Сергей Сакин (Спайкер) - Умри, старушка!

Я не знал, сколько прошло времени (лишь много часов спустя, вспоминая каждую деталь последних каникул — а больше заняться было все равно нечем, — я понял, что до участка мы ехали минуты 3. Всего-то пересекли пару улиц и въехали в другой квартал).

С равной долей вероятности одна минута или три часа. Одна минута или три часа с момента, когда я рыбкой летел через тачку легавых и до сейчас — когда меня нагло (в любой стране — А.С.А.В.!!!) вытолкали из машины, и я огляделся на белые стены внутреннего двора полицейского участка. Двор был широкий, большой и светлый, поэтому пятиметровые стены кажутся совсем невысокими, но все равно небо, ограниченное их неровными (осколки стекла?) краями, становится совсем маленьким, сворачивается надо мной. Небо с овчинку… Жук в спичечном коробке…

Так же грубо меня проволокли по коридору, который закончился решеткой, процарапал ключ в скважине, решетка съехала вбок, открылась, потом еще коридор, тоже с дверьми. Только в первом коридоре из дверей выглядывали любопытствующие рожи мусоров, здесь — не выглядывает никто. Двери тяжелые и холодные, — через равные промежутки. Перед одной из них I меня тыкают рожей в стену, ударом по щиколотке раскидывают ноги чуть не в шпагат и I обыскивают. Последний пинок — и я в одиночной камере. Здесь тоже белые стены, залитые солнцем, которое бьет в окно. Окно под потолком, до него не дотянуться. Эта одиночка такая светлая, что только начавший адаптироваться мозг опять отключается, не вмещая в себя эту невозможность. Солнце, свет — нары с матрацем. Я валюсь на них и слушаю колотушки В ушах, вдыхаю запах пыли и какой-то хлорки. Запах Несвободы. Тоже, блядь, граф Монте-Кристо…

Это единственная мысль до самого конца дня.

Когда меня обыскивали перед камерой, почему-то не вытащили шнурки из кроссовок, Они длинные и очень прочные. На них можно повеситься. Пока я этого делать не собираюсь, просто сижу и наматываю шнурок на палец — раз, раз, раз. А потом разматываю — раз, раз, раз. Иногда отрываю взгляд от рук и смотрю на стену, на ней уже есть три черточки. Это единственное, что отличает здесь один день от другого, — количество черточек. А так — все одинаковое, каждый час. Я уже начал впадать в безразличную спячку, истерика первого дня, когда мое положение со всей ясностью переварилось мозгом, сейчас, через 72 часа, вспоминается как нечто забавное.

Сегодня я первый раз поел. Здешняя баланда очень вкусная, лучше чем то, что я делаю дома, но первые дни я не мог есть, а когда впихнул через немогу ужин — через час меня этим ужином вырвало. Черточек теперь уже пять. Я настроился на долгое сиденье — ведь им надо понять, как я попал без документов в страну, кто я такой, запросить Россию и прочая… Выбивающимся из логического строя является тот факт, что меня не разу не допрашивали.

Я сижу и накручиваю шнурок на палец. Потом раскручиваю. На пальце уже появляется мозоль. Семь черточек.

Пытка неизвестностью. Кажется, я раскусил их план. Я — нелегал, мелкая сошка. Мое нападение на охрану магазина они доказать не могут, секьюр почти или совсем не видел моего лица. По закону меня надо депортировать. Но менты понимают, что все-таки я не такое уж насекомое, каким выхожу перед лицом закона, и они выжимают все, что могут из своей пенитициарной системы, пытаясь наказать меня строго, насколько возможно.

Ну, вы понимаете, да? В смысле, почему это на меня не действует. Ха! Вот когда в Бресте в ноябре я сидел в неотапливаемом каменном мешке, получая в сутки миску вареной капусты и несколько кусков хлеба, — вот это была жош, Я потом еще месяц кашлял, и почки болели. И то, ничего, обошлось. А в этом санатории:):)…

В этом менты правы. Цепные псы, служители Системы, они всегда чуют Свободных. И чуют, что хоть я сижу с улыбкой и имею цветущий вид, внутри меня накапливается нервная боль, по ночам начало схватывать сердце. Я не могу жить в клетке. Я раскручиваю шнурок и; думаю о том, что еще неделя в клетке — и я повешусь. Собственная слабость (этой мысли) поражает и трезвит. Я закручиваю шнурок.

…Меня депортировали через 6 дней. Перед полетом наградив прощальным пинком. Я изловчился, и точно угадав момент, плюнул желто-зеленым одному из конвоиров на спину, Три часа лету (три часа головокружения и беспрестанной блевотины) — и меня встречают хмурые рожи родной милиции. Рядом, серыми погонами — зеленые (таможенников и погранцов). Они заполняют какие-то анкеты и поглядывают на меня с интересом, с легким презрением, но без обычной мусорской агрессии. Задают тупенькие вопросы, от которых у меня начинаются нервные смешки. Они мне завидуют. Завидуют и не понимают. Как так, взять и наплевать на все законы и границы? Смотрите, псы, смотрите.