Дмитрий Лекух - Я русский

Ладно, усмехаюсь про себя.

Подробности вам, папаша, ни к чему.

Надеюсь, дочь не поделится.

А то ты всю свою сигару сожрешь, вместе с золотистым бумажным ободком.

И не подавишься.

– Люблю, – киваю. – У каждого человека должно быть что-то свое, глубоко личное. Для меня это футбол. И великий футбольный клуб «Спартак-Москва». Тут уж ничего не поделаешь.

– Если честно, не одобряю. Но понимаю. А чем вы помимо футбола увлекаетесь?

Вздыхаю. Не дожидаясь разрешения, наливаю себе еще одну рюмку сливовицы.

Делаю маленький, осторожный глоток, катаю огненный шарик по нёбу, как дорогой коньяк.

Ничего.

Впечатляет.

Затягиваюсь, тушу недокуренную сигарету.

– Это, – говорю, – очень сложный вопрос, Мартин. Работой, наверное. Пиво люблю, книжки читаю. В кино почти не хожу. Ах, да. Кот у меня. Арамис. Здоровенная лысая сволочь. Кремовая. С белой грудкой и грустными желтыми глазами. Молодой еще, два года всего. Сейчас, пока я здесь, у знакомых живет, со своим папашей за территорию воюет. Даже не у знакомых. У друзей. Хорошая семья. Недавно я туда звонил, хозяйка говорит, он скучает. Сильно.

– А у вас, Дан, – спрашивает, – у вас хорошая семья?

Я поворачиваюсь к нему.

Не головой, всем корпусом.

– У меня, – чеканю, – нет семьи, Мартин. И прошу не задавать мне вопросов на эту тему. Никаких. О друзьях, о работе – пожалуйста, сколько угодно. На эту тему – нет.

Он внимательно смотрит на меня, потом смущенно отводит глаза.

– Извините.

– Ничего страшного, – говорю. – Все живы. Живут в Испании. В Марбелье. Отец, мама, сестра. Младшая. Невеста меня бросила. Семь лет назад. Живет с мужем, мелким олигархом, во Франции, на Лазурном берегу. Слышать ни о ком из них, кроме, пожалуй, сестры, я не хочу. Говорить тоже.

Он качает головой.

– А вы, Дан, – спрашивает, – где живете?

– Я? – криво усмехаюсь. – Я – русский.

Допиваю одним обжигающим глотком всю оставшуюся в смешной пузатой рюмке чудесную самопальную сливовицу.

И наливаю следующую.

Мартин встает, кряхтит, трет поясницу и идет к шкафчику за второй такой же рюмкой.

Возвращается, ставит на стол.

Наливает, поднимает, подмигивает.

Нормальный он все-таки мужик.

Уважаю.

А потом он докурил свой долгоиграющий «Давидофф», и мы пошли обедать.

Ничего особенного.

Нельзя сказать, что отрава, но и пальчики облизывать я бы не стал.

Вроде и вкусно.

А вот добавки просить не хочется.

Есть такие столы.

Все хорошо.

Но как-то безвкусно, не по-домашнему.

Да и общая беседа за столом тоже не клеилась: Златина мама совсем не говорила по-русски и очень плохо – по-английски. А немецким и чешским не владел я.

Ничего, бывает.

Некоторые даже мечтают о такой вот почти глухонемой теще, думаю.

А потом обрываю себя: что это тебе, старина, в твою покрытую шрамами башку такие дурные мысли лезут?

Теща какая-то!

Совсем обалдел?

Истосковался по домашним котлеткам?!

Так Златка тебе их точно готовить не будет.

Не тот типаж…

…Что-то домой захотелось.

В Москву, в Москву.

Ага, уже улетел.

Сижу, вилкой и ножом свинину с кнедликами ковыряю.

А на душе – самая настоящая паника.

Ты в этот раз, брат Дэн, попал по-настоящему.

Реально попал.

Сгорел, можно сказать.

Спалился.

…Поэтому, когда Мартин снова предложил в курительную комнату прогуляться, вы даже представить себе не можете, как я обрадовался!

Хоть, думаю, мозг немного в порядок приведу, под сливовицу да под умные разговоры.

…Ну, уселись.

Он опять себе виски плеснул, я – сливовицы.

Закурили, каждый свое.

На этот раз он тот самый неизвестный мне сорт «Macanudo» выбрал. Который homemade.

Ничего так аромат.

По крайней мере, со стороны.

Сидим, молчим.

Думаем.

Каждый о своем.

Хотя – черт его знает. Может так случиться, что оба как раз о его дочери и размышляем.

Похоже.

– А скажите, Дан, – спрашивает неожиданно, – я же совсем про вас ничего не знаю. Вы вот, к примеру, разрешили о вашей работе спрашивать. Чем вы занимаетесь? Какой у вас бизнес?

Улыбаюсь, полощу горло сливовицей. Про себя он рассказывать не торопится.

Он тоже улыбается:

– Я работаю в энергетике, поэтому у меня так много русских партнеров. Я открылся, да?

Ага, думаю.

Думаешь, я не догадался?

Нефть, газ.

Вариантов-то – всего ничего.

– Ну, – говорю, – если по бизнесу гадать будете, то наверняка не угадаете. Потому что я не бизнесмен. Журналист. Как у нас говорят – бумагомарака.