Владимир Лорченков - Самосвал

..ох ты, Господи боже мой, покажи мне это что-то, милый, покажи мне, прошу тебя, покажи мне, пожалуйста…»

— Се, — говорит он.

— Заткнись, — говорю я.

— Ситы, — говорит он.

— Ну да, — говорю я.

Мы открываем калитку и проходим внутрь ограды. Над Оксаной уже год как лежит большой черный камень в виде крыла, с ее портретом. Мне показалось, что именно такой памятник ей бы понравился. На портрете она — несмышленыш шестнадцати лет — глядит в сторону, и в глазах у нее вся жизнь, которой будет, увы, мало. В руках у меня цветы, земля, лопатка, грабли и, конечно, Матвей, которому как обычно в лом пройти пару метров.

— Штанга, бля, — выдыхаю я, опустив все это на землю.

— Сянга, — говорит Матвей.

— Ага, — говорю я.

— Сянга, — повторяет он и начинает: — сянга, сянга, сянга. Папа, папа, папа. Паа-а-а-апа…

— Блин, — удрученно вздыхаю я, — судя по всему, ты скоро заговоришь.

Все к тому и идет. Он лепечет без умолку, и я все чаще слышу в потоке его бормотания нормальные, блин, человеческие слова. Посадив ребенка на скамейку, я оглядываюсь. Армянское кладбище Кишинева в мае — прелестное место. А в родительский день, когда весь, бля, православный люд поминает своих дорогих покойничков, здесь можно дефиле устраивать. Надевать лучший костюм — и вперед. В левую руку фужер с шампанским, правой — здороваться с бомондом, насколько, конечно, в Молдавии вообще он существует. Это кладбище для мажоров, и у меня здесь пять мест, по совершенно случайному стечению обстоятельств. Спас, блин, дедушка из местных национал-патриотов, который вдобавок писал плохие стихи про родину да любовь, но бессарабские придурки сочли это достаточным основанием для выделения места «нашему знаменитому земляку». Меня передергивает, и я начинаю высаживать цветы над Оксаной. Кладбище кишит людьми, мимо то и дело проходят какие-то шишки: экс-министры, нынешние министры, полуминистры, комиссары полиции, деятели, бляха, культуры и искусства. Часть со мной раскланивается, потому что мы еще помним друг друга по моей работе в газете. К тому же, меня недавно показали по телевизору!

— Тебя показали по телевизору, бля! — радостно орет в трубку брат.

— Ты откуда? — спрашиваю я.

— Из Италии, — довольно отвечает он.

— Убил кого-то? — интересуюсь я.

— Обижаешь, — правда обижается он. — Отдыхаю. Прикинь, бля, врубаю телик, а там ты, в костюме, в Москве, грамоту какую-то, бля, получаешь.

— Премию, — морщусь я, — литературную…

— А есть разница? — смеется он. — Хотя ес…

— Денег мне не вручали, — быстро говорю я.

— Да? — спрашивает он. — Жалко. Ну все равно, поздравляю. Гордость семьи. Литератор ты наш херов!

— Спасибо, — говорю я. — Привет от Матвея.

— Се! — хохочет брат и вешает трубку.

Так что я еще котируюсь. С деньгами тоже все недурно: поток писем растет, и босс оказался довольно порядочным чуваком, хоть и уволил астролога. Я вожусь в земле, пытаясь понять, что чувствую. и вкратце рассказываю Оксане, что у нас да как. Вообще-то мы здесь с похорон первый раз. Если не считать того получаса, который я потратил, глядя как на могилу сыплют щебенку и льют цемент: когда устанавливали памятник.

— …постепенно мы полюбили друг друга, — говорю я Оксане, — и в этом чудо. Не в том, что я его полюбил, потому что, если уж честно, я его любил с первого дня.

— Ведь даже эгоисты могут любить, — говорю я.

— Может, ты этого не понимала, — объясняю я.

— Но я тебя любил. И его, конечно, тоже. Пусть ерничал, но любил, — говорю я.

Мимо проходит, улыбаясь, начальник какой-то гребанной молдавской политической партии. Ну, все. Репутация трахнутого по голове мне обеспечена: он явно удивлен тем, что я разговариваю с лейкой да могилой. Но мне все равно. Я подбиваю баланс.

— Почему я его полюбил? — переспрашиваю я.

— Потому что он мой? — спрашиваю я уже себя.

— Нет, — отвечаю я.

— Убирай дерьмо да вытерпи столько мук с неродным ребенком, и он все равно станет твоим, — говорю я.

— Дело не в крови, — решаю я.

— А в чем? — спрашиваю я.

— Может быть, в том, — говорю я.

— Что он полюбил меня.

— Это самое главное.

— То, что он полюбил меня.

— Я завоевал его доверие, — объясняю я.

— Доказал, что того стою, — киваю я.

— Стою доверия.

— Любви.

— Я доказал ему то, — формулирую я.

— Что, может быть, не успел доказать его матери.

— Тебе, Оксана, — обращаюсь я к ней.

— Доказал ему, что стою любви.

— И не успел доказать тебе, — говорю я.