Владимир Борода - Беглецы в Бесконечность

— Так что фолкс, придется вам отправляться самим в офис этого мистера и его факер секретаря!..

— О'кэй, мистер Президент, о'кэй! -

начал успокаивать Ларста Слави, Диди лишь прыскала, с трудом удерживаясь от смеха — мистер Президент был одет с шиком лондонских кокни, то есть парижских клошаров, ну по-чешски бе-здо-мо-вец… Слави еще иногда их бомшами обзывает. Криво обрезанное вишневого цвета шерстяное пальто, снизу подкладка выглядывает, кстати — стеганная золотыми нитками! по алому, полосатый свитер до колен, дранные джинсы, разрисованные масляной краской "мартинсы" видавшие и лучшие времена, грива рыжих, торчащих проволокой во все стороны, волос и узенькая бородка с китайскими усиками, общий вид лет так на пятьдесят с небольшим, Президент был импозантен!.. Ларст захватил еще рождение Битлз, сексуальную революцию, в которой с прежним успехом все еще революционировал, и бои в Париже в 68…

— А ты герла не хихикай, не хихикай, вот попробуйте сами к нему прорваться, тогда узнаете! Легче выпить с Джагером, чем к этому Аллену на прием напросится. Так что не знаю, не знаю, получится ли у вас задуманное или нет… не знаю… Слави, как насчет пыхнуть? У меня есть сегодня замечательный гашиш, прямо тает, в такую погоду даже врач советует…

— Какой врач? -

лукаво удивилась Диди. Слави поддержал:

— У тебя что в республике и врач имеется?

— А мы что, Африкачто-ли, все же в Европе располагаемся, цивилизованная страна, конечно есть, бывший ветеринар, только он не доучился, -

улыбаясь под хохот гостей закончил Ларст принялся скручивать средних размеров интернационально-космополитический джойнт — марокканский гашиш, бумага голландского производства и моравская травка…

— О,кэй мистер Президент, ты меня уговорил!

— А помнишь Слави, как мы с тобою убились в Танжере теми пряниками, а? -

ударился в ностальгические воспоминания о Марокко Ларст, Слави поддержал его, затем передал джойнт дальше по кругу, Диди, потом пришел Мик и принес пару упаковок пива… За окнами АПОКАЛИПСИС ОТЕЛЬ падал мокрый снег, за узким каналом сиял огнями иностранный Лондон, было тело, уютно и клево…

— Слушай, моя любимая Диди… А не провозгласить ли и нам какую-нибудь Хипляндию?..

— Я думаю чешское правительство не сильно обрадуется этому, -

с женской рассудительностью ответила Диди. Но Слави уже загорелся:

— А что?! Бьютефел айидей? Республика, я президентом конечно, Алекса министрам финансов, первым указом…

— Можешь не продолжать, я уже его знаю, -

прервала будущего президента-самозванца Диди, но тот расхохотался.

— А вот и не знаешь, а вот и нет! Первым указом разрешение ходить голышом, если кто хочет!..

— Я так и знала, что ты сексуальный маньяк, недаром мне ма говорила — не связывайся доченька с волосатыми, эти сексреволюционеры до добра не доведут, они все сексуальные террористы, я по собственному опыту доченька знаю…

— А она что, твоя маман, с лысым живет? -

удивленно поинтересовался Ларст, уже зная в общих словах родословную Диди от Слави.

— Да нет же, с волосатым, а куда денешься — привычка! Со стриженными ей скучно.

Диди встала ногами в кресло, Слави подставил спину и под удивленными взглядами присутствующих в гостиной понес подругу на второй этаж, в отведенную им Ларстом комнату…

— Не тяжело, русский гризли? -

нежно прошептала Диди, так же нежно покусывая за ухо Слави и так тяжело дышавшему, и во-все не от тяжести герлушки.

— Своя ноша не тянет,-

пробормотал по-русски Слави, но Диди его поняла, чем дальше и дольше она жила с этим русским волосатым медведем, тем больше понимала его варварскую речь. В спину им доносились знакомые звуки — смех, местами переходящий в идиотский, какофония музыки из старого магнитофона, какие-то крики перебиваемых друг другом собеседников, совершенно не слушавших друг друга… Вечеринка, парти, но не грозящая перейти в оргию, мордобой или гонку на автомобилях по ночным улицам Лондона. Жители Фрестонии не употребляли тяжелые наркотики (типа виски), по крайней мере в таком количестве как подданные английской королевы, а потому не увеличивали статистику несчастных случаев или не дай бог, преступлений.

— Хочешь быть королевой? -

бормотал то проваливаясь в сон, то вновь взлетая к потолку или в небо, Слави, в этой моей Диди наверное реактор горит, вечный огонь любви, ох уж эти девушки в "мартинсах"…

— А ты решил провозгласить себя королем, а не президентом, самозванец? -