Дмитрий Лиханов - BIANCA

– Слушай, Серхио, нам, кажется, уже ясно, что после Сталинграда война пошла совсем по-другому. Войне скоро конец. Давай так. Ты поможешь мне, а я помогу тебе. В России я ищу человека по имени Игнасио Рябинин. Может быть, ты знаешь его?

– Конечно, знаю, – ответил Михайлов, – мы вместе уезжали в Испанию, плыли на одном корабле.

Сердце моё в это мгновение чуть не выскочило из груди, подобно кишкам из живота несколько недель тому назад. Я почувствовал запах Игнасио. Горький пот его подмышек почувствовал я тогда.

– Где он? – спросил я, сглатывая комок в горле.

– Рябинин погиб в сорок первом, – вздохнул, прикуривая злую папиросу, Михайлов, – в боях за Волхов. Там его и похоронили. Впрочем, тебе подробнее сможет рассказать обо всём его вдова Мария. Да ты знаешь её. Она работает врачом в лагерном лазарете. Так что теперь взамен ты готов рассказать мне о своих?

В тот день я ничего не смог рассказать Михайлову. В тот день я попросил его уйти. И лил слёзы ночь напролёт, как последний сопливый мальчишка. Всё, к чему я шёл все эти годы, о чём тайно мечтал, чем с наслаждением упивался, всё, ради чего я жил, лил кровь и терял куски собственной плоти, всё это потеряло смысл, растаяло и исчезло. Моего врага уже нет на этой земле. И никогда не будет. Кто-то другой, какой-нибудь долбаный ботаник из пехоты грохнул моего Игнасио из своего шмассера, даже не обратив на это никакого внимания, не ведая, что он убил моего личного врага. Убил, словно поссал. „И что теперь?“ – спрашивал я себя. Игнасио уже два года в земле. Сам ты в русском плену. Возмездие свершилось. Каждый получил своё. Хотя нет. Ведь жива ещё его вдова Мария. И эта женщина где-то рядом. Я действительно помнил её – хрупкую, смуглую брюнетку, чью оливковую кожу ещё сильнее оттенял белый халат. Она несколько раз подходила к моей кровати, я чувствовал её прохладную руку на своих ранах. И она улыбалась мне. Как не улыбалась, кажется, никому. Тогда я не обратил на это внимания. Но сейчас… Если бы она знала, что прикасается к кровному врагу своего мужа!

Во что бы то ни стало я решил вернуться в лагерный госпиталь. Сделать это было не сложно. Гарнизонное детство научило меня множеству солдатских ухищрений в сфере медицинских симуляций, самым простым из которых была искусственная диарея, вызываемая несколькими граммами хозяйственного мыла натощак.

„Ну, что, капитан, – спросила меня Мария во время первого же осмотра, – надеюсь, на этот раз ваша рана не смертельна?“ Эта женщина неплохо говорила по-испански. А её андалусская внешность и грациозность вообще сбивали меня с толку. „Вы не испанка?“ – спросил я её. „Нет, – ответила Мария, – я с Украины“. На второй день она подсела ко мне на кровать, взяла за запястье, чтобы замерить пульс, и вполголоса сказала: „А ведь вы симулянт, капитан. Все анализы в норме. У вас нет никакой дизентерии“. И посмотрела мне прямо в глаза. Я тоже не отводил взгляда и мысленно умолял судьбу об одном: оставить меня в лазарете. „Тем не менее я перевожу вас в инфекционный блок, – сказала она минуту спустя, – такое опасное заболевание не должно перекинуться на остальных военнопленных“.

Теперь я лежал в инфекционном блоке. Вооружённые охранники кемарили в конце и начале коридора. На окнах – хилые, второпях приваренные решётки, которые при желании можно было раскачать одной рукой. Но главное – здесь я был совсем один. План созрел молниеносно. Когда Мария придёт ко мне на очередной осмотр, я задушу её. Затем надену её халат и пройду мимо охранников в ординаторскую. Здесь возьму чужие документы и выйду из медицинской части на волю. Нужно только дождаться, когда Мария будет дежурить в ночную смену.

И вот этот день настал. Она вошла ко мне, когда за окном протяжно выл ветер с Балтики и снежная крошка била в стекло. Керосинка у Марии в руке светила неярко. Так что я видел перед собой только её глаза – горячие и влажные. Я не заметил в них страха перед неминуемой смертью. Ни даже её предчувствия. А лишь тихий, спокойный свет, который таился внутри её души. В другом месте и в другое время я мог бы назвать его любовью. Если бы не война. Если бы не вражда. Если бы не смерть, что ходила по пятам за всеми нами. Мария, как и раньше, присела на краешек моей кровати, спросила меня о самочувствии и вновь взялась за моё запястье. Этого я и ждал. Свободной рукой обнял её за шею и прижал к себе. Я хотел поцеловать жену моего врага перед смертью. И во время поцелуя сломать ей шейный позвонок. Но она вдруг ответила на моё прикосновение и сама прильнула к моим губам. Впилась в мой рот с небывалой нежностью и страстью. Она шептала мне какие-то слова по-русски, разрывала мои больничные одежды, она целовала мою грудь и живот с широкой раной по диагонали и дрожала, сжимая зубами до крови мою руку – лишь бы не закричать. Я тоже мог бы кричать от счастья. И тоже сдерживал крик, больно сжимая её шёлковое плечо. И тоже шептал ей ласковые слова по-испански и не мог надышаться этой женщиной и её, хоть и мимолётной, но не растраченной любовью.