Дмитрий Лекух - Я русский

А мне, блин, больше, чем просто тупо опохмелиться, – мне почему-то уже прямо сегодня домой хочется.

Но хватит мечтать о несбыточном.

Москва – далеко.

Даже Прага, где сейчас скучает без меня моя девочка, неблизко.

Значит?..

Ага.

Угадали.

Засосал маленькую бутылочку местного красного вина из мини-бара, принял на скорую руку обжигающе горячий душ, нашел среди разбросанного по всему номеру шмотья плоскую коробочку новой навороченной мобилы.

Набрал Мажора.

Для начала.

Если не отзовется, можно и остальным поотзванивать.

Но – отозвался.

Хотя и не могу сказать, что сильно довольным голосом.

– Ты где сейчас обитаешь-то, старый? – спрашиваю.

Он что-то бурчит.

И я отчасти разбираю содержание месседжа.

Но как-то не верю.

По крайней мере, – не до конца.

– Где-где?! – переспрашиваю.

Уж очень он адресок любопытный произнес.

Нет, я, конечно, тоже там иногда бываю.

Но чтобы вот так, целиком…

– Да пошел ты, – скрежещет зубами, – алкаш чертов. Там как раз и нахожусь, судя по самочувствию. В этом, блин, самом женском половом органе. У-у-у… и зачем только люди пьют?!

– Да, – смеюсь, – по разным причинам. А если серьезно, ты где?

Он опять что-то бурчит.

Потом матерится.

Потом наконец успокаивается.

– В номере своем, – вздыхает, – если серьезно. И в очень хреновом самочувствии. Через стенку от тебя, между прочим. Пока твою тушку тащил, так расстроился, что сразу по заселении пару бутылок красненького заказал в рум-сервисе. Под местный козий сыр. И какую-то дурацкую передачу по телевизору. Теперь вот башка, сцуко, трещит. Да так, будто по ней десяток конявых кроссовками оттоптался.

– Ну, – смеюсь, – так иди тогда в ванную, рожу ополосни. Да пойдем куда-нибудь погуляем, опохмелимся.

Он тяжело вздыхает.

– Опохмелимся, – ворчит. – Умник! Ты на часы когда в последний раз смотрел, придурок?! Время-то, между прочим, уже почти семь вечера. Так что пойти-то мы пойдем. Но не опохмелимся. А снова нажремся. Опохмеляться завтра с утра придется. Нормальненько, блин, выезд начинается. И все из-за тебя, дурака.

Я фыркаю.

– Можно подумать, у нас когда-нибудь по-другому начинается.

– Согласен, – вздыхает Гарри. – Вечно одно и то же. Никакого, сцуко, разнообразия. Разве что морду когда от души начистят, при известной доле везения. Или сам кому щщи отрихтуешь слегонца. Тут уж – как повезет. А так – сплошная пьянка, с местными вариациями. Но хотелось все-таки и город посмотреть. Когда еще тут будем. У него, говорят, история богатая. Тамплиеры там, все дела. Поэты разные средневековые. Хотя сейчас – говно-говном, конечно.

Вообще, когда бываешь в таких местах, как Тулуза, Копенгаген или еще какое-нибудь Бордо, где мы когда-то с их местной командочкой в Лиге чемпионов играли, почему-то не оставляет ощущение, что у них уже – все в прошлом.

У европейцев.

А не у заселенных туда арабов и прочего генетического мусора…

…Прямо на нашей площади, украшенной предрождественской иллюминацией и заполненной местными гуляками, в кафе перед Капитолием уже весело горланила спартаковские песни шальная выездная гоп-компания во главе с вездесущим Мосфильмовским.

Вручение одному из «наших надежд» Теме Дзюбе «Золотого кабана» как лучшему игроку дубля отмечали.

Сегодня, говорят, преподнесли, прямо в гостинице.

Вадик Фанстер речь от лица движа держал.

Даже представить себе страшно этого топового оратора в такой неординарной, блин, ситуации.

С ними-то и нажрались, как водится.

Чуть ли не каждый выезд одна и та же история.

Ничего нового.

И ведь не надоедает почему-то.

Единственное, что хорошо помню в тот вечер, – это красные в свете заката стены домов на площади, какой-то необычно солнечный для Франции вкус терпкого местного вина да огромный кусок мяса с кровью, который мне принесли после того, как я наугад ткнул пальцем в первую попавшуюся строчку меню на французском языке.

Англоязычного в этой кафешке не оказалось, а просить кого-нибудь перевести было лениво.

Но, на удивление, – угадал.

Это – помню.

А вот как до номера добирался – опять провал.

…Среди ночи проснулся от дичайшего депресняка.

У меня такое бывает иногда.

В последнее время – все чаще и чаще.

Наваливается тяжелым пыльным мешком осознание дикой тупости и бессмысленности происходящего.

Зачем я здесь?

Не только в этом французском городе, но и просто здесь – на земле?

Чтобы тупо бить головы врагам, прятаться от всевозможных спецотделов, ненавидеть Систему, а потом переодеваться, ехать в редакцию, где снова и снова становиться одним из ее надежно функционирующих винтиков?!