Хелен Расселл - Привет, викинги! [Неожиданное путешествие в мир, где отсутствует Wi-Fi, гель для душа и жизнь по расписанию] [litres]

– Вы неплохо поработали, – говорит наконец Инге, вставая и объявляя о том, что пора идти. – Завтра у вас грандиозный день, так что нужно отдохнуть.

Также она сообщает, что Магнус – тут у всех нас вытягиваются лица – уже на ногах и что завтра командовать подготовкой будет он.

– Так что вставайте, я отвезу вас домой.

– Вы сказали «отвезете»? – в недоумении спрашивает Триша. – А разве мы не на острове?

– Нет, – смотрит на нее в ответ Инге.

– Что? – настораживается Мелисса. – Но мы же приплыли на лодке…

– Я подумала, что вам захочется приключений, – говорит Инге, хмурясь. – Мы не на острове, там есть перешеек. Томболо.

– Том… что? – переспрашивает Триша, а Марго хлопает себя по лбу.

– Томболо, конечно же! – восклицает она в восторге, что наконец-то пригодились ее знания по географии, за которые она получала отличные отметки. – Узкая полоса, соединяющая остров с основной массой суши. Длинная отмель или, в данном случае, дорога…

– Погодите-ка, значит, необязательно добираться сюда на лодке? – с сомнением уточняет Мелисса.

Инге мотает головой.

– Едреный корень … – спонтанно отвечает Мелисса, не сдерживаясь; потом ее глаза расширяются, и она медленно поворачивается к нам. – Извините…

Но Марго прерывает мою сестру, хватая ее за руку.

– Никаких извинений! Я бы ни за что в мире не отказалась от сегодняшних приключений!

Пурум-пурум-пурумммм! Пурум-пурум-пурумммм!

Пронзительный звук заставляет меня заткнуть подушкой уши.

ПУРУМ-ПУРУМ-ПУРУММММ!

Пока я всплываю через слои дремоты, виски у меня раскалываются от боли, а какофония словно разрывает мне душу.

«Заткнись же ты, наконец! – думаю я. – КОГДА ЖЕ ПРЕКРАТИТСЯ ЭТО МУЧЕНИЕ!»

Выглядывая из-за своей брони с гусиным пухом, я нерешительно моргаю, затем протираю глаза в попытке разглядеть фигуру Магнуса, расхаживающего среди кроватей с традиционным викингским рогом в руках.

О боже, только не это…

На его голове гордо возвышается пучок волос, борода, вьющаяся после нескольких дней завязывания в косы, распущена, на обнаженной груди болтается ожерелье из камней с дырками и рыболовных крючков.

Э-ммм…

– Встаем и сияем! – злорадствует он.

Я хочу сказать, чтобы он отваливал и что я сейчас бы предпочла пропитать себя кофе и надеяться на лучшее, чем вставать и сиять, но обнаруживаю, что мой язык тоже еще не проснулся. Я чувствую себя полностью обезвоженной, осушенной от слез и – возможно – до сих пор пьяной. После нашей обратной поездки по кочкам из Вальгаллы прошло всего лишь три часа, но это не мешает нашему предводителю-садисту мучить нас, издавая душераздирающие звуки.

ПУРУМ-ПУРУМ-ПУРУММММ!

На койке напротив садится Триша с всклокоченными волосами в духе «Восставшего из ада».

– Как вы там? – свешивается с верхней кровати Марго.

По крайней мере она выглядит относительно свежей.

– Я – нормально… Просто сон плохой приснился, – Триша обхватывает голову руками, пытаясь защититься от шума.

– Бедняжка! – озабоченно произносит Марго. – А что приснилось?

– Мы собирались бегать по лесу босиком, не позавтракав, – пожимает плечами Триша.

– Да, не повезло, – усмехается Магнус. – Потому что сегодня ваш Хэллоуин! А теперь поднимайтесь! Шевелитесь! Все вы!

Я выкатываюсь из кровати и пытаюсь встать, пошатываясь, словно страдающий похмельем жеребенок.

– А где Мелисса? – шепчет Триша, оглядываясь по сторонам. – Снова ушла на потрахушки?

– Нет! – раздается ворчание с верхней койки.

Одеяло шевелится, под ним показывается моя сестра.

– Дамы, сегодня заключительный этап вашего испытания викингов. Приготовьтесь к превращению в берсерков! – объявляет Магнус, к которому вернулся неуемный задор.

«Где же эти ягоды, когда они так нужны?» – мрачно думаю я.

Но на раздумья времени нет. Нас выгоняют из дома, когда Инге с детьми только начинают шевелиться, и погружают, словно скот, в семейный трейлер.

Мы трясемся по дороге в лес. Марго перегибается через борт, а потом вытирает рот рукавом.

– Теперь лучше, – говорит она, когда мы смотрим на нее с тревогой.

Триша роется в своих карманах, достает маленький золотистый цилиндр и раскручивает его, обнажая восковый розовый обрубок.

– Ты что, наносишь помаду? – удивляется Мелисса.

– Это не помада, это боевая раскраска, – отвечает Триша, надувая губы и нанося толстый слой. – Чем старше становишься, тем больше ее требуется…