Андрей Шляхов - Доктор Данилов в госпитале МВД

— Логично, — оценил Данилов. — Где же еще быть дому номер пятьдесят два, как не во дворе дома номер восемь? А где улица Энергетиков?

— Здесь, — добрая фея указала рукой на дверь, — сразу как выйдешь!

Дом номер пятьдесят два поразил Данилова великолепием своего упадка. Деревянное, некогда действительно выкрашенное в зеленый цвет, строение сохранилось благодаря подпоркам, которые не давали ему упасть. Единственный подъезд преспокойно обходился без дверей. Жильцы от этого только выигрывали, поскольку вечный сквозняк делал терпимым зловоние, царящее внутри, — с канализацией здесь явно были проблемы. Стараясь не дышать глубоко, Данилов прошел по темному длинному коридору, интуитивно обходя открытые дыры в полу, и остановился у двустворчатой двери, которую украшала нанесенная черной краской цифра «3».

В соседней квартире пел Высоцкий:

Последний раз Данилов пил кофе в Москве, из автомата на Ленинградском вокзале. Бурда бурдой, вспомнишь и вздрогнешь.

Не найдя кнопки звонка, он осторожно постучал в дверь, выждал пару минут и постучал сильнее, потом еще сильнее. За дверью не раздавалось ни звука.

Песня была, что называется, в тему. Что-что, а дышаться здесь как-то не дышалось. Не только жизнью вообще, но и воздухом в частности.

Данилов уже собирался уходить, как вдруг услышал за дверью медленные шаркающие шаги. Воспрянув духом, он постучался снова, думая о том, что переночует здесь, а завтра с утра найдет нормальное жилье.

— Че расстучался, урод! Опять ключ потерял, что ли?! Сил моих нет! — откликнулся женский голос.

Дверь открылась, обдав Данилова запахом варящейся капусты. На пороге стояла толстая низкорослая тетка в засаленном, местами рваном халате, похожая на гриб. Неопрятные космы, когда-то крашенные хной, по-боевому торчали во все стороны.

Маленькие глазки излучали недружелюбие.

— Вам кого? — хриплым голосом спросила тетка, увидев незнакомого человека.

— Елизавету Михайловну. Она здесь живет?

— А ты ей кто? — грубо и с вызовом поинтересовалась тетка, оставив вопрос без ответа.

— Мне сказали, что у вас сдается комната…

Ничего более Данилов сказать успел.

— Литр в сутки!

Дверь захлопнулась.

Вздохнув, Данилов отправился за водкой в уже знакомый ему магазин и через четверть часа снова постучался в ту же дверь, выставив перед собой пакет с двумя соблазнительными силуэтами. На сей раз дверь открылась почти сразу.

— Заходи, родной, — елейным голоском просипела женщина и посторонилась.

Жилище оказалось более живописным, чем мог ожидать Данилов, повидавший на «Скорой» самые разные дома. Серые лохмотья обоев, черный потолок, пол, покрытый ковром из мусора. Тусклая лампочка, висевшая на перекрученном проводе, стыдливо освещала прихожую. Женщина захлопнула за ним дверь и прошла вперед. Данилов последовал за ней и оказался на кухне, выглядевшей ничуть не лучше прихожей. Но зато здесь наличествовала мебель — стол и два рассохшихся табурета, один из которых был предложен гостю. «Может, лучше на станции? — подумал Данилов и тут же отогнал эту мысль. — Ага, полночи на станции, полночи в милиции». Он осторожно присел на табурет, который отчаянно заскрипел, но не развалился, и выставил на стол сразу обе бутылки. Сумку на пол опустить не рискнул, поставил на колени.

Женщина ответила двумя тусклыми гранеными стаканами, причем Данилову как гостю достался тот, что без скола. Затем она оперлась на стол пухлыми руками и вожделенно уставилась на бутылки. Поняв, что закуску хозяйка считает бесполезной роскошью, Данилов быстро откупорил одну из бутылок и наполнил ее стакан.

— А себе?

— Я кодировался, — соврал Данилов.

— Ну, давай я за себя и за тебя выпью, — легко согласилась женщина и залпом осушила стакан, занюхав водку рукавом халата. — Хорошо-то как, не помереть бы от счастья! Ты кто будешь, квартирант? Юрист или журналист?