Владимир Царицын - Касатка и Кит

- Да, это Мишка…

Мишка пел "Кошечку", пел вдохновенно и громко. Даже здесь, за границей палаточного лагеря отчетливо слышалось:

"дюнь-дюнь-дюнь-дюнь, дюнь-дюнь…"

- Пойдем?

- Ну, пошли, - нехотя согласился Кит, поставив Касатку на ноги…

…Он вспомнил все.

Вспомнил.

И подумал о счастье, мимо которого так бездумно и глупо прошел.

Она была рядом, птица счастья, а он не ухватил ее за хвост. А потом была жизнь. Он жил… Или думал, что живет. Ел, пил, зарабатывал деньги, менял любовниц - считал, что это и есть жизнь. Глупо! Как глупо… Все зря, все мимо. Пятьдесят три года бесцельно прожитой жизни. Жизни без счастья. Да, не было счастья в его жизни, и никого он не сделал счастливым… Касатка! Любимая моя! Прости. Прости, что не смог подарить тебе счастья. И уже не подарю…

…Несколько часов назад он услышал приговор, прозвучавший из уст доктора Эдмонда Яковлевича Шпильмана.

- Сколько? - спросил Кит хрипло.

- Бывали случаи…, - начал Шпильман.

- Сколько? - повторил Кит свой вопрос. - Мне надо знать точно.

Сколько мне осталось, док?

- Увы. Опухоль неоперабельная…

- Это я уже слышал. Сколько?

- Около месяца. Все зависит от разных причин. Чуть больше или чуть меньше. Бывали случаи…

…Месяц? Неделя? Больше месяца? Какая разница?..

Поздно. Уже слишком поздно. Пора заканчивать грустную историю под названием "непутевая жизнь Никиты Латышева, так и не узнавшего что такое счастье"…

Кит снял с крючка связку ключей, в которой был и ключ от чердака.

Вышел на площадку. Кабина лифта оказалась на его этаже, словно кто-то нарочно подогнал ее сюда к нему. Он нажал кнопку последнего восемнадцатого этажа.

Кит стоял на краю парапета, но казалось ему, что стоит он на краю того самого оврага… Только сейчас он был один, Касатки не было рядом. Она была далеко. Она была очень далеко и становилась все дальше и дальше… Нет, не так… Касатка оставалась на месте, это он уходил.

Ветер трепал его седые волосы. Темнота и неизвестность манили.

Никто не кричал снизу, некому было его остановить.

Он шагнул.

Кит понимал, что шагает в небытие…, в смерть.

Моуди писал, что умирающие летят по тоннелю, в конце которого яркий свет. Не только Моуди, многие так утверждали. Кит не летел по тоннелю, он падал вниз - в бездонную пропасть. И света не было. Было не страшно падать в небытие, не страшно было умирать… Просто очень хотелось увидеть свет. И он закричал:

- Света! Све-е-та-а-а!!!

И было непонятно - требует ли он света, или зовет свою Касатку?

Касатка проснулась среди ночи.

Весь прошедший день она задавала себе один и тот же вопрос: ну, где же ты, Кит? Почему ты молчишь?..

Сейчас ей вдруг стало ясно. Ясно и страшно. Кита больше нет. Его нет! Нет! Нет! Нет! Совсем нет! Он писал, что если более трех дней нет писем от него, значит, с ним что-то случилось. Сегодня закончился третий день…

Касатка выбежала из спальни, в спешке накинула на себя что-то и, не закрыв дверь, выскочила во двор - в ночь.

Падал снег. На редкость крупные снежинки, такие непривычные для здешней зимы, высвеченные ярким лучом галогенового светильника, установленного над козырьком подъезда, медленно падали с черного неба, закручиваясь в спираль в многоэтажном колодце двора. Они опускались на ресницы Касатки. Но…

Касатка не чувствовала Никитиных поцелуев, это были просто снежинки. Они лежали на ресницах, таяли и сливались со слезами, медленно текущими по ее щекам.

Кита больше нет!

Это не было догадкой, это было знанием.

И резкая, как удар тонкого стального стилета боль пронзила сердце

Касатки. Резкая и такая сильная, что Касатка не успела ее почувствовать. Стало темно. Она упала на обледеневший асфальт.

Снежинки медленно кружились и опускались на ее лицо…

- Ты сильно ушиблась?

Касатка открыла глаза. Перед ней стоял Кит. Молодой и улыбающийся, он протягивал ей руку.

Касатка огляделась - они с Китом находились на дне оврага. Того самого… Прямо над головой висела огромная белая луна. Было светло.

Почти как днем…

- Мы что, упали?

- Спрыгнули, - засмеялся Кит. - Вставай. - Он помог ей подняться, заботливо отряхнул листья со штормовки и джинсов, снова спросил: -

Ушиблась?

- Нет, ни капельки. Тут прямо ковер из опавших листьев. Мягкое получилось приземление.

- Каждую осень береза, та, что наверху, роняет листья, и они падают в овраг. Вот и образовался ковер…

- А как мы отсюда выберемся? - спросила Касатка. - Склоны оврага такие крутые…