Ольга Лукас - Тринадцатая редакция. Напиток богов

«Навсегда». Джордж пошатнулся под тяжестью этого слова. И понял — простил бы. Не сразу. Но — простил.

«А её? Её простил бы?» — ухмыльнулся внутренний голос.

«Это другое. Совсем другое».

«И всё же?» — настаивал встроенный мучитель.

«В ту же секунду. Сразу же. Не задумываясь», — понял Джордж.

— Значит, и тебе нечего волноваться, — прокомментировал Дмитрий Олегович.

— Я вслух думаю, что ли?

— Нет. Думаешь ты про себя. Но поскольку в мыслительном процессе участвует всё твоё лицо, и даже руки — ты так вывихнешь суставы, и мне придётся тебе их вправлять, а это болезненная процедура. Так вот. Если хочешь сохранить свои мысли в тайне от меня — думай в тёмном изолированном помещении. И пальцы не ломай. Они-то уж совершенно ни при чём.

— Весь я причём.

Джордж прикоснулся к губам кончиками пальцев и прикрыл глаза. Потом стряхнул наваждение и поднялся с места.

Денис бродил по улицам, словно находясь в противофазе с городом. Куда бы он ни шел — навстречу ему бежали, шли, лениво прогуливались люди, околдованные белыми ночами. Внутренние часы показывали одиннадцать вечера, но казалось, что кто-то остановил течение времени ещё в шесть, чтобы продлить самые сладостные мгновения жизни — после окончания рабочего дня и до отхода ко сну.

Денис не любил несвоевременного ажиотажа, и в эти часы считал город предателем. Такой строгий, расчерченный по линейке господин — и вытворяет невесть что, гуляет всю ночь, не жалея себя и своих жителей.

Белая ночь — пятое время суток, известное только жителям избранных широт. Это кофе с молоком, коньяком и мороженым, да ещё с бенгальским огнём, воткнутым в чашку. Утренняя прохлада смешивается с вечерней томностью, ночные страхи разбегаются по дворам, подгоняемые дневными заботами, и всё это закручивается, переплетается, запутывается, опутывает и одурманивает. Туристы, художники, бизнесмены, домохозяйки, студенты, выпускники школ, цирковые артисты, чиновники, булочники, дворники, футбольные болельщики, панки-лимитчики, уличные музыканты, готы, косплееры, клубные тусовщики, балтийские матросы, люди, не попадающие ни в одну из существующих классификаций, и другие, и иные, и ещё вот такие — все они, будто повинуясь звуку волшебной дудочки, идут к Неве. Но не затем, чтобы погрузиться в её воды, а для того только, чтобы стоять на набережной — всю ночь, или сколько хватит сил, или переходить от одного моста к другому, или сидеть на Марсовом поле в кружок, играя в «мафию», или залезть на одну из не запертых ещё крыш — и встречать рассвет. Какой рассвет, когда закат отменили?

Мчатся автомобили, велосипеды и скутеры, заблудившийся троллейбус распихивает их рогами. Все хотят успеть пересечь свой мост. Ведь скоро часы пробьют урочный час, и волшебные ларцы раскроются, один за другим. И каждый человек окажется в той сказке, которую сам для себя выбрал. В лёгкой кружевной фантасмагории Петроградской стороны или в графическом реализме Достоевской, в призрачной, не лишенной абсурда, балладе Васильевского острова или в поучительной скучной пьесе Выборгской стороны.

Цвета поблекли, словно на старой фотографии, но запахи усилились, и звуки стали глубже. Белая ночь распространяет свои чары на всех — даже на тех, кто в них не верит. Проходя под чужими окнами, Денис слышал, как на втором этаже мерно постукивает нож о разделочную доску, как на третьем кто-то выходит в Интернет с помощью допотопного телефонного модема, как на четвёртом скрипит в коридоре паркет, а на пятом выкипает на кухне чайник, да так свистит, будто воображает себя радиоприёмником, поймавшим далёкие позывные космических кораблей инопланетного флота.

Денис поднимался по лестнице, а навстречу ему бежали, словно на венецианский карнавал, разнаряженные, расфуфыренные соседи.

— Сегодня самая короткая ночь! Поздравляем вас, поздравляем! — слышалось там и тут.

Нашли, чему радоваться. Ночи должны быть одинаковой длины, чтобы человек мог нормально выспаться. Чтобы его не терзали мысли, которые нельзя оставить на том берегу.

Денис вошел в квартиру. Алиса ещё не возвращалась или затаилась в своей комнате. Всё равно, пусть живёт, как хочет. С собой самим бы разобраться. Он рухнул на кровать. Накрылся одеялом, вытянул ноги. Закрыл глаза. Да нет, он всё сделал правильно. Третья ступень или не третья — но это же мунги! Мунги не причиняют людям зла. Всё будет хорошо.

С этой мыслью Денис уснул.

Он проснулся от того, что под окнами несколько опьянённых белой ночью футбольных фанатов тестировали на окрестных жителях новые кричалки. Они очень старались — должно быть, слышно их было во всём квартале. Через некоторое время послышался голос Галины Гусевой. Её кричалки были менее складными, но больше соответствовали времени суток.