Славко Прегл - Гении без штанов

— Вы там с ума сошли? — негодовала в трубку мама. — Разве так с родителями поступают? Биба…

— Да, вот такие были задания. Разве я виновата? Ведь я тебе все рассказала.

— Биба! — перебила ее мама. — Я тебе тоже кое-что скажу. На следующей неделе я запишу тебя к гинекологу. Это на случай, если тебе вдруг еще когда-нибудь выпадет какой-нибудь фант. И чтобы в другой раз, когда ты разбудишь меня среди ночи, я знала, что это просто такая игра…

— Ой-ой, мамочка, у меня батарейка садится, — пробормотала Биба и выключила телефон.

Бибина мама с облегчением перевела дух. Как и многие мамы многих девушек и многих парней во множестве подобных случаев, она из последних сил ухватилась за притянутую за уши историю Бибы, хотя здравый ум нашептывал ей, что истина, скорее всего, совсем иная.

Биба тоже перевела дух. Высосанная из пальца история была продана доведенному до необходимой степени нервного возбуждения покупателю. Цена для настоящего момента казалась приемлемой. Первый шквал бури миновал. Ой-ой, а что будет с врачом-гинекологом?

— Однако всему свое время! — громко вслух проговорила она и затем быстро оглянулась вокруг, проверяя, не слышал ли ее кто-нибудь.

Но все остальные были погружены в работу. Выяснилось, что буквально все приехали полные идей и с карманами, набитыми записями, статьями и фактами. Возможно, что они более или менее успешно посещали школу. Однако при этом их двигатели внутреннего сгорания, нацеленные на выход газеты, захватывали все имеющиеся в распоряжении каждого серые клеточки.

Группа, занимающаяся разработкой макета издания, подготовила несколько вариантов первой полосы с заглавием, и каждый новый был более язвительным, чем предыдущий.

— Круто, — сказал Боб, когда Шпела, Анже и Миха объясняли ему что и как.

— Ведь правда! — сказал Миха, вклад которого в это дело ограничивался безгранично хорошим настроением. — Ведь правда?

В работе по освещению школьной тематики Коцка оказывала творческое воздействие на Жана; Размеш, руководимая ими, едва успевала вырезать заметки и снова склеивать их: от истории образования школьного Центра до статистики успехов учеников за прошлые годы и перечня завоеванных школой кубков, а также от списка преподавателей, выражения благодарности Кокошниковой, Корузниковой и Новаку, бескорыстно отдающих свое свободное время работе с редколлегией («А я, — несколько раз громко спрашивал Боб, — а я?») до нескольких злобных замечаний в адрес секретариата школы, а также пророческого напутствия всем тем, кому вдруг, быть может, случайно, по ошибке или по несправедливому стечению обстоятельств, придется пересдавать какой-нибудь экзамен…

Армани, Поэт и Биба устроились среди цветущих рододендронов перед домом на старой деревянной скамейке.

— Жизнь, — объяснял Поэт, бегло, буквально по диагонали, просматривая листы бумаги, которые подавал ему Армани, а он затем одни откладывал на землю, а другие передавал в руки Бибе, — жизнь — невероятная вещь. Постоянно происходит миллион событий, но мы их можем замечать или нет, переживать или нет, однако эти события и само ощущение, что ты участвуешь лишь в миллионной или даже еще меньшей доле происходящего, — для поэта такой ужас…

— Когда я тебя слушаю, мне становится страшно от того, что я еще услышу, — стоически бормотал Армани и продолжал передавать листы со статьями дальше. — Говори так, чтобы я тоже понимал.

— Если, например, посмотреть на все эти мобильники, и антенны, и передатчики, и приемники… Понимаешь? — распалялся Поэт.

— Нет, — отвечал Армани.

Биба закатила к небу глаза.

— Ну, если представить, что все эти мобильники что-то сообщают, передатчики что-то передают, антенны все это транслируют, то понимаешь, что каждый кубический миллиметр атмосферы заполнен мыслями, которые куда-то летят, и потом вся наша атмосфера… — продолжал распаляться Поэт.

— Да и шире, — устало добавил Армани, — и шире. Добавь сюда Вселенную.

— Точно, браво, ты видишь? Сколько мыслей? Однако каждая из них направлена по единственному адресу. Теперь ты представляешь эти страшные терзания, когда знаешь, что все вокруг заполнено мыслями, а ты можешь уловить только одну из них…

— Мать твою, — резко включился Армани, — а ты представляешь себе, если она промахнется и к тебе не попадет?

Поэт вздрогнул.

— Как, почему, ведь все же она твоя, летит сквозь густо засеянные другими мыслями километры, чтобы найти тебя…