Ты рассуждаешь как обыватель. И поэтому никогда ничего не добьешься.
Ну и что? — мирно спросил Зимборов.
Охлопков не нашелся, что ответить.
(Окончание следует.)
Ушакова Елена Всеволодовна — поэт, эссеист, критик. Постоянный автор “Нового мира”. Живет в Санкт-Петербурге.
* *
*
Он, знакомясь, спросил меня, как мое отчество,
а затем вдруг: с каким вы литературным героем
в детстве себя идентифицировали, в отрочестве?
И я вспомнила, как мы ходили и думали строем,
как упорно не желала я подчиняться необходимости,
потакать чужим мнениям, обыкновенно — эпигонским,
не хотела знать ни о терпении, ни о терпимости
и сказала: с Николаем Андреевичем Болконским.
Правда, правда, так любила эту логику поперечную
и насмешку старого князя над ленью и негой,
хаос в мыслях он презирал, и чувства, и сбивчивую речь мою,
я за это его и любила, считала своим альтер эго.
А теперь, когда втиснута в твердые берега необратимо,
в согласии с кем бы то ни было надобности не вижу,
наивны детские игры, как в города-побратимы;
если спросят, скажу: надо только найти свою нишу .
О, во всем оказался прав Николай Андреич жестоковыйный!
Что дрожать и жалеть, надрывать свое сердце без толку?
Верить, ждать, и втолковывать, и врываться с повинной?..
Делом, делом заняться — один на один, втихомолку!
Новая музыка
Сначала струнные пытались собрать воедино
В нежный букет ворох тонких травинок, стеблей,
Потом духовые, топорщился звук и разваливался на половины,
И валторна, сверкая, просила: соедини нас, слей!
С ветром, что ли, боролись, с какой-то враждебной силой,
Может быть, с волнами, может быть, с завистью злой,
Скрипочка выскочила и тоже трогательно просила,
Но быстро сдалась, и ее заглушил гобой.
Сообщил, что хотя и страшно, и холодно, и одиноко, —
Сопротивляйся, думай, что ты — фаворит!
Мальчик, сбоку сидящий, так и думает, бабушкино недреманное око
Любовно за ним следит.
Как будто, если внедриться в эту сутолоку вздорную,
Но продуманную, управляемую и какую-то роль
Сыграть самому, быть участником, стать валторною, —
Не испытывать можно — только выплакать боль.
А мелодия утлая тотчас задушена — не то побежала бы
Ловкой змейкой… Что делать? Бывает именно так!
Медные тарелки вдруг выдохнули все жалобы,
Невидимому войску подали знак.
О, как поднялась, как завертелась коварными диссонансами метелица!
И смычковые принялись заманивать в воронку пурги…
Да-да-да! любой инструмент сгодится, любая безделица —
Подходящая: надо сыграть свою партию этому замыслу вопреки!
Метель
Едешь ли утром по улице зимней — метели
Призвук созвучен фонетике нашей шипучей;
Жалоба робко звучит, шелестит еле-еле
Грустью хронической, горечью вечно-живучей.
Тесно в машине, сидящие в ней незнакомы,
Смотрят угрюмо на не различимое глазом
Белое крошево — как бестолково влекомо
Неосязаемой силой, верховным приказом!
Сыпь леденящая с северным ветром в комплоте —
Образ разбойного времени: все уничтожит!
Вот мы несемся гуртом в непробудной дремоте,
Тошно и холодно нам, и водителю — тоже…
Жизнь, что ты, бедная, прячешь, скрываешь под спудом?
Рушишь, крушишь, суетливо следы заметаешь?
Где-то живут ведь, дыша незаметным уютом,
Тихим мгновеньем, которое вдруг замечаешь!
Ну, прозвучи мне турецкого марша мотивом
Моцартовским, заключенным в пластмассовой трубке,
Кратким призывом одним, на который счастливым
Сердцебиением я отзываюсь в маршрутке!
* *
*
Дмитрию Притуле.
Не странно ль, что только вне жизни,
Вне жарких ее притязаний
В пустынной квартире, в отчизне
С засохшим горшочком герани,
Под занавес, в горе, под спудом
Читать дальше
