Андрей Рубанов - Йод

– Нет.

– Ну и запах, – пробормотал Миронов, рассматривая пузырек. – Саша, хочешь понюхать?

– Еще чего, – сказал Моряк.

Миронов подмигнул мне.

– А твой брат Иван, мирный и добрый человек, служил в Казахстане, охранял зэков в голой степи, где зимой снегу наметает так, что колючку не видать. То есть зимой зона не огорожена, любой может идти куда хочет, если жить надоело... А после двух лет в степи, уже в Москве, уже в эпоху бизнеса, брата твоего украли, и он две недели сидел на бандитской хазе, заложником... И ты сам, Андрей, обзванивал морги, искал его. Ты был когда-нибудь у братвы в заложниках?

– Нет.

– А я был. Три раза. Два раза ничего, но на третий было хуже, наручниками приковали к батарее, пришлось ссать в трехлитровую банку. Трое суток.

– Ты мне не рассказывал.

– Нет, не рассказывал, – согласился Миронов. – А зачем? Тебя же интересуют только свои ощущения. Ты типа весь израненный. Профессор саморазрушения. У тебя же копирайт. Эксклюзив на трагические познания о человеческом естестве.

– Нет у меня, – пробормотал я, – никакого копирайта.

– А раз у тебя нет копирайта, тогда не надо вставать в позу ветерана. Каждый из нас что-то видел. Каждый гдето был. Но мы помалкиваем и спокойно работаем. Мы все взрослые мужики, у всех были свои приключения – надо дальше жить, а не изображать вселенский сплин. На, забери свой пузырек. А лучше я его выкину в ведерко мусорное. Можно?

– Нельзя, – грубо сказал я. – Отдай.

– Ладно, – миролюбиво согласился Миронов. – Я не настаиваю. Но как твой друг советую подумать.

Я бережно опустил снадобье в карман.

– О чем?

– О нас. Обо мне. О Саше. О нашей лавке. О своей семье, кстати. О жене и сыне. И о себе, естественно.

– Я уже думал.

– И что?

– Не знаю. Честно – не знаю. Вы хотите знать, с вами я или не с вами?

– Да.

– С вами.

– Слава богу.

– Но я устал. От бизнеса.

– Это мы уже слышали, – тихо вставил Моряк.

– Все устали, – сказал Миронов. – И дело вовсе не в бизнесе.

– Да, – сказал я. – Дело в вас. Я хочу быть с теми, в кого верю. Вокруг меня много людей. Но верю я только в вас. Вы мне друзья, я в вас верю... и отсюда...

Я обвел руками стены и замолчал.

Миронов подождал, вздохнул и попросил:

– Скажи это. Скажи.

– Хорошо. Скажу. Мне отсюда идти некуда.

– Я тоже так думаю, – произнес Моряк. – И это было давно ясно.

– Но я не верю в эту лавку. В эту помойку, в дебет, кре13 дит, в покрышки типа «слик»... В то, что когда-нибудь это

даст нам шанс... В вас верю, в себя верю, но должна же быть какая-то лучшая жизнь... Чище, чем эта. Честнее, свободнее.

– Ее нет, – произнес Миронов. – Нет никакой чистой жизни. Твоя жизнь – тут. Согласен, здесь грязно, неинтересно и воняет. Ты хотел уехать в деревню, завести козу, но от козы тоже воняет. Успокойся и не дергайся. Ты не можешь один.

Я встал.

– Ладно. Мне надо подумать. Учтите, я еще ничего не решил.

– Насчет возвращения?

– Да.

Миронов оттолкнулся ногами и проехался на своем стуле-самокате от стены к стене.

– Решай, – произнес он. – Твой стол тебя ждет. И мы тоже ждем.

– Я понял.

– Куда сейчас идешь?

– К Ван Гогу. В Пушкинский музей. Хочу расслабиться.

– Круто.

– Посмотрю, что не рассмотрел в прошлый раз. «Виноградники в Арле». А потом Лотрека и Шагала.

Миронов опять сложил руки на груди.

– Давай. А вообще, подожди меня. Я сейчас закончу, и вместе пойдем. Ты правильно сказал. Кое-что лучше рассмотреть внимательнее. Главное не то, что ты видел, а то, что ты внимательно рассмотрел.

Друг криво улыбнулся.

– Я вот видел перед собой настоящего подпольщика – но не рассмотрел. Теперь жалею. Очень. Я б нашел о чем с ним поговорить.

– О чем? – спросил я. – О революции?

– Нет, – ответил Миронов. – Не о революции. Революция нынче дело интимное. О таком не говорят. Делают – и помалкивают.

Я кивнул.

Рассмотрел, как будто впервые, созданную мною лавочку.

Пожал руку Моряку. Кивнул Миронову.

– Подожду тебя снаружи. Покурю.

Улица пахла осенью, в мелких серых лужах плавали желтые листья. Не стал курить, расхотелось.

Да, я все видел. Да, я везде был. Да, я бывший поэт, банкир, мелкий политикан, наркоман, пьяница, психопат и неврастеник, посредственный отец и хуевый муж, я жил быстро, но не помер молодым, и я пока еще здесь.

Нет, ребята. Я пока с вами. Секрет «Титаника» в том, что он не может утонуть. И если сегодня он утонет, будьте уверены – завтра опять поплывет.

Что делать тому, кто разрушен? Боже мой. Все что угодно. Только ничего не разрушать.