Сергей Чекмаев: Совсем немного доверия

Но металлический голос роботессы сводит на нет любые подобные попытки: «задолженность вашего лицевого счета…». Понятно, что денег нет, но хотя бы один звоночек разрешили в кредит!

Катюхе, например. Она бы и карточку привезла. Да только роботу разве объяснишь?

В принципе, кое-как ходить Настена могла. Парни из скорой дело свое знали крепко, и гипс держал – лучше не бывает. Но на ее этаже соседние квартиры стояли пустыми, по крайней мере, сколько Настена не звонила, ни разу никто не отозвался. А вверх-вниз по лестнице со сломанной ногой прыгать – увольте! Лифт же, как назло, опять не работал.

Кирилл хвастался, будто бы комп можно подключить к Интернету, даже гнездо показывал, а в кожаном футлярчике свернулся до поры специальный шнур. Настена знала, что где-то в доме есть розетка Всемирной Паутины. Кивнула понимающе, когда хозяева квартиры про достоинства своей жилплощади распинались, да и забыла, – ей и в голову прийти не могло, что розетка сможет чемто помочь.

А вот пригодилась же.

В жизни Настене еще ни разу не приходилось подключать и настраивать компьютеры. Но все когда-то бывает в первый раз. Описание к кирилкиному компу было написано толково, шнур к удивлению Настены подошел без проблем, и после пары часов изнурительной, но где-то даже интересной возни с настройками, искомый Интернет был побежден.

Ура!

Первым делом Настена отчиталась перед редактором, отослав в журнал готовые материалы.

Полазила по сайту новостей, а то два дня оторвана от мира – мало ли что там стряслось.

Музыкальные чарты просмотрела – ну-ка, кто там наверх прорывается? «Корни», «Пропаганда» или, может быть, «Звери»?

На первой строчке, понятное дело, торчал «Эминем», а вот «Корни» подобрались уже совсем близко – пятое место, «Пропаганда» тоже дышала лидерам в затылок.

На институтский форум заглянула, оставила сообщение с кучей восклицательных знаков. Жаль только, все по домам да Кипрам-Египтам разъехались, в городе почти никого нет, и отозваться-то некому. Наверное, Настена сидела бы во всемирной Паутине еще долго, но тут некстати вылезло неприятное окно:

«Внимание! Пользователю сети SolarNet-Запад. Ваш демонстрационный доступ для проверки качества связи ограничен тремя часами. Если Вас устраивает подключение, звоните в центральный офис SolarNet по телефону 999-0331. Мы будем рады заключить с Вами договор на постоянной основе».

Настена опешила. Она-то думала, что проблема скуки решена, а тут – такой сюрприз. Ну, понятно, то есть, что бесплатного в этом мире ничего не бывает, но все-таки…

Сайт новостей все еще подмигивал с экрана шокирующими баннерами: «Хочешь войти во ВЛАСТЬ?», «Последний день президента!» – внизу маленькими буковками: «перед уходом в краткосрочный отпуск», и жуткий, кричаще-красными буквами: «Откровения мертвой кинозвезды». Среди всех этих ужасов совершенно незаметным квадратиком притулилось объявление Московского Виртуального Клуба Знакомств «Нечаянные встречи».

Потом Настена долго пыталась вспомнить: как же так получилось, что она нажала на этот баннер? Случайно? Или хотела закрыть окно SolarNet'а и промахнулась? А может… Нет, не вспомнить.

Сайт «Нечаянных встреч» порадовал ее неброским, но удивительно приятным дизайном. В нем все оказалось просто и понятно. Настена полистала объявления за последнюю неделю – а их оказалось немало, – посмотрела фотографии. Она, конечно, слышала от подруг, что во всемирной Паутине подобных местечек – немеренное количество и на них действительно можно найти что-то стоящее (Алка с третьего курса, говорят, именно так вышла за своего обожаемого музыканта), но сама Настена оказалась на сайте знакомств впервые. Интересно же. Вот только перестал бы, наконец, щелкать в голове это проклятый счетчик, отмеряющий оставшееся до конца трехчасового лимита время!

Большинство объявлений оказались никакими. Действительно, никакими. Не запоминающимися. Имя, возраст, интересы, «позвони мне». Иногда – фотография с голубоглазым блондином, неизменно улыбающимся в полный рот великолепных голливудских зубов. Но почему-то блондины оказывались настолько похожими, что невольно закрадывалась мысль: «а не скопирован ли сей красавчик с какого-нибудь фэшн-сайта мужской одежды?»

Так что в мужской части народонаселения Настена быстро разочаровалась. Что за скрытность, в самом деле? Познакомишься с таким, договоришься о встрече, придешь в надежде на диКаприо или, по крайней мере, Джорджа Клуни, а он окажется лысеющим пузаном лет под пятьдесят, у которого единственное достоинство лежит во внутреннем кармане безвкусного клубного пиджака.