Олег Рой: ЦУМовой ангел

– Я обязан последний раз спросить тебя, не передумал ли ты? - поинтересовался он.

– Нет, не передумал, - хмуро отвечал тот.

В свете фонарика юноша отчётливо видел, что он стоит, опустив голову, и не отрывает взгляда от пола.

– Ну что же, тогда прощай, друг дорогой.

Чиновник принялся водить тканью по лучу от фонарика, подобно тому, как дежурный ученик в классе водит мокрой тряпкой по исписанной мелом доске - и луч вдруг стал исчезать, будто был нарисован. А онемевший от такого зрелища наблюдатель вдруг заметил, что вместе с лучом начинает растворяться во мраке и панк. Вот пропали из вида его тяжёлые ботинки, вот скрылась сумочка, вот не стало зелёного гребня волос, потом лица… Дольше всего оставалась лишь держащая фонарик рука в ярко-алом кожаном рукаве. Но в конце концов и она исчезла. Фонарик потух и с тихим безжизненным стуком упал на пол.

– Ну вот и всё! - донёсся до юноши голос Стирателя. И в овальном кабинете снова зажёгся свет.

Юноша зажмурился - то ли от его яркой вспышки, то ли от того, что на его глаза навернулись слёзы

– Как это ужасно… - тихо проговорил он.

– Да брось ты, - отмахнулся Стиратель, снова занявший своё кресло. - Жизнь есть жизнь. Все мы не вечны - и люди, и ангелы… Правда, у людей хоть есть душа, и надежда на Спасение.

Он повертел в руках фонарик и, несильно размахнувшись, бросил его за стол. Там стояла большая картонная коробка, почти доверху заполненная точно такими же фонариками. Стиратель взглядом оценил объём кучи и удовлетворённо проговорил:

– Хорошо поработали! Пора контейнер вызывать.

Юноша всё никак не мог прийти в себя.

– Но как же вы можете?… Можете быть таким спокойным?…

– Привык, - чиновник открыл створку в тумбе своего стола и вынул оттуда пузатую бутылку тёмного стекла и хрустальную рюмку. - Хочешь коньяку? Хороший коньяк, настоящий армянский, из домашнего погреба… Ах, ну да, ты же не можешь. А я вот, с твоего позволения…

Юноша, казалось, совсем его не слышал.

– Нет, это ужасно, ужасно… - повторял он.

– Да брось ты! - отвечал его собеседник, наливая в рюмку густую коричневую жидкость. - Что ты так разволновался-то, друг дорогой? Ведь стирание для ангела - это далеко не всегда исчезновение. Как правило, таким способом я просто отправляю твоих собратьев обратно на Небеса. Там они получают новые души, возвращаются сюда и всё начинается заново… Для вас ведь пребывание на земле - это что-то вроде командировки. Есть ангелы, которых я за срок своей службы раз пять стёр, а то и больше. Вот этого уже раз второй, как минимум…

– Но ведь этот ангел больше не вернётся!

– Этот - нет. Но он сам так решил. Знаешь, друг дорогой, на земле у каждого есть выбор, - философски заметил Стиратель, поднося рюмку к губам и с удовольствием отпивая глоток. - В любой ситуации у каждого из нас всегда есть как минимум два возможных пути. И у людей, и у ангелов…

– И всё-таки те, кто стоит в этой огромной очереди в коридоре, выбрали стирание. Почему? - юноша встал с дивана и нервно прохаживался по кабинету.

– Ну у каждого своя причина, - пояснил чиновник и снова глотнул из рюмки. - У многих из них вышла такая же ситуация, как у этого зелёноволосого. Их подопечные души взяли да и ушли к нашим конкурентам - заметь, ещё при этом, земном, существовании. Сейчас такие вещи происходят слишком уж часто… Стоит человеку совершить какую-нибудь большую гадость: не обязательно убить, но, например, предать кого-нибудь - как эти самые наши недруги из преисподней уже тут как тут и заявляют свои права на его душу.

Он выпил последний глоток и с сожалением поглядел на бутылку, точно прикидывая, налить ли ещё или всё-таки хватит.

– Вот только что перед этим лохматым был у меня тут один, - доверительно поведал он. - Так у него подопечный никого не убивал. Так, просто подлец был. Обманывал, друзей подставлял, женщинам мозги пудрил… А одна девчонка, дурочка такая, очень уж сильно его полюбила. От хорошего мужа ушла, с родителями, знакомыми из-за этого типа перессорилась… И ждала ведь, и до последнего верила. Он, конечно, и её бросил. А она тогда возьми да наложи на себя руки. И всё - душа того типа в руках наших конкурентов, а ангел его, славный такой был парень, не у дел. Вон его фонарик валяется…

Стиратель тяжело вздохнул, но всё же решился убрать бутылку и рюмку обратно в стол.

– А её душа? Что сталось с её душой, этой девушки? - спросил его молодой собеседник, присаживаясь на подлокотник дивана.

Чиновник пожал плечами.