Игорь Удачин - Встретимся в Эмпиреях

— Абстрагируйся: ты же понятия не имел, Слива, кто она!

— Догадывался!

— Напомни мне свою мечту, пожалуйста!!

— Ты отлично ее знаешь!!

В воздухе висело напряжение. Я не решался даже слова вставить в разгоревшейся перепалке, к тому же такой сумбурной: один не знал как сказать, другой не договаривал.

— Зачем ты размениваешь ее на это?! Ты — не я. И ты — не Гоголь. Мы держались уже за хвосты своих звездочек. Сделай для себя что-нибудь, дуралей! Для своего долбаного счастья!

— Вот-вот. Отвечая на вопрос «что изменилось» — то и изменилось, что я понял: мое счастье не подкупишь цветами, бутылкой игристого вина или твоим, Демон, благородным желанием разгрести проблемы друга-неудачника…

— Не обливай себя помоями. Я и сам тебя оболью в любой момент, если надо будет…

— Думаешь, я не догадываюсь о ваших с Гоголем шушуканьях на мой счет?!

— Каких, е-мое, шушуканьях?!

— Все я понимаю! И уважаю вас за то, по крайней мере, что в лицо не смеетесь — вышли из детства!

— Слива…

— Ты просил напомнить о своей мечте. Видно, придется. Я говорил, что не собираюсь участвовать ни в каких налетах — да! Тогда многое виделось по-иному. Но что-то подсказывало мне: без потерь не рассчитывай и на награду; судьба — это бартер чистой воды. Как же моя лазейка? Прежде чем я засну в объятиях любимого человека — я должен совершить Поступок! Поступок, понимаете?! Поступок — это то, например, что я не отпущу своих друзей одних на верную или не верную — не знаю уж, как фишка ляжет — гибель. Пойду с ними! До конца! Но вы запомнили то, что хотели запомнить…

Это был редкий случай, когда Демон сдал спор. Причем так быстро, так бесхитростно. Но мне показалось, он получил то, что ему было необходимо. Подходит к Сливе, кладет руки на плечи товарища и как рюмками над праздничным столом «чокается» с ним лоб в лоб.

— Ты на самом деле считаешь, что тебе нужно пойти?

— Да.

— И ты веришь, это изменит что-то для тебя к лучшему?

— Да.

— А если — нет?

— Самое дурное, что со мной может случиться — меня подстрелят.

— Ха-ха-ха-ха, — непринужденно рассмеялся Демон. — Гоголь, у нас с тобой просто мировой друг! Слышишь… Гоголь-дурилка?

Я уже успел о чем-то задуматься и в этот момент почти не следил за их разговором. Но вот словно последний психопат подскакиваю на месте — вспоминаю недавний сон про Дом На Холме. Никогда и не вообразил бы, что может быть такое. Кто-то возьмет и заставит вернуться в него еще раз. Наяву.

— Да, Гоголь? Ты что, в спячку впал, что ли?

— Ага, — как обмороженный лепечу я, — просто мировой… Ты ни разу не слышал, Демон, о доме… доме на холме?

— Чего-о?.. — таращит на меня глаза. — Ты так не пугай, Гоголь. Я ведь впечатлительный.

На лице Демона расползается щедрая улыбка, на которую нельзя не ответить.

7 августа

Опять закат. Который уже из тех, что мы наблюдали за последнее время?.. Сегодня он догорает какими-то особенными красками. Игру цветов нельзя описать, но можно видеть и чувствовать, цепенея всеми фибрами своего существа и уносясь навстречу. С Демоновского магнитофончика, работающего с батарей, воспроизводится космическая музыка. Эффект непередаваемый и ошеломляющий воображение.

— Что это?.. Мы и закат… какая связь? — шепчет себе под нос Демон, но выходит так, что слышно всем.

Когда человек находится под влиянием Чудесного, созерцает Чудесное — он нередко оказывается в том состоянии, которое подначивает его задать подобный вопрос. Вопрос-алогизм. Вопрос мыльный пузырь. Не требующий и не имеющий ответа, но подкупающий своей несуразной прекрасностью.

— Скоро взойдет луна. Вглядитесь в нее повнимательней, — шепотом говорю я, заражаясь тем же настроением.

— Она что, будет какая-то особенная? — спрашивает Слива. С наивностью, способной растрогать.

— В том-то и дело — нет. Что бы ни случилось завтра, через год, спустя сто или миллион лет — она будет все такой же. Умрем ли мы через считанные дни или окажемся осенью на войне — она будет все такой же… Десятки тысяч поколений до нас, ушедших в небытие, в Бесконечность — и вот теперь мы… ничем не лучше и никакие не особенные.

— Это страшно…

— Нет. Это освобождает от страха.

— Что ты хочешь сказать, Гоголь?

— Ничего. Просто когда приходишь к пониманию, что твое «я» не так уж и важно, как ты всегда был склонен считать, привык считать, как кто-то и зачем-то научил тебя так считать — становится легко. Страх уходит.

— А что остается вместо него?