Юлия Бакирова - Убийственная реклама, или Тайна работодателя

Толик слышал, как вслух удивляются сторонние прохожие. Тут кто-то пихнул его в спину. Он повернулся.

— Чего это? — прошамкал старик, кивнув в сторону нищенки, осыпаемой деньгами.

— Понятия не имею.

— Надо милицию позвать, пусть разберутся. Может, террористы? — сказал дед, почесав небритую щеку.

— Пусть у бабки деньги будут, зачем менты, — произнес, скрываясь в толпе, паренек из шеренги благодетелей.

— А что происходит-то?! — крикнул ему вдогонку Толик.

— Флэш моб! — ответил тот и исчез окончательно.

Стоило всем благодетелям услышать выкрик «флэш моб», как они заулыбались еще сильнее, а монеты посыпались на нищенку бо€льшим потоком.

— Точно террористы! — плюнул дед и пошаркал искать милицию.

— Что такое… — «Что такое флэш моб?» — хотел спросить курьер, но тут молодые люди, даже те, что не успели облагодетельствовать старуху, развернулись и пошли прочь от нее. Через пять секунд возле нищенки никого, кроме Толика и пары зевак, не было.

— Свят, свят, свят! — сгребая деньги, охала старушка.

— Флэш моб, — вспоминая что-то, прошептал курьер и подошел к бабке.

— Давайте помогу, а то кто-нибудь отберет, — предложил он, достав из кармана пакет для пищевых продуктов. Когда конвертов для доставки было много, он складывал их сюда и так разносил.

— Что же это, сынок? — подняв на него полные слез глаза, спросила женщина. Сейчас она не напоминала Толику бездушное зомби из кинофильма, какой показалась тогда, когда держала его за руку и шептала предупреждения. Ему даже показалось, что она не узнает его.

— Не знаю, что это, — присаживаясь, ответил он. — Надо все собрать и валить отсюда, а то дед за ментами пошел.

— Не надо их, нет-нет, — заволновалась бабка, пытаясь подняться самостоятельно.

Парень выпрямился, подал ей руку, ощутив запах мочи и пота. Нищенка встала, и монеты посыпались с ее одежды.

— Что ж это, Господи?

— Флэш моб, — прошептал Толик, пытаясь рассмотреть в глазах женщины хоть намек на то, что она его узнала.

— Помоги, сынок, — указав на разбросанные по полу деньги, попросила она.

— Денег-то сколько, — подойдя к Толику и старухе, произнесла женщина в черном платке, повязанном на голову.

— Налетели благодетели и осыпали, — ответила нищенка, поправляя набитую монетами и бумажками кофтенку.

Толя тем временем сгребал монеты в пакет. Он торопился, потому что любопытные прибывали, слышались комментарии типа:

— О, бли, на бутылку хватит.

— Подфартило, мать?

— Надо милицию позвать, что-то странное это дело.

В конце концов, засыпав пакет на половину, он поднял его. Тяжело, целлофановые ручки оттянулись вниз, будто собираясь порваться. На полу же осталось еще много денег, большей частью по пять—десять копеек.

— Пойдемте, бабушка, — вставая, поворачиваясь к женщине и беря ее под локоть, сказал он.

— А как же эти? — уперлась та.

— Мы соберем, мать, — бросил присевший на корточки молодцеватый мужик, от которого несло табаком.

— Пойдемте, пойдемте, — чувствуя, что надо быстрее убираться отсюда, потянул за собой старуху Толик.

— Это же мне, — возмутилась нищенка.

— Сейчас все отберут, если не уйдем, — прошептал Анатолий в самое ухо нищенки. Под сердцем будто сжималось что-то живое. Так было у него всегда, когда он чувствовал опасность.

— Но…

— Пойдемте.

— Смотри, братан, тут на две бутылки, — поманил друга, стоящего неподалеку от Толика и смотрящего на пакет маслеными глазами прокуренный мужик.

— Уходим, — с силой потянул бабку парень.

К огромной радости парня, та поддалась. К еще большему его удивлению, она шагала быстро.

— Куда идти? — выйдя на улицу, убедившись, что никто за ними не следует, спросил Толик.

— Прямо, вон за тот дом, — указала старушка.

— Давайте, — помогая спуститься по ступенькам вниз, на тротуар, сказал парень.

— Налетели благодетели, — ощерив рот в улыбке, произнесла нищенка.

— Флэш моб какой-то, — кивнул Толик и тут остановился, вскрикнув: — А! Это же прикол такой!

— Что за прикол, сынок? — потянув его к зданию, уточнила женщина. Ее седые волосы развевались по ветру.

— Незнакомые люди договариваются через Интернет о том, что соберутся в определенном месте в определенное время и что-то сделают необычное, при этом не разговаривая между собой, а спустя пару минут разойдутся по своим углам. Я в газете читал, когда в Оренбурге жил. У автора еще фамилия прикольная, Баров? Нет! Галигабаров. Точно…