Андрей Рубанов - Жизнь удалась

– Плюнул – считай, беса накормил!

– Я не знал…

– Не знал? Ты не знал, что гадить – плохо? Тебе не объяснила мама? Или папа?

– Мой папа погиб.

– Не погиб, а спасся! Бог прибрал его. Вовремя. Папе твоему сейчас хорошо. Дух его счастлив. Не то что твой…

Виноторговец продолжал действовать. Выдернул полную окурков пепельницу, опрокинул ее на тротуар, постучал об порог. Вылетело облачко черно-серого пепла – он чихнул и трубно высморкался в мятый носовой платок.

– Смотри-ка, у тебя хотя бы платок был! Это тебе плюс.

Матвей осторожно спросил:

– А много за мной плюсов?

– Нет.

– Вообще-то я даже старушек через улицу переводил.

– В детстве?

– В детстве.

– Вот и гляди теперь, – загремело вокруг Матвея, – кем стал тот, кто в детстве совершал добрые поступки!

Субъект еще раз сплюнул, отшвырнул сигарету и вышел из машины, наступая блестящими штиблетами на россыпь прочих окурков, более старых. Скрюченные желто-белые тельца мертвых сигарет, вдавленные в грязь каблуками, привели субъекта в состояние злобы, и его лицо исказила гримаса отвращения.

– Это я тоже помню, – сказал Матвей. – Это совсем недавно было. Меньше года назад. Я тогда вообще много пил. Такая жизнь пошла, знаешь… Деньги сделать с каждым днем все труднее, а купить на них с каждым днем можно все меньше… Люди… стали портиться. Золотой век – это страшно. Людей не интересует ничего, кроме золота… Я… Я тоже стал замечать в себе… Ходишь, работаешь, деньги делаешь, вроде живой – а гниешь хуже мертвого… Гадить мимо дырки – это все чушь, мелочи… Людей за людей держать перестаешь… Наступаешь, как на окурки… А это неправильно…

– А как правильно?

– Не знаю. Чтобы быть счастливым, нужно любить.

– Ага! Любить. Продолжай.

– Да, – твердо произнес Матвей. – Любить. Я хочу говорить о своей жене. И я хочу ее увидеть. Если зафиксировано абсолютно все – покажите мне мою жену. Она была счастлива со мной.

– Ты уверен?

– Да, – твердо сказал Матвей. – Я дал ей все. Обеспечил полностью. Она жила в шоколаде.

– В шоколаде можно и утонуть. Захлебнуться.

Матвей ощутил радость и беззвучно засмеялся.

– Не волнуйся. Она не захлебнулась. И не захлебнется. Да, да! Вот она! Смотри – она прекрасна. Вот что надо показывать мертвым! Их живых подруг! Смотри! Ее глаза. Ее волосы. Ее руки. Пальцы. Движения. Улыбки. Кожа. Запах. Дыхание. Она идет, не касаясь земли. Над ее головой сверкает радуга. Ангелы парят вокруг и скрипят зубами от зависти…

– Ангелы не завидуют.

– Все завидуют! И ты завидуй! Смотри, смотри! Она – сама жизнь!

Матвей перевел дух. Он чувствовал себя почти живым.

– Да, я вел себя как гад. Да, я кормил бесов своей слюной. Я сам стал навозом, чтоб вырастить себе цветок! Я сам создал свою женщину.

– Женщину создал, а себя разрушил.

– А что, бывает по-другому?

– Ты прав. Не бывает. Все уравновешено. Там создал – здесь взорвал. Но ведь во всем нужна мера, правда?

– Слушай, ты! – крикнул Матвей. – Иди ты на хуй со своими душеспасительными базарами! Мы любили друг друга, понял? Любовь не знает меры! Чем и как ты будешь мерить мою любовь? А тем более – ЕЕ любовь?! Я любил ее, когда был жив, и буду любить, даже если трижды сдохну! Силой любви я превратил эту женщину в самую лучшую женщину, а ее жизнь – в самую лучшую жизнь!

– Да. Конечно… Естественно… Тут не поспоришь… Только вот тебе история: жил-был в одной стране министр пропаганды. Обожал свою жену. Жена подарила ему много детей. Прекрасная семья была. Образцовая. Утром министр позавтракает, поцелует детей, жену – и на работу. Призывать одних граждан сжигать в печах других граждан… Потом страна проиграла войну. Министр и его жена своими руками убили шестерых своих детей. Потом министр лично убил свою жену. Потом сам застрелился. Скажи, разве это не великая любовь?

– Я говорю не о безумцах, а о нормальных людях.

– О! Нормальные люди! Хорошо, что ты поднял эту тему. Давай поговорим о нормальных людях.

Четырежды судимый Геннадий Соловьев, криминальный авторитет по прозвищу Соловей, обретался в чрезвычайно ординарной двухкомнатной квартире подле метро «Кантемировская».

Брать его капитан решил утром. Преступные люди, как правило, ведут ночной образ жизни, спят допоздна. Утром – в семь, в восемь часов – они беззащитны. Таков их недостаток.

Капитан позвонил по-милицейски грубо: требовательно жал кнопку, пока из-за двери не послышались шаркающие шаги и не раздался хриплый баритон: