Фарид Нагим - Теория падений (Записки зонального менеджера)

После работы Радик пошел с ним в игровые автоматы, в закутке между станциями метро “Арбатская” и “Александровский сад”. Холодный, приятный полумрак, в котором блестят хромом автоматы и скользят еле заметные странные личности. Борис выбрал автомат, всунул тысячу и проиграл. Удивленно и растерянно светили его глаза в темноте. Он задыхался.

— Все проиграл, прикинь!

— Бывает.

— Лучше бы “Мега блокс” купил.

— Что?

— У сына день рождения сегодня, я денег занял на подарок.

— А сколько ему?

— Ему, ему… Это, а ты не хочешь сыграть? Сыграй, че ты? Я подскажу тебе одну тему.

— Не-е, Борь, и так хреново.

Вышли. Радик купил шаурму и два коктейля “Черный русский”.

— Я понял, у меня правильный был расклад, — уверенно сказал Борис. — Просто не судьба, не на тот автомат поставил. Я завтра другой замут сделаю. Возьмем еще коктейль?

Руки его все еще тряслись.

— Не, Борь, я домой, я все. И ты иди.

— Ты знаешь, все вот так уходят после проигрыша. Займи стольник на дорогу!

— Ты играть будешь, Борь.

— Понимаешь, на самом деле после облома и начинается пруха!

В вагоне метро рядом с Радиком сел парень и так беспардонно широко расставил колени, что ему пришлось отодвинуться, чтобы не касаться своими ногами его ног. Неужели им непонятно, что они стесняют других людей, что… “Что, яйца жмут?” — хотел спросить Радик и вздохнул. “Жмут, да?!” Нет, нельзя ему драться, нельзя ему ходить с синяками — работа такая — торговля лицом. Встал и ушел в дальний конец вагона.

На пустыре недалеко от дома Радика окликнули два бомжа, мужчина и женщина.

— А это, командир, мы вот тут соображаем. Не хватает… Сам-то выпить не хочешь, а?

— Не, спасибо, я сегодня такое дерьмо выпил, аж до сих пор…

— А я тебе совет дам, — не отставал мужик. — Ты вот если подозреваешь, что водка паленая… я так делаю, выливаю ее всю в ковшик, беру газетку и крепко-крепко так мну, в комок прямо, чтоб как камень прямо, и бросаю в водку — если газетка расправляется, значит нормально, пить можно.

— Интересно, надо же, первый раз слышу.

— Ты это, может, дашь нам, сколько не жалко? — попросила женщина, вполне еще приличная, и как будто подмигнула.

— А-а…

— Во, ага, спасибо!

— И это, вот, запомни, газетку в комок.

И Радик вдруг остался пить с ними. Покурили с женщиной, а мужик вскоре принес водку. Радику приятно было выпивать, слушать их, как братьев. Он заметил, что бомжи всегда что-то обсуждают:

— Хорошо, что жив остался.

— Вылез!

— Я б не вылезла.

— Там бы осталась?

— Осталась. Даже свистка не дали. А мы сосиски стали собирать на путях.

— Ой, ладно, вроде уж пора успокоиться.

— Ты че?! Такое не успокаивается!

— Давайте выпьем.

— Мне Сашка говорит, ты не смотришь… если б я не смотрела. Грит, у тебя ума нет… если бы у меня ума не было, я бы уже давно…

Обсуждают бесконечно, с озабоченной деловитостью, всем своим видом доказывая, что они нормальные. А они и были б нормальные обыватели, просто судьба так повернулась.

— А ты-то сам, чем по жизни занимаешься?

— Теорией падений самолетов.

— Ни хрена ж себе загнул!

— Вернее, опасным сближением. “Теория опасных сближений” — это моя научная работа. А так, в магазине торгую одеждой, жизнь заставила.

— Алигархи все скупили, канешна.

— Дураки мы, русские!

— И выпить любим. Наливай!

— Не гони, че гонишь-то, дай с умным человеком поговорить. Человек специалист, а на рынке впахивает, понял!

— Да не на рынке… да и не это важно. Помните, в “Шереметьево”, два самолета чуть не столкнулись?

— Но, но.

— Между ними было десять кэмэ — это уже опасное сближение, если вы их скорость себе представляете?

— Но, но… ты пей, освобождай тару.

— И мне тем более хреново, что мои исследования именно на эти темы никому не нужны. Даже не читают!

— Канешна, на хрена им чужие проблемы!

— Но дело не в этом. Понимаете, я в натуре — Циолковский, но время сейчас не циолковское, никакое время, время водяных глаз!

— А вот скажите, почему когда самолет аварийно садится, то лицо в колени надо? — мужчина перешел на “вы”.

— Ох, ты, епст, умный, что ли?

— Рот закрой. Я слушаю.

— Ну, это примитивно, извините, — Радика замутило.

— Не, ну почему?

— А чтоб позвоночник кресло не проткнул при ударе.

— Дураки мы, русские! Не было по-нашему и не будет!

— А-а, лишь бы войны не было. Наливай, водка мерзнет!

— А война будет, — Радик сорвал листок и занюхал.

— Не гони!