Дмитрий Лекух - Хардкор белого меньшинства (сборник)

– Что, даже угрожал?

– Угрожал, – пожимаю плечами. – У меня тогда просто выхода другого не было.

– Совсем?

– Совсем.

Он вздохнул, достал из моей пачки еще одну сигарету.

– Чем угрожал-то? Я аж поперхнулся.

– А вот это, Лех, позволь мне тебе не говорить. Потому как это – совершенно не твое дело и касается только меня и Машки. И больше никого.

– Да я понимаю, – сутулится. – А скажи, ты на многое был тогда способен, чтобы ее удержать?

– На многое? – переспрашиваю. – На все, Лех! На все…

– Что, и убить бы мог?

– Мог бы. Если б это потребовалось для того, чтоб она со мной осталась. Запросто.

– Ни фига себе, – вздыхает.

Потом помолчал и тронул меня за плечо:

– А скажи, старик, что для тебя тогда было самым сложным?

Теперь уже я вздохнул.

Хлебнул пивка, потянулся за сигаретой.

– Самым сложным, старый, было для меня решить – нужно или не нужно ее удерживать. А вот после того как решил – надо было просто идти до конца. А это уже всегда легче…

– Вот! – заорал Лысый. – Вот оно!

И как хлопнет своим кулачищем по столику. У меня кружка полупустая опрокинулась – и на штаны. Сижу, смотрю, как «Гиннес» по моим светлым джинсам стремительно растекается, и тихо фигею.

А он вскочил, кинул на стойку тысячерублевку – и ушел ни с кем не прощаясь.

Беда.

Ну, бармен мне салфетки принес, я водителя позвал, дал ему ключи от квартиры, объяснил, где чистые джинсы лежат, – на тот случай, если жена уже на съемки отчалила.

Закурил.

Сижу и не знаю: смеяться мне или плакать.

Ничего себе, думаю, вечерок начинается…

…С женой со своей он все-таки развелся.

А через полгода, неожиданно для всех, включая меня, женился на одной из Машкиных подруг.

Моей Машки, разумеется.

Не его.

Я поэтому вначале и сказал, что сейчас общаться куда чаще приходится.

Иногда, когда мы куда-нибудь выбираемся вчетвером, я ловлю на нас с Машкой его какой-то странный, немного отстраненный взгляд.

И никак не могу понять, чего в этом его взгляде больше – зависти или осуждения…

Он даже не зашел, а буквально залетел в паб, на ходу бросая заснеженное пальто на крючок вешалки у моего столика и стряхивая с мокрой меховой шапки крупные искрящиеся хлопья снега прямо на пол.

– Привет! Ты знаешь, я, кажется, наконец-то понял…

И тянется, сволочь, за моими сигаретами. Подтолкнул к нему пачку, что уж тут поделаешь.

– И что же ты, наконец, понял?

Прикуривает, затягивается, одновременно сигнализируя бармену Андрэ, чтоб тот тащил бутылку коньяка и блюдечко с дольками лимона.

Очень это у него, кстати, красиво получается.

Сначала в воздухе рисуется эдакая плавная загогулина, должная, по идее, обозначать бутылку.

Потом – окружность, символизирующая тарелку.

Потом на символическую тарелку режется тонкими лепестками символический лимон и символически посыпается символическим сахаром с символическим молотым кофе.

Самое интересное – что они вполне друг друга понимают.

А что тут такого?

Сколько лет уже друг друга знаем…

Я усмехнулся и тоже закурил.

Ладно, послушаем…

– Нет, старик, так не пойдет, – заводится. – Давай-ка я по порядку и с самого начала…

– Давай, – пожимаю плечами, – все равно же не угомонишься…

Он делает глубокую затяжку и разливает коньяк по стопкам.

У нас так принято.

Пить коньяк из водочных стопок и закусывать тонкими ломтиками лимона, посыпанными сахарной пудрой с молотым кофе.

Ну, вы уже, наверное, поняли…

– Я сейчас, пока ехал – в пробке офигел. Бульвары стоят намертво. Ну, вышел из машины, водиле сказал, чтобы сюда как-нибудь пробивался, а сам – пешочком до метро. Иду, снежок, хорошо…

И – замолчал.

Задумался о чем-то.

Сижу, потягиваю коньяк.

Не тороплю.

– Так вот, иду и понимаю – неправильно мы живем…

– Экое ты открытие сделал, – фыркаю. – Здесь уже такое количество копий на эту тему поломано – можно забор вокруг паба городить…

– Да помолчи ты, не подъеживай, – морщится. – То, что мы неправильно живем, – это, и правда, все знают. А вот как правильно – я только сейчас понял…

– И что же ты понял?

Он задумчиво посмотрел за окно.

Там шел снег.

– Понимаешь, там очень тихо было, на бульварах. Несмотря на то что машин – море, и все ехать пытаются. А там – своя жизнь. Какие-то мужички на лавочке на троих разливают, мамаши коляски выгуливают, снег идет. Вот я и подумал – у каждого человека должна быть своя зона тишины.