Маша Царева - Девушки, согласные на все

Филиппу она не то чтобы очень понравилась. Хотя и было в ней что-то – ей бы сбросить пару килограмм да на подиум. Но принужденное кокетство было для него лишь способом хотя бы на время стряхнуть с себя сгущавшуюся тоску.

– О, – почти прошептала девушка. – О да. Мне нравится оргазм… – Помолчав несколько секунд, она многозначительно добавила: – Мартышки.

– Хорошо, позовите официанта. – Филипп отвернулся, давая ей понять, что разговор окончен. Томно вздохнув, метрдотель отошла.

«И почему на меня бабы так вешаются? – подумал Филипп, глядя в окно на облепленные подтаявшим грязным снегом деревья. – В парике я или без. Смуглый или блондин. Что во мне такого особенного? Не урод, конечно, но далеко и не Ален Делон…» Однажды одна из его любовниц сказала: «Ты холодный, как морозильник. Эмоций не больше, чем у манекена из музея восковых фигур. Ты не делаешь комплименты, а оскорбляешь. Издеваешься… Это так сексуально!» Вот и попробуй понять после этого женщин.

Женщины… Их лживые накрашенные глаза, их кокетливые ужимки, их неверность, их корысть. Он был уверен на все сто, что не сможет влюбиться никогда. Никогда не будет в его жизни марша Мендельсона и красавицы в белом декольтированном платье, торжественно произносящей «да». Не будет у него семьи, счастливой, как в рекламном ролике быстрорастворимого супа. Никогда. И все из-за нее. Из-за той, которая исчезла из его жизни много лет назад.

Филипп с такой силой сжал изящную вилку, что у него побелели костяшки пальцев. У него испортилось настроение – так было всегда, когда он вспоминал Азию. Надо срочно отвлечься, поговорить с кем-нибудь. Чтобы окончательно не сойти с ума.

Услужливый бесшумный официант принес прохладного белого вина. Молчаливой тенью постоял чуть поодаль, ожидая, пока Филипп попробует напиток. И, улыбнувшись уголками губ, исчез, стоило Филиппу кивнуть в знак того, что вино превосходно.

С наслаждением смакуя терпкую ароматную жидкость, он огляделся по сторонам. За одним из столиков сидела известная актриса Екатерина Лаврова. Этот ресторан – Филипп давно заметил – был чем-то вроде музея, только вместо экспонатов – знаменитости. Лаврова задумчиво скучала над тарелкой с красиво свернутым салатным листом. Видимо, лист представлял собою ее обед. «Тоска-то какая», – подумал Филипп и отвернулся. За соседним столиком он приметил эффектную кудрявую брюнетку – девушка сидела к нему почти спиной, и он видел только край ее щеки и маленькое розовое ухо. Брюнетка была вся одета в кожу, красные кожаные штаны так туго обтягивали ее задницу, словно она в них родилась. Почувствовав чужой внимательный взгляд, беспардонно замерший на филейной части ее тела, девушка обернулась, и Филипп вздрогнул, едва не опрокинув себе на колени фужер с вином: нос красотки был крест-накрест заклеен широким медицинским пластырем. Внезапно лицо незнакомки просветлело.

– Филя! – жеманно воскликнула она и, ловко подскочив к нему, клюнула Филиппа куда-то в подбородок своими блестящими от перламутровой помады губами. Филипп вежливо улыбнулся, но на всякий случай отодвинулся назад; в голове его мелькнула тревожная мысль: а не сифилис ли у нее? Нос-то с какой стати заклеен?

– Ты что, не помнишь меня? – огорчилась брюнетка.

– Помню, – ответил он, хотя мог бы поклясться, что видит эту девушку впервые. Впрочем, он мог ее и не узнать: она выглядела как фоторобот, которому забыли пририсовать нос.

– Ты ведь говорил мне, что я фотогенична! Что я могла бы сделать карьеру похлеще Клавки Шиффер! – Девица продолжала стоять над столиком, наклонившись к лицу Филиппа. Сесть он ей не предложил.

– Да?

– Мы встречались на презентации шампанского в «Метрополе», – напомнила она. – Ты еще был с другом, Маратом Логуновым. – При упоминании этого имени брюнетка закатила глаза.

Филипп понял: скорее всего, она из тех, кто тщетно мечтает украсить собою разворот «Плейхауса» и готов ради этого на все. А значит, с ней можно не церемониться: девушка привыкла к тому, что редакторы и фотографы относятся к таким, как она, как к биологическому мусору. Он уже открыл было рот, чтобы сказать ей что-нибудь язвительно-хлесткое, но в этот момент кто-то решительно хлопнул его по плечу. Филипп обернулся – перед ним стоял Марат Логунов.

Выглядел главный редактор так, что сам мог бы позировать для журнала. Высокий, плечистый, облаченный в дорогой дизайнерский костюм, на голове – художественный беспорядок от самого дорогого столичного стилиста. Физиономия приятно смуглая от солярийного загара.