знакомая всем картинка: конверт с текстом захлопнулся, у него выросли крылья, и он улетел в правый верхний угол. Лети, конверт, и поскорее возвращайся с ответом! Э-ге-ге!

Полет собственных мыслей меня иногда поражает: такая белиберда в голову лезет, аж страшно за себя становится. Честно.

Проходит час бесцельного брожения по квартире с постоянными нападениями на содержимое холодильника, и меня отрывает от банановых чипсов сигнал оповещения. Ура! Кто-то прислал эсэмэску. Надеюсь, что это он. Я подбегаю к телефону, открываю сообщение и читаю: «Balans vashevo scheta sostavlyaet 0,47 usd. Vo izbehanie otkluchenia rekomenduem oplatit uslugi operatora».

Блин, это же надо! Такой облом! Теперь надо одеваться, выходить из дома и плестись в супермаркет. А мне совершенно неохота. На улице так холодно, слякотно, грязно, что просто хочется налить себе бокальчик вина и уткнуться в картинки на экране. Но вдруг мне позвонит кто-то важный? Тот же Марат захочет обсудить мои проблемы по телефону?

Я натягиваю джинсы, розовый свитер в полосочку, который мне когда-то подарила мама, и выхожу из дома. Консьерж пытливым взглядом анализирует мой внешний вид и записывает в блокнотик: «Среда, 9 ноября, 17.20. Вышла в повседневной одежде».

Я шлепаю по лужам к светящейся вывеске «Универмаг», как мотылек, летящий к лампочке Ильича, и думаю, что если Марат позвонит и скажет, что он понятия не имеет, кто у них промышляет автодокументацией, то я даже сослаться не смогу на тех девчонок из туалета, потому что не видела их лиц. Шанс будет упущен, и придется переплачивать кому-нибудь постороннему. А так, блин, не хочется... Уж лучше всучить бабло Марату, посмотреть ему глубоко в глаза... И он (или кто-то из его потока) все сделает, как надо.