Наталия Котянова - Сказочка (Сказявские похождения Моти Быкова)

- Пап, ты чего смеёшься?

- Да вот, кажется, дошло, что имел в виду ваш 'опесцованный' Хрен! Тоже мне - трудное условие! Да я сам с радостью перестану материться! Провалиться мне на этом самом месте!..

На этом самом месте несвоевременно и коварно треснул под ногой пол. Испугаться или обидеться Мотя не успел - его мгновенно поглотила непроглядная темнота. Последняя мысль была странная: 'Картина Репина 'Приплыли'...

* * *

Знатно же его приложило, как только черепушка не треснула! Она у него крепкая, закалённая, но свой предел прочности есть даже у неё. Висок пульсирует болью, сознание возвращается медленно и словно бы неохотно... Глаз не открыть - веки тяжёлые, как у пресловутого Вия. С обонянием лучше. К сожалению. Потому что мозг, хоть и порядком сотрясённый, легко распознаёт невидимую хозяину обстановку. Вместо характерного запаха гнилой картошки и солёных огурцов - подзабытый 'букет' из сигаретного дыма, машинных выхлопов и нагретого за день асфальта. Это может означать только одно: он сейчас находится не у себя в погребе, куда имел глупость провалиться, а... где?

Матвей был уверен, что ответ на этот вопрос ему сильно не понравится, поэтому продолжал лежать с закрытыми глазами, набираясь сил и мужества для возвращения в сознательный мир. И чуть не подпрыгнул, когда услышал над собой до боли знакомый писклявый голосок.

- Мам, смотри, а чего это дядька спит прямо на газоне? Его в полицию не заберут? Там же знак 'по газонам не ходить!'

- Так он и не ходит, а валяется, значит, не заберут, - фыркнул второй голос, глубокий и очень приятный. И тоже знакомый...

Матвей сделал героическую попытку пошевелиться.

- Мам, смотри, у него кепка 'Манчестера'!

- Ну и что. Пойдём-ка, сынок, пока этот 'Манчестер' не проспался, а то...

- Ой, мам! У него кровь на голове!

- Тебе, наверное, показалось. Пошли.

- Да нет же, вон, ну посмотри сама! Значит, он не пьяный, а просто стукнутый, и ему плохо. Мам, а вдруг он уже...

- Так, отставить панику! - Мотиного виска коснулись лёгкие прохладные пальцы. - Глазастый ты мой, а ведь и точно, кровь. Сейчас платок найду промокнуть... А ты ему на лицо водой из бутылки плесни, только немного. Не придёт в себя - будем 'Скорую' вызывать.

- Не надо 'Скорую'. Я в порядке, - неожиданно для себя прохрипел Матвей.

И, наконец, распахнул глаза.

Первая мысль после этого была идентична последней: 'Приплыли'. Нос не обманул - он действительно находился сейчас ни в какой не в Сказяви, а на Земле-матушке, со всеми вытекающими. Родной город, вечер, соседний сквер, на котором в ту пятницу случилось достопамятное махалово, и где ему, вероятно, и засветили по башке до отключки... Стоп.

Это что же, выходит, вся Сказявь ему тогда просто приснилась?! Примерещилась, придумалась странным вывертом бессознательного мозга? Все его весёлые и нелепые приключения, Ёжкин Кот, Шмакозявка, Маня, японский городовой... Кузька и его прекрасная мать... То, что он обрёл настоящую семью... Приснилось?!

Или он просто ненароком сошёл с ума? На почве выпитого пива и общей (как выяснилось) неудовлетворённости жизнью? Как только что показала эта самая жизнь, нельзя зарекаться вообще ни от чего...

- Сам встать сможешь?

Матвей повернул голову и медленно сел. Висок снова отозвался пульсирующей болью, и он чуть заметно поморщился, не отрывая взгляд от стоящей рядом женщины. Высокая, статная, тёмно-русые волосы заплетены в какую-то модную косу. Платье с пиджаком в тон, туфли на каблуках... Красивая, современная, наверняка ещё и умная. По крайней мере, читать точно умеет, а вот пилотировать ступу - вряд ли. Но это точно была она, женщина-мечта из его сна.

- Платок возьми, у тебя кровь на виске. Да на правом!

Синие глаза на миг стали ближе. Рука у неё тоже красивая - тонкая, с длинными пальцами и неожиданно-хулиганскими разноцветными ногтями. Колец нет совсем - ни обычных, ни, слава Богу, обручального. Женщина, передав платок, поскорее отдёрнула руку и явно посчитала свою миссию выполненной.

- Советую сходить в травму. Мало ли что.

- Мотя, не уходи!

Она машинально развернулась.

- Откуда ты знаешь...

- Вы мамин знакомый, да?! А как вас зовут?

Рыжий мальчишка вывернулся из-под её руки и присел рядом с Быковым на корточки, рассматривая его без малейшего стеснения. Протянул бутылку:

- Хотите воды? Я из неё только один раз отпил!

- Спасибо. Я - Матвей. А ты случайно не Кузя?

- Не Кузя, а Киря! - поправил тот. - Кирилл, в смысле.

- А меня тогда можешь Мотя называть.