Юрий Козлов - Белая буква

Гитлер. Меня не интересует, что будет через сто лет!

Гюнше. Они хотят спасти вас, мой фюрер.

Гитлер ( с иронией ). Каким образом? Спрячут в Антарктиде на секретной базе этого сумасшедшего Ричера? Возьмут на Марс или откуда там они прилетели? У меня мало времени! Я не могу ждать… сто лет.

Гюнше. Доверьтесь им, мой фюрер! Они все предусмотрели. Это единственная возможность сохранить вашу бесценную жизнь для нашего общего дела!

Гюнше вталкивает в комнату точную, как отражение в зеркале, живую копию Гитлера.

Гитлер ( оценивающе рассматривает двойника ). Да, этот хорош, гораздо лучше остальных. Даже руки дрожат в моем ритме. И пигментное пятнышко на шее… У него тоже свистит в правом ухе? Отто, мы уже обсуждали этот вариант. Я не изменю своего решения. ( Исступленно кричит. ) Оставьте меня в покое!

Гюнше ( выхватывает пистолет, наводит на Гитлера ). Нет, мой фюрер, вы пойдете со мной! Они ждут. Ваша жизнь нужна несчастной Германии! Я не позволю вам…

Гитлер ( спокойно и с иронией ). Осторожно, Отто, не урони яблоки. И потом, ты ведь можешь ( быстро обходит двойника, встает с ним рядом ) нас перепутать.

Гюнше. Это невозможно, мой фюрер, они сделали вашу копию из вестового, убитого утром русским снарядом. ( Кладет яблоки на стол. ) Труп не успели убрать. Он здесь для того, чтобы… ( Подходит к двойнику .) После того, как я положу ему руку на плечо ( кладет руку на плечо двойника ) и нажму вот здесь… ( Нажимает большим пальцем на подбородок. )

Двойник молча садится на кровать, достает из кармана позолоченный вальтер с монограммой «А. Н.» на рукоятке, стреляет себе в висок и заваливается набок. Из простреленной головы льется, пульсируя, кровь, окрашивая подушку и покрывало.

Гюнше. Вы не можете здесь оставаться! Вас больше нет! У нас ( смотрит на часы ) осталось три минуты. С вами… ( переводит взгляд на труп двойника, поправляется ) с ним сделают все, как вы приказали. Канистры с бензином в саду под яблоней. Мы должны уйти, мой фюрер, пока сюда не вернулась фрау Гитлер.

Гитлер. Ты сказал ( кивает на двойника ), они сделали его из убитого вестового. Почему им не сделать нового вестового из меня? Из меня бы получился неплохой… вестовой.

Гюнше ( в отчаянии ). Мы теряем время, мой фюрер! Возможно, они сделают из вас вестового, но не здесь и не сейчас! Они не хотят оставлять вас в Берлине, даже превратив в другого человека, потому что вы все равно погибнете. Шансов нет. Они знают будущее! Они могут взять с собой только одного! Они бы взяли нас всех, однако это невозможно. Я не знаю, какую они используют энергию, но она у них на исходе. Так они объяснили.

Гитлер ( пристально смотрит ему в глаза ). Они сказали, чт о будет с тобой, Отто?

Гюнше ( растерянно ). Я… не спрашивал, мой фюрер. Моя жизнь не имеет значения, когда решается судьба Германии!

Гитлер ( уверенно ). Ты будешь жить долго. Я рад за тебя, Отто. Ты своими глазами увидишь, во что превратится Европа, и, может быть…

Гюнше ( умоляюще ). Время!

Гитлер. Вы обещаете, штурмбаннфюрер, что…

Гюнше ( перебивает ). Обещаю! Какое бы решение ни приняла фрау Гитлер. Возьмите яблоки, мой фюрер!

Гитлер. Одно. Второе отдайте Еве.

Выходят из бункера.

Занавес.

Белая Буква

( 9-й «Б» класс, школа №  169, г. Ленинград)

4.

Компьютерный экран, с которого Объемов (во сне) читал сочинение под издевательским названием «Весеннее волшебство», подобно занавесу в новомодном инновационном театре, разорвался на колышущиеся ленты с прыгающими по ним, как блохи, белыми буквами. Какие-то буквы пытались воспроизвести слова, но Объемов не мог ухватить их пульсирующий смысл. Это его огорчало, потому что он понимал, что упускает нечто важное. Сосредоточившись, он не столько прочитал, сколько угадал, а может, и додумал два блошиных тезиса: « Необходима моральная чистка национального организма » и « Космополитическая созерцательность должна исчезнуть ». Бред, вздохнул Объемов, моральная чистка еще туда-сюда, но космополитическая созерцательность — основа любого художественного творчества, как она может исчезнуть? Потом до него дошло, что это не ветер колеблет ленты занавеса, а ревет сирена.

Писатель Василий Объемов открыл глаза. В гостиничном окне вибрировала ночная радуга мигалок милицейских (каких же еще?) машин, несущихся по улице. Началось, успел подумать он, проваливаясь в стремительно истаивающий полусон перед окончательным пробуждением.