Вика Варлей - Наказание

– Поделитесь, пожалуйста, с нами... Вы помните своих жертв? Их внешность, одежду…

- Да… Помню.

– Что вы чувствовали, когда искали очередную жертву?

– Страх. Нетерпение чувствовал. Страх, что поймают, запомнят меня.

– Может быть, ваши жертвы вам снятся? Вы думаете о них?

– Нет. Зачем?

– А они о вас думают, как вы считаете?

– Мертвые то? Хм… Нет, Слава богу во сне не приходили…

– Вы – человек религиозный?

– Бог есть. Только он другой. Справедливый. Он понимает меня и знает, что я ни в чем не виноват…

– Тем не менее, вы убивали. Разве это не грех? Скажите честно, вам нравилось убивать? Попробуйте сами сформулировать, для чего вы убивали?

В камере повисла гнетущая тишина. Убийца долго собирался с мыслями. Прохоров уж было решил, что ответа так и не дождется, но преступник, глядя в одну точку, все же произнес:

– Сколько меня о том спрашивали! Честно говоря, не знаю… Не могу объяснить. Но мне это было необходимо как воздух. Как черт во мне сидел и требовал крови. Крутило всего, спать не мог. А потом уж я спокойный становился, даже на подъеме был. На какой – то момент себя нормальным чувствовать начинал и душа пела. Да, пела душа. Мог садиться писать картины, например…

Сергей переглянулся с изумленным оператором, нервно дернул плечом...

Осознание пришло, как озарение. Ему просто нечего сказать! Нечего! Перед ним сидит среднестатистический сорокалетний мужик, у которого, как говориться, «не все дома». Тот факт, что он резал людей, как мясник на бойне значит для него не больше, чем чистка обуви. Ну, да. Убил. А что такого? Вот меня как обижали всю жизнь! Вот про это послушайте! Жертв подбирал по принципу – все, кто не может толком за себя постоять. Дерьмо собачье!

Сергею до боли захотелось плюнуть подозреваемому в лицо и принять душ. Что он вообще здесь делает? Этого козла себе как что-то необыкновенное представлял. Столько сил потратил, чтоб попасть сюда! Лучше бы с детьми и женой время провел!

Камера погасла. Гости попрощались. Сергей с мрачным лицом первым же поспешил наружу. На крыльце журналист с оператором остановились, полезли за сигаретами. Оператор пробормотал:

– Я так удивился, блин! Внешне нормальный мужик. Никогда бы не подумал, что маньяки рисуют и все такое…

– А что ты думал они делают? – усмехнулся Прохоров.

– Ну… что они какие-то другие. Больные на всю голову. Что уж что-то культурное им чуждо по определению… – оператор несколько раз сплюнул и добавил. – Так и не пойму почему…

– Что «почему»?

– Почему людей убивал. Детишек. Столько человек в гроб положить!! Как человек мог такое сделать?!

– Не он первый, не он последний. Сколько людей мочат ради бабок? И детей и женщин. Вроде, тоже «нормальные» люди. В пиджаках дорогих ходят, умные речи говорят.

– Этот же не из-за бабок. Этот даже не понятно ради чего. Ради самого убийства что – ли…

– Хочешь сказать, что убивать за бабки нормальней?

– Нет, конечно. Только не пойму, зачем он мучил так? Резал?

Сергей хмуро затянулся второй сигаретой и произнес:

– Он резал не для того, чтобы убить. Он убивал, чтобы потом резать.

Пожилая женщина с трудом поднялась по ступенькам здания. Потертой клюшкой несколько раз стукнула по двери с цифрой «6», внизу приписывалось – Сидоренко А.Л.

– Войдите! – раздалось хором.

В кабинете было несколько мужчин. Андрей Львович бросил взгляд изучающий взгляд на посетительницу – на вид той было лет семьдесят. Высокая. Лицо сморщенное, словно печеное яблоко, но черты правильные, крупные. Седые волосы, убранные в пучок. Коричневого цвета плащ, авоська. Наверное, когда-то она была интересной женщиной, но от всего остался лишь бледный след. Она, задыхаясь, выговорила:

– Здравствуйте. Мне бы Андрея Львовича…

– Это я. Ваш пропуск, пожалуйста. Вы что хотели?

– Сыночка моего… О-ох…

Женщина упала без сил на предложенный стул и заскулила, уткнувшись в огромный носовой платок:

– Сыночка моего… Родненького… один ведь у меня…

– Гражданка! Успокойтесь! Ну-ну... Да чего вы хотите то?

– Сыно-очка бы уви-иде-еть…

– К сожалению, здесь я вам ничем не могу помочь.

– Что уж он такого натворил то, что родную мать к нему не пускают?

– Ваш сын задержан по подозрению в свершении особо тяжких преступлений. Он убивал...

– О, Господи! Да вы что?!!! Быть такого не может! Он же такой добрый! И мухи не обидит…Мой сыно-очек… Моя крови-ино-очка…

– Прошу, гражданка, успокойтесь. Встречи с родственниками запрещены. Он – особо опасный преступник. Я не имею права разглашать место его нахождения. Поверьте мне, это в ваших же интересах. В целях вашей безопасности и безопасности его семьи. С этой же целью его жена и дети перевезены в другое место и произведена смена фамилий. Это ради вас же, – повторил полковник.