Олеандр Олеандров - Дневник Квятика – 1

А попа – лениво раскинулась на диване, ничего не желает… лишь ждет чего-то…

Диссонанс какой-то…

Непорядок.

К тому же чувствую, как в ширинке у меня что-то дернулось…

Действительно, чего хочет ее попа?

Может – удобства?

Отдыха?

Еще более мягкого дивана?

– А поработать, она не хочет??? – С возмущением думаю я. – Подумать только, какая ленивая…

Что если бы я… прикоснулся к ней тем, что у меня в ширинке?

Может – удивилась бы?

Или стала бы возмущенно крутится во все стороны… говоря всем своим видом – Прекратите немедленно!

А может наоборот – она приподнялась бы чуть выше?

И что было бы – если бы я стал толкать в попу – все настойчивее и сильнее?

Уверен, старый диван – заскрипел бы.

Шариковая ручка вылетела бы – со рта.

А ноги… вдруг раздвинулись на ширину плеч.

И если бы перед этим, попа была возмущена нарушением покоя – то теперь она не смогла бы увертываться… и все толчки и удары – приходились прямо в попу.

Лишь голова бы заметила что что-то не так.. вдруг повернулась и недовольно прошипела – Не мешайте работать!

– Я все понимаю.

– Бормочу.

Стану чуть легче толкать в попу, но не прекращу…

И вот – у нас теперь полная гармония.

Жопа тоже в работе.

Больше не увертывается от работы, даже помогает мне – при каждом толчке чуть пружиня к верху…

– Хорошая попа! – Скажу я ей и захриплю в экстазе.

– Работящая!

Попа подпружинет в последний раз – с каким-то особым воодушевлением. И затем снова расслабится… станет прятаться в мягкий диван – пока не превратится небольшую горку.

Снова.

– Иди иди, приятель…

– Лишь скажет мне на прощание.

– Не видишь, тут люди работают!

Ну что же… я продолжаю дальше изучать фотографию – задумчивая голова почему-то направила взгляд свой – на бумагу.

Значит она уже придумала главную линию в романе, и готова писать.

Уже названы главные герои, их характеры, судьба…

Ну что же.. творческой удачи!

Жаль только, что я так и не понял – как писать длинные романы.

На по пол дороги на работу, я выхожу из автобуса.

Почему?

Отвечаю сам себе – что-бы брюхом не обзавестись.

Что-бы инсульт не еханул.

Что-бы мышцы ног – не атрофировались.

В моих руках – сумка с бутербродами и планшетом. В кармане – пятак если вдруг споткнусь, подскользнусь. Или отп..здит кто-то…

Вот тогда пятак и спасет меня… зайду в автобус, дам водителю. И поеду.

Только я хочу идти пешком – как можно дальше.

Почему?

Этого старика я приметил давно. Сгорбленный, сутулый, лет 90.

Он всегда шел шаркая ногами, сгорбившись, и качаясь от ветра.

Медленно подходил к забору который был виден из окна моего кабинета. И я в ужасе отскакивал от окна.

Я не хотел быть похожим на него – в старости.

Может поэтому занимался собой, ходил пешком.

Но однажды, задумался – что делает старик там… за забором?

Идти туда и следить как старая моль возможно сцыт держась руками за забор что-бы не упасть… меня не воодушевляла.

Но проклятое любопытство.. будь оно неладно.

Короче, я подстерег его когда он появился опять.

Выскочил из здания и быстро побежал за забор. Приготовился крикнуть старику во весь голос – Так вот кто тут весь забор обосцал!

Как вдруг осекся…

Старик не сцал…

Он бережно счищал следы грязи – со старого запорожца, точнее остатков от него… тот стоял ржавый, без бокового стекла, без правого колеса.

Дрожащими руками старик бережно протирал его крышу, двери, он делал это медленно и торжественно.

Кажется, так ухаживают за памятником.

– Чокнулся наверное – Первая мысль.

Но стало любопытно.

Засек время… старая моль протирала его два часа. Потом он отошел на два метра и еще пол часа любовался им.

Мне казалось что я схожу с ума… чем он любовался? Даже сборщик ржавого металлолома послал бы его нафиг, с этой машиной.

Но тот, казалось был очень доволен. Даже спина выпрямилась.

Только теперь я заметил, что взгляд у старика ясный, не мутный, не блуждает по сторонам как у еханутого.

Старик ушел, а я все думал… может сын его на этой машине разбился? Или память о другом чем-то…

А может старик, спрятал что-то в нее?

Это звучало правдоподобно!

Я подошел к этой груде металлолома который лет 40 назад назывался "Запорожцем" – искал следы крови на колесах, а в бардачке – спрятанные драгоценности… но ничего не нашел.

– Блять – Сказал я. – Ведь должно быть что-то.