Владимир Борода - Беглецы в Бесконечность

— Иосиф Павлович, вы нас слышите?

Иосиф Павлович изумленно уставился на Кешу, Сергея Сергеевича и Кирилл, те же в свою очередь стояли перед его столом и почему-то махали на него руками и газетой…

— Что?! Что случилось? -

всполошился Иосиф Павлович на коллег-подчиненных.

— Да вы не отвечаете, мы подумали — плохо вам…

Сотрудники тревожно-любопытно вглядывались в лицо своему маленькому начальнику отдела.

— Нет, мне не плохо, идите домой, мне же надо составить план и обоснование… Желаю здравствовать,-

особо ядовито попрощался Иосиф Павлович и вдруг внезапно вырвал из руки Кеши газету — это же был вчерашний "Коммерсантъ"! Кеша испуганно отшатнулся, Иосиф Павлович попытался изобразить улыбку.

— Все в порядке, я просто эту газету еще не читал, до завтра коллеги, всего хорошего, не смею задерживать, и попрошу завтра не опаздывать, до свидания, до свидания….

Оставшись один Иосиф Павлович улыбнулся, на этот раз от души, а не гримасничая, и принялся нетерпеливо листать газету. Есть!.. Есть, на третьей странице небольшая заметка, как всегда с иронией и сарказмом, что сегодня, ага, по адресу, так, есть, Иосиф Павлович быстро черкнул шариковой ручкой на листке отрывного календаря — Московский переулок, дом 4, в 20.00 состоится презентация ресторана-кабаре ""Яр", кстати — название украдено у дореволюционного заведения, ну а среди ожидаемых гостей и приглашенных всем знакомые имена… Певец К., бандит Р., бандит Г., бизнесмен Ю… Так, слабенькая маскировка, скорей всего певец К. - это Кобзон, бандит Р. это как его, летом большой скандал был, Родановский что ли… Иосиф Павлович задумался, черт, вспомнить не могу, а ошибиться тут нельзя…

Взгляд упал на телефон и услужливая память подсказала — жена. Сидит и целыми днями смотрит по телевизору все подряд передачи и фильмы, знает по фамилии каждую морду, которая хоть раз появилась на голубом экране… Надо же, дожили — раньше на экране вожди да артисты показывались, теперь артисты, вожди и бандиты… демократия… Иосиф Павлович набрал номер и в тдубке старенького югославского телефона раздался недовольный голос жены — алло, я слушаю!

— Это я Тапа, я немного задержусь, срочная работа, кстати — начальство на следующий месяц обещает подбросить премию… Сейчас надо дать ей высказаться, тогда она не поймет, зачем я звонил, не уcледит, ишь разболталась, и болтает, и болтает, а что болтает и сама не ведает… Ну хватит, поболтала и будет…

— Извини Тапа, у меня работы сверх головы. Да, кстати, мы тут на работе поспорили, ты случайно не помнишь — летом шумный скандал был с каким-то бандитом, толстый такой, не сильно старый и толстый, он еще какого-то депутата с потрохами купил, ну с проститутками там еще было намешано… Его еще крестным отцом Москвы журналисты назвали… На "Р" что ли…

— Вечно ты ни чего не помнишь, Родаковский, фамилия на Р — Родаковский, кличка "Север", вор в законе, смотрящий над Москвой, сорок два года, судимости…

— Все Тапа, все, мне не интересно, извини — я только подумал, вдруг ты помнишь фамилию, все, поцелуй дочь, я работаю. Приду как приду. Отбой.

Положив трубку на место, Иосиф Павлович несколько раз повторил про себя и вслух — Родаковский, кличка Север, Родаковский, клич… нет, не так, Родаковский, господин Родаковский, господин Родаковский… Да, надо к завтрашнему дню составить план и обоснование… ну уж хренушки! — расхохотался во весь голос Иосиф Павлович, ну уж херушки, сами! сами господа демократы, сами, вон и Сергей Сергеевич на мое место рвется, ему и карты в руки, ну а я с завтрашнего дня на бюллетене… Сердце. Так… так-то.

Добраться до Московского переулка было легко. Так как господа бандиты презентуют заведения только в центре города. На окраину их и калачом не заманишь, даже намазанным икрой. Выйдя из метро, Иосиф Павлович раскрыл над головою зонт, старенький, с одной дырочкой возле ручки, как не заклеишь — так заплата отлетает, и вглядевшись сквозь завесу дождя, чуть подсвеченную светом фонарей, в надпись на облупленной табличке на углу ближайшего дома. Ага, Московский, ускорив шаги, Иосиф Павлович направился вглубь переулка и через сотню метров увидел сразу репрезентируемый объект.

Вокруг еще не открытого для общественности ресторана-кабаре копошилась жизнь — подъезжали приглашенные артисты вперемешку с бандитами и мелкими вождями-политиками на разноцветных импортных автомобилях, в сторонке стояли джипы, набитые мускулистыми телами мелких бандитов, мелькали какие-то явно бандитские рожи в милиционерской форме и кожаных куртках, все переговаривались по мобильным телефонам и уоки-токи с длинными антеннами… В сторонке скромно замерло ободранное милиционерское "жигули" с синими сейчас выключенными мигалками на крыше… Ну да, бандитов надо охранять — вдруг они передерутся, по привычке хмыкнул Иосиф Павлович и на секунду задумался. Как быть… А, была-небыла, кто не рискует — тот не пьет шампанского, не убьют же за добрую весть, хорошие сведения, вон и бандиты уже косится из джипа стали, да и снующие кидают косые взгляды, хе-хе, примут еще за киллера, пора приступать… Иосиф Павлович двинулся, старательно обходя особо глубокие лужи и придерживая зонт при порывах ветра, двинулся к самой шикарной машине — синему огромному джипу, всеми своими блестящими хромированными деталями огромных размеров кричащий на всю московскую улицу, пардон — Московский переулок, о своей мощи, своем богатстве и своем пренебрежении к окружающим… Джип даже был запаркован не как все машины, вдоль тротуара, а поперек, наполовину взгромоздившись на бордюр и подмяв огромными ребристыми колесами крошево асфальта. Из темноты салона джипа, сквозь опущенное стекло, на Иосифа Павловича повеяло холодом пещеры, подземелья, бездны…