Ой-Ёй - АМЕРИКАНСКИЕ МЕМУАРЫ

- Дружище, надо побыстрее. Мы уже опаздываем.

- Водку забрали?

- Да…

- Хули да! Насыпайте!

Приняв 50 грамм, завожусь и срываюсь за машиной Джона. Врубаю на полную Force Fed Hate. "Onward we march" - такая вот песенка здоровская у них есть. Майки-бой, сидящий рядом, ужасается той ситуации, в которую попал. Впереди - растатуированный пьяный русский, машущий головой под расистский хэйткор, сзади - полупьяный негр, орущий "Зиг Хайль" в открытое окно и улюлюкающий слегка подкуренный хохол. Америка…

Выезжаем на широченный Гарден Стэйт Парквэй и несемся на север. Тучи наклубились вдоволь. Начинается жуткий летний полутропический ливень. Стеной. Не видно абсолютно ничего. Стекла потеют изнутри, дворники не справляются с работой. До начала концерта - 30 минут. Нам ехать при хорошей погоде - минут 40.

- Твою мать, ничего не вижу! - открываю окно, высовываюсь и смотрю вперед, высунувшись из окна. Скорость небольшая - километров 90, но при такой погоде все в машине молчат. Мне тоже стремно.

Мы доехали до этого сраного городка. Я привез Майки-боя вовремя. Мы опоздали на 5 минут. Тем более не они играли первые. Перед клубом мы выгрузили аппаратуру и гитару вместе с Майком. Он убежал в клуб. Я тихонько покатил по улице в поисках парковки. Свернул направо, на склоне припарковался.

В голове - два вопроса: первый. Перед концертами обычно надо ужраться в гадину, чтобы хорошо оторваться. второй. падла Майк нас впишет, или нам за это говно еще и платить надо??? Особенно учитывая то, что у Криса и Картошки - ни копейки, как обычно…

Первый вопрос решается быстро. У нас еще литр водки. Льющий ливень создает непроницаемую завесу, можно хоть жопу в окно выставить. Меня начинает размаривать. Погружаюсь в очередные воспоминания о походах на концерты в Москве. Особенно теплые чувства вызывают воспоминания о посещении в невменяемом состоянии кучи панк-концертов в Эстакаде с Уткой и Стасом из ГАЛГЕНа. Распитие в гримерке, Стас, сидящий на коленях у меня и Кузьмича и падающий при одновременном сдвигании ног. Панкота с разбитыми щщами, бегающая по клубу, собирающая толпу против проклятых скинов. "Пошли скинов пиздить" - это мне заявляет мелкий панк с разбитым носом. "Ты чё, попутал? Посмотри на меня!" "Ой, извините!". Трэш и угар. Все это я рассказываю своим корешам - Крису и Картошке. Скоро я смогу опять окунуться во все это! А пока - посмотрим, что у них в Америке значит хардкор-концерт. Особых иллюзий не питаю.

К машине подбегает Майк, отрываю дверь:

- Накатите водочки!

- Не вопрос!

- А можно мне еще для друга 50 грамм взять?

Так всегда в Америке. До 21 года алкоголь не продают, поэтому огромная армия подростков мучается насухую, вымучивая пару капель различными способами. Там выпил, тут перепало, короче, - одно мучение духа и плоти.

- Зови своего корешка, мы ему накапаем.

Короче говоря, минут за пятнадцать к нашей раздаточной подошло человек семь. Всем мы щедро насыпали, все дико благодарили. Я был в шоке. Литр кончился. Мы пошли на концерт.

Вот не знаю, что писать про сам концерт. Честно. Под ливнем бредем ко входу. По пути попадается несколько группок пирсингованных ирокезированных и кожаных полупанков, которые, щемясь, курят траву. Несколько (видимо, самых крутых), пьют одно пиво на несколько щщей. Я иду впереди, как всегда, когда подопью, на сложных щщах, сверкая глазами. Полупанки расступаются и уворачиваются. Около входа - тусуются совсем крутые хардкорщики. Какие-то тощие облезлые бородатые личности, попивающие пиво в открытую. Вопящие молодые девки с сигаретами.

На входе в "клуб" (поймете скоро, почему в кавычках) сидит неебически толстый уродец.

- Сколько вход?

- 5 баксов.

- За троих.

- Спасибо! Подождите! Я вам печать поставлю.

Заходим в предбанник. На полу сидят наверняка самые культовые тусовщики. Из серии наших панков - грязные, обдолбанные. Для проверки и профилактики, проходя, пинаю одну растопыренную клешню. Испуганно подбирает под себя ногу и виновато смотрит на меня. Блин, пипец. Говорю ему "хау до ю ду?" специально с жутчайшим акцентом.

Как я уже писал, в Америке я ничего никогда не боялся. Мне настолько безразлична была эта страна, настолько наплевать было на все, происходящее там, что я точно знал, что вся американская реальность пройдет мимом меня по касательной, не оставив практически ничего от себя. Если только - несколько смешных моментов.

Теперь о клубе. Помещение размером метров 25 на 15. Ни бара, курить запрещено. По углам - несколько стульчиков для совсем немощных хардкорщиков - блаженных, безногих, видимо. Сцена. И все. В "зале" человек 70-80. Все какие-то стремные. Крис толкает меня в бок: